Il posa ses mains sur ses épaules, la regarda droit dans les yeux. Il avait ce regard qu’elle aimait tant, ce regard profond et calme qui semblait voir à travers elle, qui voyait tout d’elle, ses forces et ses faiblesses, ses peurs et ses espoirs.— Des enfants, dit-il. Plein. Autant que tu voudras. Deux, trois, quatre. Une tribu. Une armée.— Une armée ? Tu veux envahir un pays ?— Non. Juste remplir une maison. Et une grande table pour les réunir tous. Une table où ils pourront manger, rire, se disputer, renverser leur verre, faire leurs devoirs, dessiner, danser. Une table qui portera les marques de leur passage. Les coups de couteau, les taches de feutre, les brûlures de casserole.— Comme une carte de leur enfance.— Exactement. Comme une carte. Chaque cicatrice racontera une histoire. Chaque tache sera un souvenir.— Et nous, on sera assis au bout de la table, à les regarder grandir.— Oui. On sera là, tous les deux. Jusqu’à ce qu’ils soient grands, jusqu’à ce qu’ils partent, ju
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