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Il posa ses mains sur ses épaules, la regarda droit dans les yeux. Il avait ce regard qu’elle aimait tant, ce regard profond et calme qui semblait voir à travers elle, qui voyait tout d’elle, ses forces et ses faiblesses, ses peurs et ses espoirs.— Des enfants, dit-il. Plein. Autant que tu voudras. Deux, trois, quatre. Une tribu. Une armée.— Une armée ? Tu veux envahir un pays ?— Non. Juste remplir une maison. Et une grande table pour les réunir tous. Une table où ils pourront manger, rire, se disputer, renverser leur verre, faire leurs devoirs, dessiner, danser. Une table qui portera les marques de leur passage. Les coups de couteau, les taches de feutre, les brûlures de casserole.— Comme une carte de leur enfance.— Exactement. Comme une carte. Chaque cicatrice racontera une histoire. Chaque tache sera un souvenir.— Et nous, on sera assis au bout de la table, à les regarder grandir.— Oui. On sera là, tous les deux. Jusqu’à ce qu’ils soient grands, jusqu’à ce qu’ils partent, ju

La décision mûrit lentement, comme un bois qu’on laisse sécher avant de le travailler. Ophélie n’en parla à personne, pas même à Raphaël, pendant plusieurs jours. Elle passait de longues heures dans le bureau de l’hôtel particulier, à trier des papiers, à classer des dossiers, à rédiger des notes qu’elle déchirait ensuite. Elle avait l’air absorbée, lointaine, comme si elle portait un secret trop lourd pour être partagé.Raphaël, qui la connaissait maintenant mieux que personne, respectait ce silence. Il ne posait pas de questions, ne la pressait pas. Il savait qu’elle parlerait quand elle serait prête. En attendant, il lui apportait du café, lui massait les épaules le soir, et la laissait réfléchir. C’était sa façon à lui d’être présent.Et puis un matin, elle arriva à l’atelier avec une enveloppe à la main, le visage clair, presque soulagé.— C’est fait, dit-elle simplement.— Quoi donc ?— J’ai démissionné de la présidence de la Fondation.Raphaël reposa le ciseau qu’il était en tr

— En créant une école. Une école d’artisanat d’art, gratuite, ouverte à tous, sans condition de diplôme ni de ressources. Une école où on apprendrait le bois, la sculpture, la ferronnerie, la tapisserie. Où on transmettrait les savoir-faire, les gestes, les secrets. Une école qui serait un pont entre les artisans et les jeunes, entre le passé et l’avenir.Raphaël reposa son café, la regarda un long moment sans rien dire. Elle soutint son regard, le cœur battant, les mains légèrement tremblantes. Elle avait passé des heures à préparer ce discours, à peaufiner ses arguments, à anticiper ses objections. Mais face à son silence, elle se sentit soudain moins sûre d’elle.— Tu es sérieuse ? demanda-t-il enfin.— Très sérieuse. J’ai tout calculé. Le budget, les locaux, les partenariats. Les Mains d’Or peuvent servir de base, on a déjà des contacts, des financements. Je peux vendre d’autres actions, investir dans le projet. Lucien m’aidera pour la partie administrative. Et toi, tu pourrais êt

— Oui. En hommage aux artisans. À tous les artisans anonymes qui travaillent de leurs mains. Et aussi, je crois, en hommage à grand-père.— À ton grand-père ?— Oui. Elle ne l’a jamais connu, mais elle parle de lui comme si elle l’avait toujours connu. Elle dit que c’était un homme digne, courageux, qui méritait qu’on se souvienne de lui.Nouveau silence. Raphaël entendit sa mère renifler doucement, et il comprit qu’elle pleurait. Maria Costa ne pleurait jamais, ou presque. Mais là, quelque chose avait touché son cœur.— Cette femme, dit-elle enfin d’une voix étranglée. Cette femme est incroyable.— Je sais, mãe.— Tu as de la chance de l’avoir trouvée.— Je sais aussi.— Et elle a de la chance de t’avoir. Vous êtes bien, tous les deux. Vraiment bien.— Merci, mãe.— Alors, cette école. Elle va avoir besoin de monde. Des professeurs, des bénévoles, des gens qui connaissent le métier.— Justement. Je me disais que tu pourrais peut-être nous aider. Pas pour le bois, évidemment. Mais pou

Raphaël la rejoignait souvent, après ses heures à l’atelier. Il arrivait en fin d’après-midi, les mains encore pleines de sciure, et il retroussait ses manches pour donner un coup de main. Il n’était pas maçon, ni électricien, mais il savait tout faire de ses mains. Poser une étagère, ajuster une porte, poncer un rebord de fenêtre. Les ouvriers l’avaient adopté, l’appelaient « le chef », lui demandaient conseil pour les finitions.Un soir, alors que le soleil se couchait sur le chantier désert, ils s’assirent tous les deux sur un tas de planches, face à la grande verrière qui donnait sur la cour intérieure. Ils étaient fatigués, sales, affamés. Mais ils étaient heureux.— Regarde, dit Ophélie en désignant l’espace devant eux. Là, ce sera l’atelier de menuiserie. Avec les établis, les outils, les machines. Et là-bas, près de la fenêtre, le coin des débutants. Ceux qui n’ont jamais touché un rabot de leur vie.— Comme toi, il y a six mois.— Comme moi. Sauf que moi, j’avais un excellent