All Chapters of Ida et le milliardaire aux mille visages : Chapter 101 - Chapter 110

Des dossiers, des finances, des questions d'empire ? Ou bien des souvenirs de galas passés, de nuits de travail prolongées dans des bureaux déserts, de complicités nouées dans l'ombre des couloirs de la fondation ?La main de Valeska descend lentement le long du dos de Klaus, ses doigts s'attardant sur chaque vertèbre, palpant les muscles noueux qu'elle connaît peut-être mieux que moi. La main de Klaus remonte le long de sa colonne vertébrale, ses doigts effleurant la peau nue entre les omoplates, là où le tissu argenté s'arrête.Je ne peux plus respirer.Je ne peux plus regarder.Et pourtant, je reste là, clouée sur ma chaise, incapable de détourner les yeux, incapable de fuir, incapable de faire autre chose que d'assister à cette chorégraphie de séduction qui se déroule sous mes yeux comme une exécution publique.Valeska tourne la tête, et son regard croise le mien à travers la salle.Elle sourit.Ce sourire,

Un vrai baiser, cette fois. Pas un baiser sur la joue, pas un baiser fantôme. Un baiser appuyé, possessif, qui dure, qui dure, qui semble ne jamais vouloir finir. Ses lèvres écrasées contre les siennes, son corps plaqué contre le sien, sa main libre agrippée au revers de son smoking. Je reste pétrifiée, incapable de bouger, incapable de crier, incapable de faire autre chose que de regarder cette scène surréaliste qui se déroule sous mes yeux comme un cauchemar éveillé. Klaus repousse Valeska d'un geste brusque, ses deux mains sur ses épaules, ses yeux verts étincelant d'une colère que je ne lui ai jamais vue. — Tu es folle, dit-il en allemand, d'une voix basse et vibrante. — Non. Je suis lucide. Toi, tu es aveugle. Elle recule d'un pas, puis de deux, et son sourire est toujours là, intact, triomphant. Elle tourne les talons, ses escarpins claquant sur le gravier, et s'éloigne dans l'allée sans

IdaLe chêne est ancien, monumental, son tronc si large que trois hommes ne pourraient en faire le tour. Ses racines noueuses affleurent à la surface du sol comme les veines d'un géant endormi, et ses branches basses forment un dais de feuilles qui filtre la lumière de la lune en éclats d'argent tremblants.Mon dos est plaqué contre l'écorce rugueuse, mes omoplates épousant les reliefs du bois, mes reins cambrés par la pression de ses hanches contre les miennes. La robe émeraude est relevée sur mes cuisses, la fente déchirée un peu plus par la violence de nos mouvements, et le tissu de soie froissée luit doucement dans l'obscurité.Klaus est contre moi, sur moi, en moi. Ses mains sont partout , sur mes hanches, sur mes seins, dans mes cheveux, sur ma nuque. Sa bouche dévore mon cou, mes épaules, la naissance de ma gorge, le lobe de mon oreille. Il murmure des mots que je ne comprends pas toujours, des fragments d'allemand, de français, des syllab

Le cri que je pousse est étouffé par sa bouche qui s'écrase sur la mienne, sa langue qui force mes lèvres, ses dents qui mordillent ma lèvre inférieure. Le va-et-vient commence, brutal, profond, rythmé par les battements de nos cœurs qui s'affolent. L'écorce du chêne meurtrit mon dos à travers la soie, les branches basses égratignent mes épaules nues, et je m'en fiche – je m'en fiche éperdument, parce qu'il n'y a que lui, que cette sensation de plénitude absolue, que cette fusion des corps et des âmes qui abolit toutes les distances.— Tu es à moi, grogne-t-il en accélérant le rythme.— À toi.— Dis-le.— Je suis à toi. Je suis à toi. Je suis...L'orgasme me submerge à nouveau, plus violent que le premier, un raz-de-marée qui emporte tout sur son passage. Je sens les spasmes qui le secouent à son tour, son cri rauque contre mon cou, ses mains qui s'enfoncent dans mes hanches avec une force qui laissera des marques demain.

Mon cœur rate un battement. Ces mots-là, ces mots simples et terribles, ne présagent jamais rien de bon. Je m'assieds sur le canapé, face à lui, mes mains croisées sur mes genoux pour dissimuler leur tremblement. — De quoi s'agit-il ? — De Valeska. De la fondation. De moi. Il se lève, marche jusqu'au bar intégré dans la bibliothèque, se sert un verre de whisky qu'il vide d'un trait. Ses gestes sont saccadés, nerveux, tellement éloignés de la grâce fluide qu'il affiche habituellement. — Tu m'as demandé ce soir pourquoi je ne t'ai jamais parlé de ma vie, de mes affaires, de mes secrets. Tu m'as dit que tu ne voulais plus être la dernière à savoir. — Oui. — Eh bien, je vais te le dire. Tout. Mais avant, je dois te prévenir : ce que tu vas entendre pourrait changer la façon dont tu me regardes. Pour toujours. Sa voix est grave, solennelle, et je sens un frisson glacé parcourir