All Chapters of من نسل يعقوب : Chapter 11 - Chapter 20

كانت السماء تميل إلى رماديةٍ حزينةٍ تُشبه قلبها، والنسيم يعبُر أوراق شجرة التوت العجوز التي لطالما استظلّت بها منذ الصغر، لكن اليوم... لم تكن ككلّ مرة. اليوم كانت الشجرة شاهدة على انكسارها.جلست عهود عند جذعها، ظهرها مستندٌ إليه كأنّها تطلب من صلابته ما افتقدته بداخلها. كانت تبكي، تبكي كما لم تبكِ يومًا. لا تدري كم مرّ من الوقت، كم دقيقة احتضنت فيها وجعها، كم تنهيدة عبرت قلبها قبل أن تُسقطها دموعها، كم مرة شهقت بصمت، وكم مرة مسحت دموعها لتجدها ما زالت تنهمر... كأنها لا تنوي التوقّف أبدًا.وضعت يدها على صدرها، على قلبها تحديدًا، في المكان الذي شعرت فيه بكسره فجائية، كأنّ زلزالًا قد شقّ نياط القلب. تمتمت بأنفاس متقطعة، تنهدت تنهيدة من تلك التي تُقال عنها: "تنهيدة تهزّ عرش العشاق".رحيم... زوجها، حبيبها، الذي رأت فيه الوطن حين ضاقت بها الحياة، قالها ببرود، بصوتٍ لا يشبهه: "هتجوّز".كلمة واحدة، نسفت سنينًا من الحب والانتظار واللهفة.نعم، تعلم. تعرف أن الشرع قد أباح التعدد. وتعرف أن رحيم – الذي يخشى الله – لن يظلمها. لكنها لم تكن تبحث عن العدل، بل عن الفرادة. لم تكن تريد رحيم العادل... بل

الليلُ، حين يُغمد سيفه، لا يعني أنه آمن.بل قد يكون في لحظة سُباته أخطر ما يكون.كان الليل قد استقر على أعتاب الدار،وغابت الأصوات، وغفت العيون.أما إيڤا، فكانت تمشي بين الغرف كأنها لا تنتمي لهذا المكان، كأن الجدران ترفضها وإن تسامحت، وكأن الأرض نفسها تحفظ خطواتها دون أثر.وقفت أمام نافذة غرفتها.كانت ترتدي عباءة فضفاضة، وشعرها مغطى بإحكام.سحبت من أسفل مرتبة السرير شيئًا صغيرًا، مغلفًا بالبلاستيك الأسود.هاتف... لكن لا يحمل شريحة مصرية، ولا يظهر في ضوء الشمس.أطفأت الأنوار.خرجت بخفة، نزلت الدرج بلا صوت،ثم فتحت باب الحديقة الخلفية دون أن تصدر حتى زفرة هواء.الحديقة صامتة.الأشجار واقفة كجنود نيام، القمر بعيد، والندى يتساقط بخجل.جلست خلف الجدار الحجري الذي يحدّ المزرعة.فتحت الهاتف، أدخلت كودًا سريعًا،ثم ضغطت على اسمٍ لم يكن يحمل حرفًا عربيًا.رنّ الهاتف ثلاث مرات.ثم جاءها صوت رجولي، عميق، فصيح، لا يحمل ذرة عاطفة:📞: "تم تأكيد استقبال البيانات. هل استقرت هويتك داخل المنزل؟"إيڤا (بهدوء محكم ولهجة مصرية لأول مرة):"أيوه... صدّقوني كلهم. محدش شَكّ، ولا حتى لحظة. بيظنّوا إني بنت سار

غرفة الجلوس الواسعة، كان الليل قد أسدل ستاره على البيت الكبير، ولفّ الصمتُ أركان المكان إلا من أنفاسٍ مضطربة تتردد في صدر مراد، وعينين تقدحان غضبًا وهو جالسٌ قبالة شقيقته عُهود. الغرفة مفروشة بسجادة كبيرة خضراء داكنة، يتوسطها طقم من الأرائك المطرزة بنقوش ذهبية، وعلى الحائط ساعة قديمة تدقّ كل دقيقة بثقل الزمن، كأنها تحصي على عُهود ما تبقى من كرامتها بين يدي أخيها.وقف مراد فجأة، يداه خلف ظهره، يدور في الغرفة جيئة وذهابًا، ثم توقف فجأة وحدّق فيها طويلًا، ثم قال بنبرة تخنقها العبرة:مراد:"إنتي عقلك في إيه بالظبط يا عهود؟ ها؟ فهِّميني! رحيم آه اتجوز، وإنتي اتكسرتي، بس دا ما يديكيش الحق إنك تتهمي واحدة بالباطل، وبالطريقة دي؟!"رفعت عُهود رأسها من بين كفيها المرتجفتين، وجهها شاحب، وعيناها متورمتان من البكاء، لكنها تماسكت وقالت بصوت يختنق بالوجع:عهود:"ما اتهمتهاش يا مراد، أنا شفتها بعنيا... كانت في المكتب، وكانت بتصوّر، وكان معاها سماعة فودانها... والله العظيم شفتها."اقترب منها مراد خطوتين، ثم أشار إليها بإصبعه بعنف:مراد:"وشُفنا الكاميرات! شُفناهم كلهم! ولقينا إن اللي دخلت المكتب واتحر

في قلب منشأة أمنية تقع على أطراف النقب، وتحديدًا داخل مبنى رمادي اللون محاط بأسلاك شائكة، جلس أربعة رجال في غرفة محصنة تحت الأرض، تكتظ جدرانها بشاشات مراقبة متراصة تعرض بثًا مباشرًا من أنحاء مختلفة من المنطقة، بينما تملأ الطاولة الطويلة أمامهم ملفات ورقية وأقراص تخزين إلكترونية.الإضاءة باهتة، متعمدة، وتنبعث من مصابيح صغيرة مثبتة في السقف الخرساني، أما الهواء فكان مشبعًا برائحة معدن وأوراق قديمة، وكان السكون يخيّم على المكان إلا من صوت أزيزٍ خافت يصدر عن الأجهزة.(يدخل رجل في منتصف الخمسينات، حليق الرأس، يحمل رتبة رفيعة على كتفه)الضابط (بهدوءٍ حذر):"هل بدأتم فحص ما وصلنا من العميلة إيڤا؟"شاب أشقر يضع نظارة دقيقة، كان يقلب في الأوراق بانتباه:"نعم، سيدي. لقد وصلتنا ثلاث دفعات حتى الآن... المستندات تحمل ختم المصنع، وتفاصيل تتعلّق بما أسمته بمحرك الجنوب."الضابط:"هل تم التأكد من صحتها؟"شاب آخر، ذو شعر داكن وجبهة عريضة، كان يحدّق في شاشة أمامه:"التوقيعات، الأكواد، الرموز الداخلية، حتى ترتيب الصفحات... كل شيء يوحي بأنها أصلية. إن كانت هذه المستندات مزيفة، فصاحبها عبقري."الضابط:"وما

في غرفة المكتب الهادئة الواقعة في الطابق الثاني من دار عبد الجليل، تلك الغرفة التي تشبه حصنًا صغيرًا بديكور خشبي داكن وستائر ثقيلة تعزلها عن ضجيج البيت. يتناثر الضوء الشاحب من مصباح صغير مثبت أعلى الرف، فتنعكس ظلال الكتب والملفات الكثيرة على الجدران، وتُخيم على المكان رهبة أشبه بغرفة تحقيقات، لا مكتب منزل.في الزاوية، جلس رحيم على مقعد جلدي أسود، متكئًا بظهره إلى الوراء، إحدى ساقيه فوق الأخرى، وأصابعه تضغط بقوة على ذقنه المتصلب. أمامه وقف مراد، ساكنًا للحظة، لكنه سرعان ما بدأ يتقدّم بخطوتين مترددتين، وهو يرمقه بنظرة قلقٍ لا يخفى فيها الذهول.---مراد (بصوت منخفض ومضطرب):"رحيم... انت متأكد من اللي بتقوله؟ يعني متأكد إن إيڤا جاسوسة؟"رحيم (بهدوء مرّ ومكر دفين):"أيوه... متأكد زي ما إني قاعد قدّامك دلوقتي. عنيها... بتخبي. بتكدّب، مره عينها تهرب، مره تترعش، مره تسكن أوي كأنها بتحاول تثبّت نظرتها عشان ما تتهزش... فاهم؟"مراد (باندهاش):"يعني... كل اللي فات دا تمثيل؟ حتى موضوع الحمل؟"رحيم (ضاحكًا بسخرية مريرة):"الحمل؟! يا بني أنا دكتور نسا وتوليد، وبعرف الحامل من أول أسبوع حتى لو مش قالت