Lahat ng Kabanata ng Das mögliche Baby des Milliardärs: Kabanata 1 - Kabanata 10

Zara Bennett schlug die Tür ihrer Wohnung in Brooklyn so fest zu, dass die gerahmten Fotos an der Wand erzitterten. Das Geräusch krachte durch den schmalen Flur wie etwas, das zerbrach, was sich passend anfühlte. Sie stand im Eingangsbereich, ihre Brust hob und senkte sich schwer, ihre Augen brannten, und jeder Atemzug kam und ging, als müsste sie darum kämpfen.Selene und Esme erstarrten im Wohnzimmer. Selenes Hand fror mitten in der Bewegung ein, als sie gerade eine Strähne ihres Haares zwirbelte. Esme richtete sich langsam auf dem Sofa auf, ihr Telefon glitt vergessen von ihrem Schoß. Sie sahen einander mit der stillen Vertrautheit von Menschen an, die Zara lang genug kannten, um zu verstehen, dass die erste Regel Schweigen war, wenn sie so nach Hause kam.Zara kickte ihre Absätze von den Füßen. Einer schlitterte über das Hartholz. Der andere krachte gegen die Fußleiste. Ihre Tasche flog als Nächstes, traf die Wand mit einem stumpfen Aufprall, bevor sie auf den Boden sank. Sie stan

Zara hatte so etwas noch nie gesehen, außer in den Filmen, die sie sonntagsabends allein auf dem Sofa ansah, in eine Decke gehüllt und halb davon überzeugt, dass diese Welt für Menschen wie sie gar nicht existierte.Das Auto kam sanft zum Stehen, und sie presste ihre Stirn gegen das kühle, getönte Glas und blinzelte heftig. Was sich ihren Augen bot, war keine Villa mit Steinsäulen oder gepflegten Rasenflächen. Es war ein Turm aus schwarzem Glas, der wie eine Klinge geradewegs in den Himmel von Manhattan schnitt – elegant, modern und unmöglich hoch. Der private Eingang lag unter einem dezenten Vordach, beleuchtet von sanfter Einbaubeleuchtung, die die Obsidian-Oberfläche wie etwas Flüssiges glühen ließ. Kein Haus. Ein Penthouse an der Spitze eines der exklusivsten Wohntürme der Stadt. Die Art von Adresse, die man nur flüsternd erwähnte.Sie hatte gewusst, dass er reich war. Das Ausmaß dessen hatte sie erst jetzt begriffen.Ihre nackten Füße trafen auf den kühlen Marmor der privaten Gar

Zara bat den Fahrer, sie einen Block von der Wohnung entfernt abzusetzen. Sie bezahlte mit Fingern, die nicht ganz ruhig waren, dankte ihm mit einer Stimme, die leiser herauskam, als sie beabsichtigt hatte, und blieb auf dem Gehweg stehen, bis seine Rücklichter um die Ecke verschwanden. Dann ging sie los.Jeder Schritt schickte ein neues Wundsein durch sie hindurch, scharf und spezifisch und unmöglich zu ignorieren. Sie fing jeden einzelnen mit festem Kiefer, zurückgezogenen Schultern und erhobenem Kinn ab – so, wie sie gelernt hatte, die meisten Dinge abzufangen, die wehtaten: indem sie sich weigerte, es nach außen hin zu zeigen. Kopf hoch. Normal gehen. Als hätte sich in der Nacht nichts verschoben. Als hätte sie das Eine, das sie jahrelang leise und hartnäckig gehütet hatte, nicht an einen Mann verschenkt, dessen Namen sie immer noch nicht wusste.Die Haustür war kaum hinter ihr ins Schloss gefallen.„Zara!“„Wo bist du gewesen?“„Wir rufen dich seit Mitternacht an!“Sie legte auf

Sechs Wochen waren seit dem Rooftop vergangen, und Zara trug jene Nacht noch immer so in sich, wie man einen Bluterguss an einer Stelle in sich trägt, an die man immer wieder versehentlich stößt. Empfindlich bei Berührung. Unmöglich zu vergessen.Sie stürzte sich in die Arbeit, so wie manche Menschen sich in Dinge stürzen, die schlecht für sie sind – völlig, zwanghaft, ohne Atempause. Kundenmeetings gingen über in nächtliche Moodboards, und florale Skizzen sowie Beleuchtungsdiagramme lagen um zwei Uhr morgens auf ihrem Küchentisch ausgebreitet. Jedes Detail war perfekt. Jeder Zeitplan war absolut wasserdicht. Wenn sie sich nur schnell genug weiterbewegte, dachte sie, könnten die Erinnerungen sie nicht einholen.Doch sie taten es.Sie erwischten sie in den Zwischenräumen der Dinge. Beim Warten auf dem U-Bahn-Steig. Beim Einrühren von Zucker in Tee, der bereits kalt geworden war. Wenn sie im Dunkeln lag, bei eingeschalteter Lampe, weil sie die Schatten noch immer hasste und es wahrschei

Der Morgen kam grau und ohne Gnade, ein dünnes Licht drängte sich durch Zaras Vorhänge, als wäre es von der Anstrengung nicht ganz überzeugt. Sie wachte auf, während ihre Hand bereits auf ihrem Bauch ruhte – eine Geste, die sie im Schlaf ganz von selbst begonnen hatte, als hätte ihr Körper Entscheidungen getroffen, hinter denen ihr Verstand noch herhinkte.Die Übelkeit begrüßte sie sofort. Nicht heftig. Nur beharrlich, in langsamen, unaufhaltsamen Wellen durch sie hindurchrollend, die sie mit geschlossenen Augen und zusammengebissenen Zähnen wegzuatmen versuchte, während sie abwartete – so, wie man etwas abwartet, gegen das man keine Macht hat, um aufzubegehren.Sechs Wochen und drei Tage, erinnerte sie sich. Noch früh. Noch ganz ihr Geheimnis allein.Sie schaffte es ins Badezimmer, ließ kaltes Wasser über ihre Handgelenke laufen und blickte in ihr Spiegelbild. Ihre Haut hatte dieses Leuchten, das Schwangerschaftsbücher offenbar als strahlend beschrieben und das sie persönlich als zut