All Chapters of Der Wolf, der sie wurde: Chapter 11 - Chapter 20

„Du wusstest, dass mein Vater sterben würde, und du hast es zugelassen.“ Seras Stimme erfüllte den Innenraum des Wagens wie Rauch – leise, durchdringend, unüberhörbar. Der Konvoi war seit zwei Stunden in den Bergen unterwegs, auf Straßen, die sich von Autobahn zu Landstraße verengten, zu etwas, das auf keiner Karte verzeichnet war, die sie je gesehen hatte. Draußen waren die Bäume riesig, uralt, die Art von Wald, die existierte, bevor die Menschen ihn benannten, und die noch lange existieren würde, nachdem sie ihn vergessen hatten.Kael Voss zuckte nicht zusammen. Er saß ihr gegenüber in dem abgedunkelten Geländewagen mit der Gelassenheit eines Mannes, der schon schlimmere Anschuldigungen von besser bewaffneten Quellen gehört hatte, die Hände auf den Knien, der dunkle Blick fest. Theron saß auf dem Beifahrersitz, eine Pufferzone der Stille zwischen dem Fahrer und dem Gespräch hinter ihm.„Ja“, sagte der Souverän. Ein Wort. Keine Einschränkung. Keine Ausrede. Keine politische Beschönig

„Der Herrscher hat den Verstand verloren.“ Das Flüstern hallte durch die große Halle des Anwesens, mit der besonderen akustischen Klarheit von Räumen, die für die Ausstrahlung von Autorität geschaffen waren. Sera hörte es aus sechs Metern Entfernung, am Eingang stehend, während sie Ausgänge und Bedrohungen katalogisierte, wie sie alles katalogisierte: zwanghaft, gründlich und mit dem starren Blick einer Person, die gelernt hatte, dass Vorbereitung der einzige Schutz war, der nicht zerbrach.Der Flüsterer war ein älterer Wolf – silberhaarig, breitschultrig, seine Narben trug er wie Schmuck. Er sprach zu einer Frau, deren Haltung kalte Autorität ausstrahlte, wie ein Eisberg kaltes Wetter: hochgewachsenes, silberweißes Haar, zurückgebunden in einer Frisur, die Ästhetik der Zweckmäßigkeit opferte, Gesichtszüge, die schön hätten sein können, wenn sie jemals Wärme hätten ausdrücken können. Sie hörte der geflüsterten Klage mit einem Ausdruck zu, der verriet, dass sie sich bereits eine Meinun

„Du bist Lenas Mädchen.“ Die Worte kamen hinter einem Regal in der Bibliothek des Komplexes hervor – einem Raum, den Sera nicht erwartet hatte und dem sie, als sie ihn entdeckte, nicht widerstehen konnte. Tausende von Bänden säumten die Wände, die sich über drei Stockwerke bis zu einer gewölbten Decke erstreckten. Die Luft war erfüllt vom besonderen Duft von Papier und Buchbinderleim und dem langsamen Verwehen von Tinte, die in geschlossenen Räumen alterte. Es war der erste Ort im Komplex, der ihr vertraut vorkam – nicht, weil sie schon einmal hier gewesen war, sondern weil es nach dem Arbeitszimmer ihres Vaters roch, und für einen Moment, inmitten der Bücher, hatte sie sich fast sicher gefühlt. Die Stimme gehörte Elena Ashcroft. Die jüngere Schwester des Alpha des Eisenmauls trat hinter einem Abschnitt mit Texten der Alten Sprache hervor und trug einen Arm voll Manuskripte, die älter aussahen als das Gebäude, in dem sie aufbewahrt wurden. Sie war kleiner als Rhenna – kleiner, mit wei

„Nochmal.“ Therons Stimme durchschnitt die Morgenluft wie eine Klinge – flach, kompromisslos, mit der unmissverständlichen Autorität eines Mannes, dem ein Auftrag erteilt worden war und der ihn mit mechanischer Gründlichkeit ausführen wollte, ungeachtet seiner persönlichen Gefühle gegenüber der Aufgabe, der Schülerin oder dem Blut, das gerade von deren Kinn tropfte. Sera spuckte. Rot auf grauem Kies. Zum vierten Mal in zwanzig Minuten fiel sie zu Boden, was zwar besser war als die sieben Male gestern, aber immer noch unter dem Standard lag, den Therons neutraler, unbeeindruckter Gesichtsausdruck – der eines Mannes, der ein Gerät auf Mängel prüft – offenbar für akzeptabel hielt.„Meine Rippen sind gebrochen“, sagte sie.„Sie sind geprellt. Das würdest du merken, wenn sie gebrochen wären.“„Und woher wüsstest du das?“„Erfahrung.“ Er reichte ihr die Hand. Sie ignorierte es und stemmte sich mit sturer Sturheit und dem besonderen Stolz einer Frau, die zwei Jahre allein überlebt hatte und

„Sein Name war Pell.“Therons Stimme trug das spezifische Gewicht eines Mannes, der Informationen überbrachte, die er lieber nicht besessen hätte. Er stand im medizinischen Trakt des Anwesens – einem sterilen Raum mit niedriger Decke, der nach Antiseptikum und der eigentümlichen chemischen Signatur von Werwolfblut roch, das dicker und mineralreicher war als sein menschliches Äquivalent und Flecken hinterließ, die selbst Bleichmittel nicht vollständig entfernen konnte.Sera blickte auf die Leiche auf dem Untersuchungstisch. Pell war jung gewesen – neunzehn, vielleicht zwanzig – mit der schmächtigen Statur und der gedämpften Duftsignatur eines Omega-Wolfs. Seine Haut war blasser als totengleich, gebleicht bis zu einer Transparenz, die das Adergeflecht wie Flüsse auf einer Landkarte durchscheinen ließ. Er sah ausgeräumt aus. Nicht einfach nur tot, sondern entleert, als hätte jemand in sein Inneres gegriffen und alles entfernt, was einen Körper zu mehr machte als Fleisch und Geometrie.„E