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Ils passèrent les jours suivants à tout organiser, avec l’aide de Djibril et Kylian qui s’étaient improvisés wedding planners. L’atelier fut vidé, nettoyé, décoré de guirlandes lumineuses et de fleurs des champs. On poussa les établis contre les murs, on installa des chaises disparates – certaines empruntées aux voisins, d’autres récupérées aux puces. La grande table, leur table, trônait au centre de la pièce, couverte d’une nappe blanche immaculée.Maria s’occupa du repas, bien sûr. Elle refusa catégoriquement qu’on fasse appel à un traiteur. « Pas de traiteur pour le mariage de mon fils, avait-elle décrété. Je m’en charge. » Et elle passa trois jours en cuisine, à préparer des plats portugais qui embaumaient tout l’immeuble. De la morue, évidemment, mais aussi des grillades, des légumes rôtis, des salades. Et des pasteis de nata, par dizaines, pour le dessert.— Ta mère est incroyable, dit Ophélie en la regardant s’affairer dans la cuisine de l’atelier, les manches retroussées, le v

Un éclat de rire parcourut l’assemblée. Ophélie rit aussi, les yeux humides.— Me poncer ? répéta-t-elle.— Oui. Comme le bois. En douceur. Jusqu’à ce que tu sois parfaite.— Je ne serai jamais parfaite.— Justement. C’est ça qui est beau.Le maire les déclara unis par les liens du mariage. Ils échangèrent les alliances – ces anneaux de noyer cerclés d’or que Raphaël avait fabriqués de ses mains – et s’embrassèrent sous les applaudissements de l’assemblée.La fête commença. On déboucha le champagne, on se pressa autour de la grande table chargée de plats préparés par Maria. La morue, bien sûr, mais aussi des grillades, des légumes rôtis, des salades colorées. Et des pasteis de nata, par dizaines, que les invités dévorèrent en se léchant les doigts.Ophélie et Raphaël dansèrent au milieu de l’atelier, sans musique, comme ils l’avaient fait tant de fois. Puis Djibril brancha une enceinte, et le fado emplit l’espace, mélancolique et vibrant. Maria pleura en portugais, Kylian fit un disco

Il s’installa à son établi, alluma la lampe, et commença à travailler. Ophélie le regardait depuis son fauteuil, les yeux mi-clos, bercée par le bruit régulier du rabot et le craquement familier du bois. Elle ne disait rien, elle ne donnait plus d’ordres. Elle se contentait de le regarder, et de sourire.Dehors, le jour déclinait doucement. Les derniers rayons du soleil filtraient à travers la verrière, dessinant des motifs mouvants sur le sol de l’atelier. Djibril et Kylian étaient partis, Maria était rentrée chez elle, Lucien avait fermé sa tablette. Il n’y avait plus qu’eux, dans le silence de l’atelier, unis par ce moment fragile et parfait.Les alliances seraient prêtes à temps. La table aussi. Le mariage aurait lieu dans trois semaines, dans cet atelier qui avait vu naître leur amour, au milieu des copeaux et des outils. Et ce serait le plus beau jour de leur vie. Vraiment. Enfin. Ensemble. Pour toujours.***La veille du mariage, Ophélie était assise dans son fauteuil près de l

Quand les premiers accords de guitare portugaise s’élevèrent dans l’atelier, tous les regards se tournèrent vers la porte. C’était le signal. Le moment que tout le monde attendait.Ophélie apparut sur le seuil, et un murmure d’admiration parcourut l’assemblée. Elle portait une robe blanche toute simple, en coton léger, sans dentelle, sans traîne, sans fioritures. Une robe qui tombait droit, qui épousait à peine ses formes, qui ne cherchait ni à impressionner ni à éblouir. Juste à être belle, simplement. Et elle l’était. Terriblement belle. Plus belle que dans toutes les robes de créateurs qu’elle avait portées dans ses vies antérieures.Ses cheveux étaient relevés en un chignon lâche, d’où s’échappaient quelques mèches folles qui dansaient autour de son visage. Elle ne portait pas de voile. Pas de diadème. Juste une pince en bois sculpté que Raphaël avait fabriquée pour elle dans une chute de noyer, et une fleur de lavande glissée derrière l’oreille.Ses bijoux étaient en bois, eux au

Il marqua une pause, serra ses mains plus fort.— Et puis tu es revenue. Tu as écouté du fado, tu as appris à poncer, tu as servi la soupe dans un centre d’accueil. Tu t’es agenouillée devant ma mère pour lui demander pardon, alors que tu n’avais rien fait de mal. Tu as affronté ton oncle, ta propre famille, pour défendre mon honneur et celui de mon grand-père. Tu as vendu l’héritage de ton père pour sauver mon atelier. Et tu m’as aimé. Même quand j’étais dur, même quand j’étais fier, même quand j’étais idiot. Tu m’as aimé sans condition, sans calcul, sans jamais renoncer.Sa voix se brisa légèrement. Il déglutit, reprit.— Tu m’as défié de te séduire. Tu m’as appris à t’aimer. Et aujourd’hui, devant tous ceux qui nous sont chers, je te rends les armes. Je ne veux plus lutter. Je ne veux plus avoir peur. Je ne veux plus me protéger. Je te donne tout. Mon cœur, ma vie, mes mains. Ces mains qui ont poncé des planches, qui ont tenu des outils, qui ont serré des poings de colère. Ces main