All Chapters of Ose me séduire Et tu verras: Chapter 1 - Chapter 10

Le champagne était tiède.Ophélie d’Arbanville tenait sa flûte entre deux doigts, le poignet légèrement cassé, dans une pose étudiée qu’elle avait perfectionnée bien avant de comprendre à quoi elle servait. Elle ne buvait pas vraiment. Elle laissait le liquide pâle frémir contre le cristal, observant les bulles qui montaient, crevaient, disparaissaient. Comme les conversations autour d’elle.La salle des fêtes du palace d’Arbanville était une cathédrale de marbre et d’or, un écrin conçu pour écraser le visiteur sous le poids de la beauté et de l’argent. Les lustres descendaient du plafond comme des stalactites de diamant, projetant sur les visages une lumière flatteuse qui gommait les rides et accentuait les sourires carnassiers. Tout était parfait. Absolument parfait. Et c’était précisément cela qui donnait à Ophélie l’envie de hurler.Elle balaya la foule du regard. Les hommes en smoking, tous taillés dans le même moule, le même nœud papillon légèrement de travers, la même assurance

Le gala continuait. Les musiciens jouaient un morceau de jazz languissant. Les couples commençaient à danser sur la piste, évoluant avec cette grâce mécanique des gens qui ont appris la valse avant la marche. Ophélie les regardait sans les voir. Elle pensait à demain. À cet ébéniste inconnu, quelque part dans un atelier de faubourg, qui allait être honoré par sa visite. Encore un qui allait ramper, bien sûr. Encore un qui allait la regarder avec ce mélange de convoitise et de soumission qu’elle connaissait si bien. Encore un qui allait lui donner raison de mépriser le monde.Elle soupira.Le champagne était vraiment tiède.Elle posa sa flûte sur le plateau d’un serveur qui passait, lissa sa robe d’un geste automatique, et s’avança vers le ministre de la Culture, le sourire aux lèvres et le néant dans le cœur.Le spectacle continuait.***Le lendemain matin, Paris s’étirait sous une lumière grise et molle, de celle qui donne aux façades haussmanniennes des allures de décor de théâtre f

La voiture traversa la Seine, quitta les larges avenues pour des rues plus étroites, plus bruyantes, plus vivantes. Ophélie ouvrit les yeux et regarda défiler les façades, les boutiques, les cafés, les passants qui se pressaient sur les trottoirs. Tout cela lui paraissait étranger, presque irréel, comme un documentaire qu’on regarderait à la télévision sans vraiment y croire.— Nous arrivons, mademoiselle, dit le chauffeur.— Très bien.Elle se redressa, vérifia son reflet dans le miroir de poche qu’elle portait toujours sur elle. Le maquillage était parfait. L’expression, impénétrable. La posture, royale. Elle était prête. Elle était toujours prête.La Bentley s’arrêta devant une façade modeste, une vitrine poussiéreuse, une porte en bois qui avait connu des jours meilleurs. Quelques journalistes étaient déjà là, appareils photo en main, caméras braquées. Ils se précipitèrent vers la voiture dès qu’elle s’immobilisa.Ophélie inspira profondément. Le sourire se mit en place, automatiq

Son grand-père. Manuel Costa. Un homme petit, sec comme un sarment, avec des mains qui ressemblaient à des racines et un accent portugais que quarante ans de vie française n’avaient pas entamé. Il était arrivé à Paris en 1962, avec une valise en carton et un savoir-faire que personne ne voulait plus. Il avait travaillé sur des chantiers, dans des ateliers, pour des patrons qui le payaient au noir et le traitaient comme une machine. Et puis, un jour, il avait ouvert son propre atelier. Une minuscule échoppe dans le quartier de Belleville, où il fabriquait des meubles pour les gens du coin, des tables, des chaises, des buffets. Des meubles simples, solides, honnêtes. Des meubles qui duraient.Raphaël se souvenait de l’odeur de cet atelier. De la sciure qui crissait sous ses pieds d’enfant. De la voix de son grand-père qui lui expliquait le fil du bois, le sens des veines, la manière de tenir un rabot. "O madeira tem alma", disait-il. Le bois a une âme. "Si tu ne le respectes pas, il ne

Elle avait débité sa phrase comme on lit un communiqué, sans respirer, sans ponctuer, sans attendre de réponse. Puis elle se tut, visiblement satisfaite d’avoir accompli son devoir, et attendit que le monde s’incline.Le monde ne s’inclina pas.Raphaël se redressa lentement. Il posa son papier de verre sur l’établi, s’essuya les mains sur son tablier déjà maculé de sciure et de colle, et fit un pas en avant. Il ne souriait toujours pas. Il ne tendait pas la main. Il se contentait d’observer Ophélie avec cette intensité tranquille qui était sa marque de fabrique, ce regard sombre qui semblait voir à travers les apparences.— Bonjour, dit-il simplement.Ophélie ne répondit pas. Elle ne le regardait même pas. Ses yeux gris parcouraient l’atelier, glissant sur les établis encombrés, les outils accrochés au mur, les planches empilées dans un coin, la machine à café maculée de taches, le vieux poste de radio qui recommençait à crachoter une chanson de Amália Rodrigues. Elle avait l’air d’un