《اشتهني2》全部章節：第 151 章 - 第 160 章

ديانأصعد إلى السيارة. والدي يجلس بجانبي. ليام يغلق الباب، صوت باهت ونهائي، ثم يجلس في الأمام، بجانب السائق.الرحلة هي نفق من الصمت. شوارع المدينة، المألوفة جدًا، تمر خلف الزجاج المعتم كفيلم صامت ومنفصل. لا أحد منا يتكلم. أنفاس والدي منتظمة، غير مبالية. رائحة الجلد الجديد وتكييف الهواء مقززة. أنظر إلى قفا ليام، المستقيم، الساكن. صخرة في هذا المشهد من العبثية الجليدية.تتجه البنتلي تحت مظلة فندق بيرغ، أقدم وأفخم قصر في المدينة. حراس الباب بالزي الرسمي يتحركون، لكن كل شيء يبدو يجري في فقاعة من العزلة الصوتية. والدي ينزل أولاً، يمد يدًا مهذبة أمسكها آليًا. ساقاي من قطن.لا يترك ذراعي. قبضته ثابتة، موجّهة. نعبر الردهة الضخمة، ذات الثريات المتلألئة والسجاد السميك الذي يخنق خطواتنا. نظرات خفية تستقر علينا. وجه والدي معروف. يُخمن طبيعة المشهد: البطريرك وابنته، صفقة قيد التنفيذ.ليام يتبع، على بعد خطوتين. ظله يحميني، أو يراقبني. لم أعد أعرف.نصعد في مصعد خاص، مبطن بالخشب والنحاس. الأرقام تتوهج، صاعدة نحو الأجنحة الأكثر حصرية. الصمت هنا يصم الآذان. قلبي يكاد ينفجر ضد أضلعي، طائر مجنون محبوس في

ديانسيارته الليموزين تنتظرني بالخارج، أصحبها برفقة ليام.الليموزين تنزلق في شوارع المدينة، شرنقة من الصلب والصمت. الليل، من خلال الزجاج المعتم، ليس سوى ضباب من أضواء ممطوطة، كما لو أن العالم الخارجي يهرب، غير مبالٍ بالانهيار الذي يحدث في الداخل.أنظر إلى معصميّ. بصمات فولكوف مرئية بالفعل، دوائر أرجوانية تحيط بجلدي الرقيق. ميداليات هزيمتي. الألم الخفيف المنبعث منها هو تذكير دائم: يمكن التنبؤ به، التحكم فيه، معاقبته. صوته لا يزال يتردد في جمجمتي، باردًا ولا يرحم.والدي، الجالس أمامي، لم ينطق بكلمة واحدة منذ غادرنا وكر التنين. نظراته، الهاربة، تعلقت مرة بيديَّ، ثم انصرفت، مفضلة التأمل في عدم المدينة. صمته أبلغ من لائحة اتهام. إنه تنازل. إقرار بالقانون الجديد: قانون فولكوف.لكن ليام، الجالس بجانبي على المقعد، هو من يحتل كل مساحتي الحسية. إنه ساكن، ساكن جدًا. تمثال من التوتر. الهواء بيننا مشحون بصمت كهربائي، مصنوع من قلق مكبوت وأسئلة محرقة. أشعر بنظرته تثقل على جانبي، على يديّ التي أقلبهما بغباء، متأملاً الوصمات.السيارة تأخذ منعطفًا أكثر حدة، وكتفي يلامس كتفه. تلامس وجيز، لكنه كافٍ لكسر

ديانبرد رخام أرضية الحمام يخترق ركبتيّ، لكن الإحساس بعيد، مخدر. كل شيء مخدر، إلا ذلك الشيء المحرق والحاد الذي ينبض خلف عظمة قصي. الكراهية. طعمها معدن ورماد. لها وجه دميتري فولكوف.أصابعي تتشنج على حافة المغسلة. حاولت الهروب. محاولة يائسة، طفولية، وُلدت في ذعر هذا اليوم. كانت لدي خطة، جهة اتصال، طريق نحو الحرية. أو نحو ليام. كان ذلك الشيء نفسه، في رأسي. ليام كان الحرية. النعومة، الحياة الطبيعية، حب لا يترك علامات زرقاء على الجلد.فولكوف عرف ذلك حتى قبل أن أتحرك. لقد توقع كل خطوة. السائق "المتواطئ" كان بأجرته. السيارة التي كانت يجب أن تقلني إلى المطار توقفت أمام بوابات القصر في موسكو، والرجل ببساطة أدار رأسه، ابتسامة آسفة على شفتيه.— السيد فولكوف ينتظرك، سيدتي.كان ينتظر. كقط أمام جحر فأر.أنزل، ساقاي ثقيلتان كالرصاص. السيارة لا تتحرك. تبقى هناك، محركها يدور على مهل. السائق يشر لي بالانتظار. يخرج هاتفًا، يطلب رقمًا ويهمس ببضع كلمات.بعد دقيقة، يفتح باب المدخل. فولكوف ليس هناك. مساعده، إيفان، رجل ذو وجه حجري، يقترب. يمد الهاتف نحوي.— لكِ، آنستي. والدكِ.الغثيان يصعد إلى حلقي. آخذ الجه

ديانالصباح لا يأتي كفجر، بل كحكم.الضوء الذي يتسلل بين شرائح المصاريع رمادي، لا يرحم. لا يدفئ شيئًا. إنه يكشف. يقطع ملامح الغرفة، الملابس الممزقة على الباركيه، الصمت الكثيف بين الجسدين اللذين لم يعودا يتلامسان.أنا مستيقظة منذ زمن طويل، ممددة على جانبي، عيناي مفتوحتان. أشعر بالفراغ خلفي، حيث انتهى ليام بالاستلقاء في الساعات الأولى، على مسافة محسوبة. أشعر أيضًا بالأصداء في لحمي. وجع عميق، مألوف وغريب. ذكرى جسدية مسجلة في عضلاتي، بين فخذيّ، على جلد رقبتي الحساس. لم يعد ألمًا. إنها خريطة. دليل تعليمات محفور في أعصابي.بدون صوت، أنهض. ألواح الباركيه جليدية تحت قدميّ الحافيتين. أتجاوز السرير، متجنبة النظر إلى الشكل الساكن المدفون تحت الملاءات. أمر أمام المرآة ولا ألقي نظرة. لست بحاجة لرؤية العلامات. أحملها في داخلي، أبعد بكثير من الجلد.الدش هو طقس. الماء الحارق لا يغسل شيئًا، لكنه يكمل التحول. يغسل العرق، وملح الدموع الجافة، والآثار الجسدية لليام. تحت الدفق، أغمض عينيّ وأستعرض، ليس العنف، بل الدقة الباردة. السيطرة. علم خرابي. أفصل كل عنصر، كما يفك المرء سلاحًا. الغضب الذي غذى حركاته. الك

ديانالجناح هادئ جدًا. صمت كاتدرائية، ثقيل، حيث كل ضجيج المدينة بالأسفل يبدو مكتومًا بالستائر الحريرية السميكة والسجاد العميق. أبقى واقفة أمام النافذة الكبيرة، راحتيّ لا تزالان ملتصقتين بالزجاج البارد، حتى يترك دفء بشرتي هالتين عابريتين من البخار.الوقت يتمدد، مرنًا. يمكنني البقاء هكذا إلى الأبد، تمثالًا من الساتان والماس في علبته. لكني أعرف أن هذا ليس سوى هدنة. الانتظار جزء من الطقس.صوت المفتاح في القفل خافت، لكنه يمزق الصمت كطلقة نار. لا أجفل. لا أستدير فورًا. أنتظر أن يفتح الباب، أن يمتلئ الفضاء بحضوره.فولكوف يدخل بدون عجلة. خلع سترته، ربطة عنقه محلولة. يحمل كأس كونياك بيده، يضعه بصوت صغير على الطاولة المذهبة. نظراته تجتاحني، من الكعكة التي لا تشوبها شائبة إلى ذيل الفستان الممدد على الباركيه الداكن. تفتيش. تقييم.— رائعة، يهمس، كما في الحفل. لكن الآن، دوري لأفعل بكِ.يقترب. خطوته بطيئة، مقيسة. أشعر برائحته قبل أن يلمسني: سيجار، كونياك، عطر خشبي غالي وقوي. رائحة السلطة. تمحو آخر أشباح ليام التي كانت لا تزال تطفو في الهواء.يبدأ بالتاج. أصابعه ماهرة، دقيقة. يفك المشابك غير المرئية