All Chapters of Der Wolf, der sie wurde: Chapter 1 - Chapter 10

18 Chapters

Unter den Dielen

„Wo ist das Mädchen, Valdis?“ Die Stimme kam direkt über ihr, getrennt von Sera durch drei Zoll Kieferndielen und ein Leben voller Verstecke. Sie presste ihre Wange fester gegen den Lehmboden des Kriechkellers, schmeckte Kupfer, wo sie sich in die Lippe gebissen hatte, und hielt den Atem an, bis ihre Lungen brannten.„Sie ist weg.“ Die Stimme ihres Vaters war ruhig. So ruhig, wie er immer war, wenn er ihr beibrachte, ein Reh auszuweiden – geduldig, methodisch, als wären die drei Männer, die seine Haustür eingetreten hatten, nichts weiter als eine schwierige Lektion. „Sie ist vor zwei Wochen gegangen. Ich weiß nicht, wohin sie gegangen ist.“ Ein Stiefel krachte gegen Holz. Etwas zerbrach – der Tonkrug, den Sera ihm zum Geburtstag gemacht hatte, der mit dem schiefen Henkel, den er so charmant fand. Sie zuckte zusammen, gab aber keinen Laut von sich.„Du lügst.“ Eine andere Stimme. Höher. Der Akzent trug die abgehackten Vokale des alten Ironmaw-Dialekts in sich, jener Sprache, die in den

Unter den Dielen(2)

„Finde das Tagebuch.“ Die kalte Stimme. Unberührt vom Mord. Verwaltungshaft. „Die Knochenmutter will die Aufzeichnungen der Blutlinie.“Weitere Suche. Weitere Zerstörung. Sera lag im Dunkeln und atmete durch den Mund, denn ihre Nase war verstopft mit Schleim, Tränen und dem kupfernen Geschmack ihres eigenen Blutes. Sie zählte ihre Herzschläge, so wie sie die Schläge gezählt hatte, denn nur das Zählen hielt sie davon ab, aus diesem Loch zu klettern, ihnen mit ihren halbfertigen Klauen die Kehle aufzureißen und sich zu ihrem Vater auf den Boden zu legen.Einer von ihnen ging direkt über ihr Versteck. Die Diele über ihrem Gesicht bog sich unter seinem Gewicht. Sie sah, wie sich die Holzmaserung zusammenzog, hörte das Knarren, das wie ein angehaltener Atemzug durch das Holz ging, spürte die Vibration seines Körpers durch die drei Zoll Kiefernholzdielen. Er hielt inne. Sie hörte auf zu atmen. Ihr Herz hämmerte so laut gegen den Lehmboden, dass sie sicher war – absolut sicher –, dass er es

Die Flucht

„Ich weiß, was du bist, du kleiner Mischling.“ Die Stimme kam von hinten links, so nah, dass sie den Atem des Vollstreckers hören konnte – kontrolliert, athletisch, der ruhige Rhythmus eines Raubtiers, das nur mit halber Geschwindigkeit lief, um seine Beute ermüden zu lassen. Er war ihr seit sechs Minuten auf Schritt und Tritt gefolgt. Sie hatte mitgezählt. Das Zählen war alles, was sie aufrecht hielt.Sera antwortete nicht. Sprechen würde Atem kosten, und Atem war ihr einziges Gut. Ihre Lungen brannten, die kalte Morgenluft kratzte an ihrer Kehle, ihre Beine schmerzten auf dem unebenen Gelände, und ihre teilweise Verwandlung durchfuhr ihren Körper in schmerzhaften, unkontrollierten Wellen – Krallen fuhren mit jedem Schritt aus und ein, Eckzähne verlängerten sich, bis sie ihr ins Maul schnitten, Muskeln schwollen an und entspannten sich in einem Rhythmus, der ihren Gang stockend und schwankend wie den einer Betrunkenen erscheinen ließ.Der Vollstrecker war jünger als die anderen. Sie

Die Flucht(2)

Ihre teilweise Verwandlung war nun vollständig aktiviert, und ausnahmsweise kämpfte sie nicht gegen sie – sie kämpfte für sie. Krallen verlängerten sich zu zehn Zentimeter langen Klingen, die Holz mit gleicher Leichtigkeit zerschneiden und Blut fließen lassen konnten. Eckzähne wuchsen über ihre Lippen hinaus, bis ihr Lächeln einem Albtraum entsprungen war. Muskeln strotzten vor Kraft, die nicht zu einem Körper dieser Größe passte, die die Gesetze ihrer Statur außer Kraft setzte. Ihre Augen brannten, als sie von Braun zu Gold wechselten, die Welt verschwamm zu messerscharfer Klarheit, und ihr Blick schärfte sich, bis sie den Herzschlag des Vollstreckers in seiner Kehle pulsieren sah wie ein Metronom, das herunterzählte. Sie packte seinen Arm, als er zu weit ausholte, und ritzte ihn mit ihren Krallen. Vier parallele Blutspuren zogen sich über seinen Unterarm, die in der Morgenluft wie Atem im Winter dampften. Er zischte – überrascht, nicht vor Schmerz. Er hatte nicht erwartet, dass sie

Zwei Jahre vergangen

„Sechzig auf die Rothaarige. Die ist in zwei Runden erledigt.“Die Stimme des Mannes war dick vom billigen Whiskey und noch billigeren Gewissheit, jener Art von Selbstsicherheit, die nur daher rührte, dass man zu viele Kämpfe gesehen, aber keinen einzigen verstanden hatte. Sera hörte ihn durch die Kellerwand, während sie ihre Hände bandagierte. Jede einzelne Schlaufe des Klebebands war ein Ritual, das sie in den dreiundzwanzig Monaten dieser Untergrundkämpfe perfektioniert hatte – Knöchel, Handgelenk, Knöchel, Handgelenk, festziehen, wiederholen, bis sich die Knochen wie eingekerkert und die Hände wie Waffen anfühlten.„Du wettest gegen sie?“ Eine andere Stimme. Weiblich. Belustigt. „Sie hat ihre letzten neun gewonnen. Setz auf die Große, wenn du diese Woche was zu essen haben willst.“„Die ist ein Freak. Sieh dir ihre Augen an, wenn sie kämpft – irgendwas stimmt nicht. So bewegt sich doch keiner.“ Irgendetwas stimmte nicht. Sera lächelte in die Betonwand. Wenn er es nur wüsste. Der

Zwei Jahre vergangen (Fortsetzung

)„Rot! Du bist dran!“ Gregors Stimme unterbrach ihre Überlegungen. Sie riss sich von dem Fremden los und betrat den Ring. Ihr Gegner war ein Einheimischer – Marcus, 1,88 Meter groß, 108 Kilo schwer, vom Statur eines Bauarbeiters, kämpfte mit mehr Enthusiasmus als Technik. Sie hatte ihn vor drei Monaten in neunzig Sekunden besiegt. Seitdem hatte er trainiert. Das Publikum mochte ihn. Sie mochte das Publikum noch mehr, aber auf die Art, wie man Schurken mag – mit einer Mischung aus Furcht und Faszination, die der Bewunderung nahekam, aber nicht ganz. Marcus stürmte schnell vor und begann mit einem kraftvollen rechten Haken, der jedoch durch ein Absenken der linken Schulter angekündigt wurde, das Sera sofort durchschaute. Sie wich aus, ließ den Schlag an ihrem Ohr vorbeifliegen und rammte ihre Faust mit einer Präzision in seine Rippen, die aus einer tieferen Quelle als Training stammte. Ihre Muskeln arbeiteten auf Hochtouren. Marcus brach zusammen, sein Atem stockte, und sie setzte mit

Der Fremde

„Du kämpfst wie jemand, der es in der Küche gelernt hat.“ Sera wirbelte aus der Tür ihres gemieteten Zimmers, ihr Rücken knallte gegen den Rahmen. Eine Hand griff nach dem Messer, das sie an ihrer Wade befestigt hatte, die andere krümmte sich bereits zu einer Art Kralle, die eine teilweise Verwandlung auslöste. Der Mann aus dem Kampf lehnte etwa einen Meter entfernt an der Flurwand, die Arme verschränkt, den Kopf geneigt. Er beobachtete sie mit der geduldigen Intensität eines Menschen, der gewartet hatte und dem das Warten nichts ausmachte.Aus der Nähe wurde seine Fremdartigkeit noch deutlicher. Er war groß – 1,85 m, vielleicht 1,88 m – und schlank gebaut, was eher auf Ausdauer als auf Masse hindeutete. Seine Gesichtszüge waren scharf, aber nicht so scharf wie die von Ironmaw; seine Haut war dunkler, sein Knochenbau breiter, was auf eine Blutlinie aus einem ganz anderen Rudel schließen ließ. Seine Augen waren graugrün, unscheinbar in der Farbe, aber bemerkenswert in der Art, wie sie

Der Fremde(2)

„Er wusste es.“ Seras Stimme war emotionslos. Leblos. Der Tonfall einer Person, die ihre Wut in etwas Kaltes verwandelte, um sie dann einzusetzen. „Euer Herrscher wusste, dass sie es auf meinen Vater abgesehen hatten, und er hat sie nicht aufgehalten.“Theron zuckte nicht zusammen. Er hielt ihrem Blick mit der ruhigen Gelassenheit eines Mannes stand, der diese Reaktion erwartet hatte und sie nicht beleidigen wollte, indem er so tat, als sei sie nicht gerechtfertigt. „Ja.“„Warum?“„Das ist eine Frage, die er selbst beantworten sollte. Nicht ich.“„Ich frage dich.“Theron schwieg einen Moment. Dann: „Weil ein Eingreifen sein Wissen preisgegeben, einen Krieg mit dem Ältestenrat ausgelöst hätte, für den er nicht bereit war, und euch drei wahrscheinlich das Leben gekostet hätte. Er beschloss zu warten, bis er euch richtig beschützen konnte.“ Eine Pause. „Euer Vater war Kollateralschaden einer Strategie, die der Herrscher bereut, aber unter denselben Umständen wieder anwenden würde.“Sera

Keine guten Entscheidungen

„Nun“, sagte der Anführer der Vollstrecker und breitete die Hände zu einer gespielten Begrüßung aus, „der Halbblut und der Hund des Herrschers. Zusammen. Das erspart uns einen Weg.“Er war älter als die anderen – Mitte vierzig, stämmig, wie es mächtige Wölfe manchmal wurden, wenn sie mit dem Training aufhörten und anfingen, Aufgaben abzugeben, mit einer Narbe auf der linken Wange, die sein Lächeln in etwas Schiefes und Grausames verwandelte. Er stand mitten auf der Straße, mit der gelassenen Haltung eines Mannes, der diese Begegnung als reine Formalität betrachtete – Papierkram mit Zähnen.Sera erkannte ihn. Nicht sein Gesicht – seinen Geruch. Ozon und Asche und der säuerliche Unterton von Gewalt. Dieselbe chemische Signatur, die sie vor zwei Jahren durch die Dielen eingeatmet hatte, während sich das Blut ihres Vaters über ihrem Kopf auf den Dielen sammelte.Er war in der Hütte gewesen. Er war einer der drei.Die Erkenntnis traf sie wie ein elektrischer Schlag. Ihre partielle Verwandl

Keine guten Entscheidungen(2)

Später, als Sera Zeit hatte, den Kampf in der Sicherheit ihrer Erinnerung Revue passieren zu lassen, versuchte sie zu verstehen, was sie gesehen hatte. Es gelang ihr nie ganz. Therons Kampfstil widersprach jedem Verständnis, das sie sich für Wolfskämpfe angeeignet hatte – es war weder die rohe Gewalt der Alpha-Kriegsführung noch das verzweifelte Gerangel eines Beutetiers. Es war etwas Präzises, Ökonomisches und absolut Vernichtendes, wie einem Chirurgen zuzusehen, der mit Fäusten statt mit Skalpellen operiert.Er hätte sich eigentlich nicht so bewegen können. Sein Geruch verriet Omega – den niedrigsten Rang in der Wolfshierarchie, die Wölfe, die dienten und sich unterwarfen und am unteren Ende jeder sozialen Struktur des Rudels standen. Omegas kämpften nicht. Sie waren nicht dafür geschaffen. Ihre Biologie war auf Dienst und Überleben optimiert, nicht auf Konfrontation.Aber Therons Körper hatte diese Botschaft nicht verstanden. Er traf zuerst den Anführer der Schläger – ein Schlag g

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