Il me soulève, il me porte jusqu'au matelas, il me jette sur les draps froissés, et il s'abat sur moi comme une vague, comme une tempête, comme une punition divine. Ses mains sont partout, sur mes seins, sur mon ventre, entre mes cuisses, et les miennes s'agrippent à ses cheveux, à ses épaules, à sa nuque. Nous ne parlons toujours pas, nous ne disons rien, juste des souffles rauques et des gémissements étouffés et des cris qu'on ravale pour ne pas alerter les voisins.Quand il entre en moi, c'est une délivrance et un supplice. Une douleur et un plaisir tellement mêlés que je ne sais plus les distinguer, que je ne sais plus qui je suis, qui il est, ce que nous faisons. Nos hanches bougent à l'unisson, un rythme dur et désespéré qui n'a rien de tendre, rien de doux, rien de ce que la poésie décrit. C'est un combat, une vengeance, une rédemption par la chair. C'est tout ce que nous ne pouvons pas nous dire avec des mots, tout ce que nous ne pouvons pas nous pardonner
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