اشتهني2 のすべてのチャプター: チャプター 141 - チャプター 150

ديانيدي تتشبث بكتفيه، بذراعيه، شعورًا بالعضلات تتقلص تحت الجلد الأملس الرطب. يداه هو تجولان على ظهري، وركي، بنفاد صبر محموم، ترتفع لتخلع بلفته منزعجة مشبك حمالة صدري. نسيج الحرير الأسود يسقط. المنشفة حول خصره ترتخي، تنزلق، تشكل كومة رطبة عند أقدامنا. آخر ملابسي، تلك الرقيقة، انتزعت، ودفعت جانبًا بيديه المرتجفتين من الحمّى.لم يعد هناك حارس أمن، ولا طفلة مدللة. لا ضعف أو خطأ يجب الندم عليه. ليس هناك سوى هذا التوتر المتفجر، المتراكم منذ أيام، من نظرات مسروقة، كلمات جارحة، صمت ثقيل بالتلميحات، والذي يجد أخيرًا منفذًا، متنفسه العنيف والجميل، في صدمة من جسد عاري، وأنفاس لهثى تتسابق، وأنين مكتوم يتردد على الجلد المبتل، والبلاط البارد."أترى؟" ألهث مقابل فمه، أصابعي تغوص في شعره المبتل، تشده. "أترى كم تريدني؟ هذا ليس ضعفًا. إنه أقوى منك."أنا الآن على بعد خطوة منه. الغرفة صغيرة، مشبعة بحرارة رطبة ورائحة جسده المغتسل. أستطيع أن أرى كل قطرة عالقة على رموشه، تنزلق على طول الندبة الخفية في وجنته، تتلألأ في تجويف ترقوته. التوتر يبرز عضلات فكه، ونبض ينبض بجنون في قاعدة رقبته. "كان ذلك خطأ. قلت ل

ديانباب غرفة ليام يغلق خلفي بصوت مرتفع خافت، نهائي. ممر القصر كان صامتًا، شبه مقدس بعد الضجيج الداخلي الذي لا يزال يتردد في داخلي. خطواتي كانت ثقيلة، مترددة، وكأن الأرض قد تنهار تحت قدميّ في أي لحظة. ملابسي التصقت بجلدي الذي لا يزال مرتجفًا، ورائحته، ذلك المزيج من الصابون الحاد، العرق وشيء متوحش، حصري، بقيت عالقة بي كجلد ثانٍ، سر حارق.صعدت الدرج نحو غرفتي، كل خطوة كانت جهدًا. جسدي كان في نفس الوقت ثقيلاً بالتعب وخفيفًا بشكل غريب، مشحونًا كهربائيًا. عضلاتي كانت ترتجف بنفضات، ذكريات جسدية ليديه، فمه، ضغط الجدار الوحشي والمنقذ على ظهري. "راضية؟" صوته الأجش كان يدور في حلقة مفرغة في رأسي، سؤال لم يكن سؤالاً، بل اتهامًا. لعنة.غرفتي كانت ملاذًا واسعًا جدًا، منظمًا جيدًا. بعد أن أغلق الباب، استندت إليه، عيناي مغمضتان. الصمت هنا كان مختلفًا. لم يكن مشحونًا بالرغبة أو الغضب، بل بالثقل الساحق لما بعد الحدث. بالسقوط.توجهت نحو الحمام بخطوات آلية. لم أتعرف على نفسي في المرآة الضبابية. عيناي كانتا كبيرتين جدًا، لامعتين جدًا، محاطتين بهالة من كريم الأساس المتلاشي والعاطفة الحية. شفتاي كانتا منتف

دياناتجهت نظراته بشكل غير محسوس نحو الباب المغلق، نحو الممر خلفه، حيث ربما كان ليام لا يزال في حراسته. التهديد كان واضحًا. صريحًا. والدي يعرف. ربما يعرف كل شيء. أو يخمّن ما يكفي لاستخدامه. إنها لعبة بوكر قاتلة.شهقة مزقت صدري. أدرت كعبيّ، انتزعت الباب الثقيل للمكتب وركضت. خطواتي ترددت في الممرات المظلمة، متسرعة، غير منتظمة. تجاوزت ظلالاً، خدمًا ابتعدوا بنظرات متفاجئة. لم أرهم. لم أر سوى وجه والدي الشمعي، وخلفه، ظل غريغور فولكوف البشع والتهديد.وصلت إلى غرفتي، أغلقت الباب بصوت عالٍ، وانهارت على الخشب، جسدي تهزه شهقات عنيفة، صامتة. الرعب غمرني، باردًا ومثيرًا للغثيان. اليأس، هاوية سوداء، انفتحت تحت قدميّ.كل شيء انهار. وهمي بالسيطرة، ألعابي الخطيرة مع ليام، أحلامي بحقيقة لاكتشافها... كل شيء جرفته هذه الصفقة القذرة. لم أعد ديان، بل أصبحت أصلاً يجب تصفيته، بيادق على رقعة شطرنج كُتبت قواعدها بالدم والخوف.زحفت إلى سريري، انكمشت فيه على شكل كرة، ضامة وسادتي إليّ وكأنني أريد خنق الصراخ الذي كان يصعد في داخلي. الدموع لم تكن كافية لغسل الرعب. فكرت في صوت ليام الأجش في البخار. "سننتهي كلانا مح

ديانالباب أغلق خلف ظهره. الصمت الذي تركه وراءه كان ثقيلاً، كهربائيًا. كلماته لا تزال تتردد في الغرفة، في رأسي. "كل دمعة هي سلاح تعطينهم إياه."تحدقت نظراتي في لوح الخشب الداكن. هناك، قبل ثوانٍ، كان لا يزال. ليام. ليس حارس الأمن. ليس رجل والدي. هو. الذي رأى الرعب ولم يحول عينيه. الذي نطق بـ"لا" المطلقة أمام قدري المختوم.الخوف، الكرب المتجمد، تراجع. ليس منهزمًا، بل مغمورًا بشيء آخر. موجة صاعدة، حارقة، لا يمكن السيطرة عليها. ولدت من أعماق بطني، من ذلك المكان الذي لمسه، امتلكه، أيقظه بعد ظهر اليوم. أحرقت العار، الاستسلام. تحدث عن حرب. عن جبهات تتغير. عين نفسه جنرالي. حامي. منتقم.لكنني لا أحتاج إلى جنرال الآن. لا أحتاج إلى استراتيجية.أحتاج إلى نار. ناره. تلك التي جعلت كل شيء يتطاير شظايا. أحتاج أن أشعر بأنني حية، لست سلعة. أن هذا الجسد الذي يريدون بيعه لا يزال بإمكانه أن يحترق، يرغب، يأخذ.قبل حتى أن يتمكن عقلي من صياغة فكرة متماسكة، كان جسدي قد قرر. قفزت من السرير. ساقاي ارتجفتا، لكنهما حملتاني. انتزعت الباب.كان هناك، في الممر المظلم، على بعد خطوات. استدار، مندهشًا من الضجيج. شكله كا

ديانالإفطار هو مسرح من الصمت. غرفة الطعام، الضخمة والجليدية رغم الشمس التي تضرب النوافذ العالية، تتردد فيها فقط قعقعة البورسلين. والدي موجود بالفعل، خلف الفاينانشال تايمز، سور من الورق يفصله عني، عن العالم، عن الحقيقة التي خلقها.أجلس. صوت الكرسي يُسحب على الباركيه هو طلقة نار في الهدوء. يخفض جريدته ببطء. نظراته، الباردة والمقيمة، تجتاحني من رأسي إلى قدميّ. أرتدى فستانًا بسيطًا، درعًا من حرير وصوف. أشعر نفسي شفافة. أعرف أنه يرى الهالات، الشحوب، لكن الأهم، أشعر بنظرته تبحث عن تصدعات، علامات الليل. هل يبحث عن المرأة المحطمة عند الفجر، أم عن المرأة المصممة التي أجبرها ليام على النهوض؟— ديان.تحية، ليس مرحبًا. صوته مسطح، بدون نغمة.— أتمنى أن تكون قضيت ليلة... مريحة.السخرية هي سم يُقطر بدقة. لا أجيب شيئًا. أشرب رشفة من القهوة. إنها محرقة، مرة. مثل كل شيء الآن.يضع جريدته، يطوي يديه بعناية أمامه.— الاستعدادات تتقدم. توقيع عقد الزواج مقترح يوم الجمعة القادم. دميتري فولكوف سيكون حاضرًا شخصيًا. هذا شرف.شرف. الكلمة تتردد كصفعة. أثبت مفرش المائدة المطرز، بأنماطه المعقدة التي تبدو تنغلق كفخ