All Chapters of L'ÉPOUSE DE L'OMBRE : Chapter 61 - Chapter 70

Il me soulève, il me porte jusqu'au matelas, il me jette sur les draps froissés, et il s'abat sur moi comme une vague, comme une tempête, comme une punition divine. Ses mains sont partout, sur mes seins, sur mon ventre, entre mes cuisses, et les miennes s'agrippent à ses cheveux, à ses épaules, à sa nuque. Nous ne parlons toujours pas, nous ne disons rien, juste des souffles rauques et des gémissements étouffés et des cris qu'on ravale pour ne pas alerter les voisins.Quand il entre en moi, c'est une délivrance et un supplice. Une douleur et un plaisir tellement mêlés que je ne sais plus les distinguer, que je ne sais plus qui je suis, qui il est, ce que nous faisons. Nos hanches bougent à l'unisson, un rythme dur et désespéré qui n'a rien de tendre, rien de doux, rien de ce que la poésie décrit. C'est un combat, une vengeance, une rédemption par la chair. C'est tout ce que nous ne pouvons pas nous dire avec des mots, tout ce que nous ne pouvons pas nous pardonner

Je ne sais pas pourquoi je lui réponds, pourquoi je m'ouvre à cet inconnu comme je ne me suis pas ouverte à grand monde depuis des mois. Peut-être à cause de sa voix, de son regard, de l'atmosphère hors du temps de cette boutique. Peut-être parce que je n'ai personne d'autre à qui parler, parce qu'Agathe travaille tout le temps, parce que Valerio et moi ne savons plus nous parler sans nous déchirer. Peut-être simplement parce que j'ai besoin de parler. — Je suis au chômage, je dis. J'étais danseuse, dans un cabaret, mais j'ai été licenciée à cause d'un scandale. Et maintenant, je ne sais plus quoi faire de ma vie. — Danseuse. Cela explique votre grâce. J'ai tout de suite remarqué votre port de tête, votre manière de vous tenir. Les danseuses ont une présence particulière, une façon d'habiter l'espace qui n'appartient qu'à elles. — Je ne danse plus, de toute façon. Je ne suis plus capable de danser. — Plus ca

Je la regarde, incrédule. Ses yeux noirs brillent d'une flamme farouche, la flamme de celle qui a survécu à tout, qui s'est relevée de tout, qui n'a jamais accepté la défaite. — Le port de Gênes, elle continue. Mon père y a travaillé, avant de créer son entreprise. Il déchargeait les containers, la nuit, pour payer ses études. C'est un travail de force, un travail d'endurance, un travail que personne ne veut faire. Mais c'est un travail qui ne demande pas de CV, pas de recommandation, pas de nom. Juste des muscles et du courage. — Le port de Gênes ? Tu veux que je devienne docker ? — Je veux que tu redeviennes un homme. Un homme qui n'a pas honte de gagner sa vie avec ses mains, un homme qui ne dépend de personne, un homme qui se lève le matin en sachant qu'il mérite ce qu'il gagne. Sa voix est dure, presque brutale, mais ses yeux sont pleins de larmes contenues, de tendresse cachée, d'amour blessé. Elle me parle comm

C'est la première fois qu'elle le dit spontanément, sans que je le lui demande, sans que ce soit une réponse à mes propres déclarations. Elle le dit parce qu'elle le pense, parce qu'elle le sent, parce que c'est la seule chose qui reste quand tout le reste a été emporté par la tempête. Et ces trois mots me percent le cœur plus sûrement que toutes les déclarations du monde. Je la prends par la taille, je l'attire contre moi, et je l'embrasse. L'eau coule toujours sur nous, elle trempe ses vêtements, elle plaque ses cheveux sur ses tempes, mais elle s'en fout, nous nous en foutons. Elle ouvre la bouche, sa langue rencontre la mienne, et le baiser devient plus profond, plus brûlant, plus désespéré. Mes mains glissent sous son pull, caressent sa peau mouillée, remontent le long de son dos, et elle gémit contre ma bouche. Ses doigts s'agrippent à mes épaules, elle se hisse sur la pointe des pieds, elle s'accroche à moi comme si elle a

Valerio Orsini n'est pas son grand-père. Il n'est pas Giovanni, il n'est pas Arianna, il n'est pas l'empire qu'ils ont bâti sur des cadavres et des secrets. Il est un homme brisé lui aussi, un homme qui a tout perdu pour elle, un homme qui mérite d'être aimé. Et si Calista peut l'aimer, si elle peut dépasser la haine que j'ai semée en elle, alors ma mort n'aura pas été complètement vaine. — Pardonne-moi, Calista, je murmure dans le vide où je flotte. Pardonne-moi d'avoir sauté, de t'avoir laissée, de t'avoir condamnée à cette vie de rage et de douleur. Pardonne-moi, ma fille, et vis. Vis pour toi, vis pour lui, vis pour les enfants que vous aurez peut-être un jour. Vis, et sois heureuse. C'est tout ce que j'ai toujours voulu pour toi. Mais elle ne m'entend pas, elle ne peut pas m'entendre. Elle est en bas, dans ce monde de chair et de sang, et elle se débat avec mes fantômes. Et moi, je reste là, prisonnier de ma lâcheté, à la re