All Chapters of Mondgebundene Beanspruchung : Chapter 71 - Chapter 78

Die Bäume hatten aufgehört zu zählen. Niemand wusste mehr, wie viele es waren. Manche standen allein auf kahlen Hügeln, wo der Wind sie bog, ohne sie je zu brechen. Andere wuchsen in Gruppen, Kronen ineinander verschränkt wie Hände, die sich nie loslassen wollten. Wieder andere hatten sich in die Ränder von Städten geschlichen, zwischen Stein und Beton Wurzeln geschlagen, leise, geduldig, als hätten sie immer schon dort gewartet. Ihre Früchte fielen nun nicht mehr nur im Herbst. Sie fielen, wann immer jemand stehen blieb und wirklich zuhörte. Manchmal fiel eine Frucht in die Hand eines Kindes, das noch nicht sprechen konnte. Manchmal in die eines Alten, der längst vergessen hatte, wie man weint. Immer fiel sie genau dann, wenn sie gebraucht wurde.Ein Mädchen namens Sira war zwölf. Sie hatte keine silbernen Strähnen im Haar. Ihr Haar war schwarz wie die Nacht nach einem Brand, kurz geschnitten, weil sie es hasste, wenn es ihr ins Gesicht fiel. Ihre Augen waren braun, fast schwarz, doc

Die Bäume hatten aufgehört zu wachsen. Nicht weil sie alt geworden waren. Sondern weil sie warteten.In den Städten aus Glas und Stahl standen sie nun still. Ihre Kronen hingen tiefer als je zuvor. Die Früchte fielen nicht mehr. Sie hingen fest. Als hätten sie Angst, loszulassen. Die Wurzeln, die sich einst unter Straßen und Flüssen verbunden hatten, zogen sich zurück. Nicht abrupt. Langsam. Zentimeter für Zentimeter. Die Erde über ihnen wurde kühler. Die Menschen bemerkten es zuerst als ein Gefühl. Ein Ziehen in der Brust. Ein leises Unbehagen, das sie nicht benennen konnten. Sie schauten öfter in den Himmel. Sie lauschten länger in die Stille. Und die Stille antwortete nicht mehr so warm wie früher.Sira war vierunddreißig. Ihre schwarzen Haare reichten nun bis zur Mitte des Rückens. Silberne Fäden zogen sich hindurch wie Flüsse aus Mondlicht. Sie trug immer noch keine Schuhe in Parks. Doch ihre Schritte waren schwerer geworden. Nicht vom Alter. Von dem, was sie spürte. Etwas kam. E

Die Stadt hatte ihren eigenen Herzschlag gefunden. Er pochte nicht laut. Er summte. Ein tiefes, gleichmäßiges Vibrieren, das man mehr in den Knochen spürte als in den Ohren. Die Straßen waren breiter geworden, ohne dass jemand sie verbreitert hatte. Die Häuser lehnten sich nicht mehr aneinander wie müde Wächter. Sie standen aufrecht. Atmeten mit. Die Fenster waren offen. Nicht aus Nachlässigkeit. Aus Einladung. Wind strich hindurch, trug Gerüche von feuchter Erde, von silbernem Harz, von Menschenhaut, die lange nicht mehr berührt worden war.Sira ging langsamer als früher. Nicht weil ihre Beine schwer waren. Sondern weil sie lauschte. Jeder Schritt war eine Frage. Jede Pause eine Antwort. Ihre Haare reichten nun fast bis zu den Knien. Schwarz und Silber hatten sich vermischt zu etwas, das weder das eine noch das andere war. Ein Grau, das im Licht schimmerte und im Schatten verschwand. Sie trug immer noch das alte Leinen. Es war dünn geworden wie Pergament. Doch es hielt. Als hätte der

Der Morgen kam ohne Fanfare. Kein goldenes Licht brach durch die Wolken. Stattdessen hing ein sanftes Grau über der Stadt, wie ein Tuch, das jemand vorsichtig über die Dächer gelegt hatte. Die Luft roch nach nasser Erde und nach etwas, das man nicht benennen konnte. Nach Erinnerung vielleicht. Nach dem Nachhall eines Seufzers.Lira saß auf der niedrigen Mauer, die den Hof umgab. Ihre Füße baumelten nicht. Sie berührten den Boden leicht, als würden sie die Erde nur kosten. In ihren Händen hielt sie ein einzelnes Blatt. Grau. Silberne Adern. Das Gesicht darauf war das einer Frau, die sie nie getroffen hatte. Doch die Augen darin kannten sie. Lira strich mit dem Daumen über die feinen Linien.„Du hast gewartet“, flüsterte sie.Das Blatt zitterte. Keine Antwort. Nur ein leises Pulsieren.Neben ihr saß ein Junge. Er hieß jetzt Elias. Die braunen Augen hatten silberne Ränder bekommen, als hätte jemand flüssiges Mondlicht hineingetropft. Sein Haar war länger geworden, fiel ihm in die Stirn.