All Chapters of Ida et le milliardaire aux mille visages : Chapter 61 - Chapter 70

Sa voix se brise. Il déglutit, et je vois sa pomme d'Adam qui monte et descend dans sa gorge. — Mais maintenant... Il s'arrête. Sa main se lève, hésite, puis se pose sur ma joue. Ses doigts calleux effleurent ma peau comme si j'étais en verre, comme si j'allais me briser au moindre contact. — Mais plus maintenant, Ida. Plus maintenant. — Comment puis-je te croire ? Ma voix est un sanglot. Je hoquette, je tremble, et ses doigts essuient mes larmes , ces mêmes doigts qui ont tenu des armes, qui ont tué peut-être, qui ont fait des choses que je ne peux pas imaginer. Ces doigts sont si doux sur ma joue, si tendres, si déchirants. — Comment puis-je te croire après tous ces mensonges ? Après les faux passeports, les téléphones cryptés, les appels en pleine nuit ? Après les trois jours de disparition, l'arme dans le tiroir, les cicatrices que tu ne m'expliques pas ? Après tout ce que tu m'as cac

Ida Quelques jours de paix. C'est étrange, la paix, quand on n'y est plus habituée. C'est comme retrouver une vieille robe d'été au fond d'une armoire – on l'avait oubliée, elle est un peu froissée, les couleurs ont passé, mais elle tombe encore bien. Elle est douce sur la peau. Elle sent le souvenir des jours heureux, ces jours lointains où la vie était simple, où je n'avais pas encore épousé un inconnu aux yeux verts, où ma boutique n'avait pas brûlé, où je ne savais rien des services secrets français ni des empires industriels ni des hommes qui disparaissent trois jours pour revenir en sang. Ces jours-là me semblent appartenir à une autre vie. À une autre Ida. Une Ida qui n'existe plus. Mais cette nouvelle Ida, celle que je suis devenue, apprend doucement à vivre dans cette paix fragile. Elle apprend à se réveiller chaque matin sans cette boule d'angoisse dans la poitrine. Elle apprend à respirer sans com

Il n'a rien dit, mais j'ai vu dans ses yeux bleus ce mélange de soulagement et de tristesse que je connais si bien. Il est content que j'aille mieux. Il est soulagé que la boutique renaisse de ses cendres. Il est heureux de me voir sourire.Mais il est triste que ce ne soit pas grâce à lui. Il est triste que ce bonheur fragile, cette paix précaire, ce sourire sur mes lèvres, ne lui doivent rien.Ou presque rien.— Tu es heureuse ? m'a-t-il demandé en partant.La question m'a frappée en pleine poitrine. Parce que c'est la seule qui compte, n'est-ce pas ? La seule qui vaille la peine d'être posée.Suis-je heureuse ?Je vis avec un homme qui est un agent secret. Un homme qui a tué, qui a menti, qui a passé sa vie à se cacher. Un homme qui disparaît sans prévenir, qui rentre en sang, qui parle en anglais et en russe au milieu de la nuit. Un homme qui ne m'a jamais dit "je t'aime" avec des mots, même si je le lis dans chacun de s

Le silence de l'appartement est assourdissant. Même l'horloge de la cuisine semble s'être tue. Même le frigo ne ronronne plus. Le monde entier retient son souffle.Je me lève. Mes jambes tremblent si fort que je dois m'appuyer au dossier du canapé, puis au mur, pour ne pas tomber. Je traverse le salon jusqu'à la télévision, je me penche vers l'écran comme si je pouvais y trouver des réponses, comme si l'image figée de cet homme pouvait soudain s'animer et m'expliquer.Le générique défile. L'écran passe à la suite des programmes , une émission sur la bourse, des graphiques qui montent et qui descendent, des chiffres qui défilent en bas de l'image.J'attrape mon téléphone sur la table basse. Mes doigts tremblent tellement que j'ai du mal à taper, que les lettres dansent devant mes yeux, que je dois m'y reprendre à trois fois. Klaus von Meier empire fortune.La recherche s'affiche. Des centaines de résultats. Des articles de journaux économiques

Et ce que j'y lis me coupe le souffle.Ce n'est pas de la colère. Ce n'est pas de l'indignation. Ce n'est pas du ressentiment.C'est du soulagement.Un soulagement immense, vertigineux, terrifiant. Le soulagement d'un homme qui a passé sa vie entière à se cacher, à mentir, à porter des masques, et qui voit enfin le dernier tomber. Le soulagement du condamné à mort qui attendait l'exécution et qui découvre que la guillotine est moins terrible que l'attente.— Ida...Sa voix est un souffle. Un filet d'air. Une supplication.— Tais-toi.Ma voix claque, plus dure que la gifle.— Ne dis rien. Ne dis pas un mot. Pas maintenant.Il obéit. Il se tait. Il reste immobile, la joue marquée de rouge, les yeux pleins de ce soulagement qui me rend folle.Et moi, je reste debout devant lui, ma main encore levée, tremblante, et je ne sais plus quoi faire. Je ne sais plus quoi dire. Je ne sais plus quo