Der Sonntag brach mit dem Duft von Zitronentorte an.Mortyss und ich verließen die Pocket-Dimension um neun Uhr morgens, nahmen den schwarzen Mercedes, den er beharrlich als „diskret“ bezeichnete (das war er nicht), und passierten das Tor der Rockefeller-Villa pünktlich um zehn. Noch bevor wir parkten, lag der zitrusartige Duft bereits in der Luft wie eine Einladung.— Celeste backt die Torte. — bemerkte ich und richtete das dunkelblaue Kleid, das ich für den Anlass gewählt hatte. Es war ein schlichtes, sittsames Modell, das die Bissmarke am Hals bedeckte. Ich hatte gelernt, Kleidung zu wählen, die keine Fragen aufwarf.— Sie backt sonntags immer Zitronentorte. — Mortyss schaltete den Motor aus und sah mich an. Seine Augen waren braun, die menschliche Tarnung an ihrem Platz. Keine Hörner, kein Schwanz, keine goldene Haut. Nur Christopher Rockefeller, der milliardenschwere Erbe, mit seinem grauen Blazer und seinem leicht gelangweilten Ausdruck. — Es ist eine Tradition. Wie der Whisky,
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