All Chapters of Sortilège d’Obsession: Chapter 81 - Chapter 90

Le rêve commença comme il commençait toujours : par l’odeur de jasmin.Jasmin blanc, doux et nauséeux, qui imprégnait l’air du temple. Les colonnes de marbre s’élevaient autour de moi, froides et indifférentes. J’étais à genoux. Les chaînes mordaient mes poignets, mes chevilles, mon cou — argent forgé sous une pleine lune, le seul métal capable de contenir un incube. Mes ailes étaient brisées. Mes cornes, sciées jusqu’à la racine. Ma queue pendait inerte, sans force pour bouger.Elle dansait devant moi.Lilith. Pas la première, pas la mère de tous les démons. Une Lilim qui avait pris le nom de sa créatrice comme un trône. Cheveux roux comme le feu, yeux verts comme le venin, peau blanche comme les os des hommes qu’elle avait dévorés. Elle dansait nue sous la lumière de la lune qui entrait par le toit ouvert du temple, ses hanches traçant des cercles lents, ses mains parcourant son propre corps comme s’il était la chose la plus sacrée du monde.Elle l’était.Elle était la chose la plus

La porte de l’appartement claqua derrière moi avec un bruit qui résonna contre les murs fins.Je restai plantée là, dans l’obscurité du couloir d’entrée, le dos pressé contre le bois, les poings serrés le long du corps. Ma respiration était saccadée. Mon cœur cognait contre mes côtes. Et mes yeux — mes putains d’yeux — brûlaient de larmes que je refusais de laisser couler.Je ne pleurerais pas. Pas pour lui. Pas pour un démon qui me traitait comme un jouet qu’il pouvait abandonner et reprendre quand bon lui semblait.— Connard, sifflai-je dans l’appartement vide. Putain de connard.J’arrachai mes talons avec violence, un par un, et les jetai dans un coin. La veste suivit sur le sol. Le t-shirt — le t-shirt qu’il m’avait donné, celui qui portait encore une légère odeur de musc et d’électricité — je faillis le déchirer en l’enlevant.Faillis. Mais je n’y arrivai pas. Parce que malgré tout, malgré la colère et la blessure, son odeur me calmait encore.Et je détestais ça.Je détestais qu’

Je me réveillai avec la sensation d’être enlacée par une étuve.Quelque chose de lourd entourait ma taille, chaud et ferme, me maintenant protégée sur le matelas. Mes jambes étaient prisonnières d’autres jambes — plus grandes, plus musclées, couvertes d’une peau brûlante qui frottait contre la mienne.Il y avait un poids familier sur ma cuisse gauche, quelque chose qui s’enroulait et se déroulait lentement, comme un chat pétrissant la couverture.La queue.Je clignai des yeux, encore embrumée de sommeil. La lumière du matin filtrait à travers les rideaux fins, pâle et grise — la pluie avait cessé, mais le ciel restait couvert. Je clignai de nouveau, essayant de comprendre. J’étais certaine d’avoir dormi seule. J’en étais absolument sûre quand je m’étais endormie.Je tournai lentement la tête et me retrouvai nez à nez avec Mortyss.Il était allongé sur le côté, le visage à quelques centimètres du mien. Torse nu — sa poitrine se soulevait et s’abaissait au rythme d’une respiration lente

Le supermarché était un endroit absurdement banal.J’avais déjà visité des dimensions infernales, négocié avec des démons anciens, survécu à des siècles de chasses et de traques. Mais rien — rien en mille ans d’existence — ne m’avait préparé à l’expérience de choisir des marques de céréales sur une étagère de supermarché à dix heures du matin un mardi.— C’est ridicule, murmurai-je en examinant une boîte de granola artisanal qui coûtait dix-huit dollars. Dix-huit dollars pour de l’avoine compressée ?— Bienvenue dans le monde réel, répondit Evelyn à mes côtés en jetant un paquet de riz dans le chariot. Où les gens normaux n’ont pas une dimension pocket qui matérialise la nourriture à partir de rien.— Ma dimension ne matérialise pas à partir de rien. Elle reproduit des recettes à partir de souvenirs. C’est différent.— Bien sûr que c’est différent.Elle s’amusait.Je le voyais dans ses yeux — les étincelles dorées qui dansaient, les lèvres incurvées en un sourire qu’elle essayait de c

Je hais Mortyss depuis environ sept cent trente-deux ans.Ce n’est pas une haine ordinaire, de celles que le temps dissout ou que l’indifférence efface. C’est une haine raffinée, vieillie en fûts de chêne comme un bon whisky. Une haine que je cultive avec le même soin qu’un jardinier apporte à ses roses — taillant, arrosant, arrachant les mauvaises herbes de l’oubli.Tout a commencé à Vienne, en 1291. J’étais sur le point de séduire une duchesse — une femme délicieuse, mariée à un comte vieux et pourri de richesses, exactement le genre de proie que je préférais. Elle était déjà amoureuse. Elle avait déjà livré bijoux, secrets et promesses. Une nuit de plus et j’aurais eu sa fortune et son âme.Puis Mortyss est apparu.Sans demander la permission. Sans respecter les territoires. Il est simplement apparu, avec cette pose de martyr qu’il a toujours eue, et a convaincu la duchesse que j’étais « dangereux ». Que je drainerais sa vie. Qu’elle méritait mieux.Elle l’a cru. Évidemment qu’elle