Je pourrais bondir, tenter l'impossible, mourir en essayant. Je pourrais me jeter sur Héloïse pour la protéger de mon corps, lui faire un rempart de ma chair et de mes os. Mais cela ne servirait à rien, absolument rien. Les explosifs nous tueraient tous, elle, moi, nos guerriers, et notre fils grandirait sans parents dans un monde qui voudrait sa mort. Lorcan. Mon petit Lorcan, qui dort paisiblement dans son berceau à la loge, gardé par Milo. Il ne saura jamais ce qui est arrivé à ses parents. Il ne saura jamais que nous sommes morts en essayant de nous sauver l'un l'autre, que nous avons combattu jusqu'au bout, que nous avons refusé de céder même quand tout semblait perdu. Cette pensée me déchire le cœur plus sûrement que toutes les balles d'argent du monde. Mais Héloïse ne bouge pas. Elle ne tire pas, elle ne crie pas, elle ne supplie pas. Elle ne se jette pas sur moi pour me protéger, elle ne tente pas de fuir vers la sortie. Elle reste là, immobile, son fusil baissé, son regar
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