Todos los capítulos de Le jour où mon ex-femme est devenue une Star DD: Capítulo 21 - Capítulo 30

Sera ne répond pas, mais je vois les larmes qui montent à ses yeux, qui tremblent au bord de ses cils sans tomber, et je sais qu'elle fait cet effort surhumain de ne pas pleurer en public, de ne pas montrer sa fragilité, de rester cette femme de glace que tout le monde croit connaître. — Ronan, murmure-t-elle, et mon prénom dans sa bouche est la plus belle chose que j'aie jamais entendue. — Pardon, dis-je en retirant ma main, croyant avoir dépassé les bornes. Je n'aurais pas dû. — Non, répond-elle avec une véhémence qui me surprend. Ne t'excuse pas. Ne t'excuse jamais. Pas pour ça. Et avant que je puisse répondre, avant que je puisse trouver les mots qui exprimeraient l'immensité de ce que je ressens pour cette femme, une voix nous interrompt, une voix que je reconnaîtrais entre mille, une voix qui me glace le sang comme chaque fois que je l'entends. — Sera. Cassian. Il se

Je relis les paroles. Une fois. Deux fois. Trois fois. Dix fois. Vingt fois. Chaque mot est une lame aiguisée qui s'enfonce dans ma chair sans rencontrer de résistance. Chaque phrase est un miroir implacable qu'on me tend et dans lequel je ne peux pas ne pas me regarder. Chaque strophe est une accusation silencieuse portée contre l'homme que je suis, l'homme que j'ai toujours été, l'homme que je ne veux plus être. Je suis la femme qu'on regarde sans voir. C'est elle, c'est exactement elle, c'est la description parfaite de ce que j'ai fait d'elle pendant quatre ans , un meuble, un accessoire, une présence dont on s'accommode sans jamais la remarquer. La présence qu'on oublie dans le noir. Combien de nuits a-t-elle passées seule dans sa chambre pendant que j'étais au bureau, ou chez Vivienne, ou n'importe où ailleurs pourvu que ce ne soit pas auprès d'elle ? Je porte ton nom comme on porte un manteau trop grand, trop lourd, cousu sur ma peau. Je lui ai donné mon nom comme on j

Je m'assois, le dos bien droit, les genoux serrés, les mains posées sur mes cuisses. Le même fauteuil où je me suis assise il y a quatre ans, quand il m'a proposé ce mariage de convenance avec la même désinvolture que s'il m'invitait à dîner. Le même cuir froid sous mes doigts. La même odeur de cire et de vieux livres. La même sensation d'être un pion sur un échiquier, une pièce qu'on déplace selon des stratégies qui me dépassent. — Tu voulais me voir ? — Oui. Il marque une pause, et dans cette pause je perçois toute l'ambiguïté de la situation , l'hésitation chez un homme qui n'hésite jamais, le trouble chez un homme que rien ne trouble, la faille dans l'armure. Sa mâchoire se contracte, ses doigts tambourinent sur le sous-main, son regard glisse sur moi sans s'arrêter vraiment. — J'ai beaucoup réfléchi ces derniers mois, Sera. À nous. À ce mariage. À ce qu'il est devenu.

Cinq mots, cinq petits mots de rien du tout, et pourtant ils contiennent tout , la vérité de notre mariage, la vérité de notre relation, la vérité de ce que nous avons été l'un pour l'autre pendant quatre ans. Je souris. Un vrai sourire, pas un sourire de façade, pas un sourire de circonstance. Un sourire qui vient du fond de mon ventre, qui irradie tout mon visage, qui éclaire mes yeux d'une lueur que Cassian ne m'a jamais vue. — Je sais. — Tu sais quoi ? — Je sais que tu ne m'as jamais aimée, Cassian. Je le sais depuis le premier jour, depuis le premier instant, depuis avant même que tu ne poses le stylo sur le contrat de mariage. Depuis notre nuit de noces, quand tu as passé la soirée dans ton bureau à appeler Vivienne pendant que je t'attendais dans une chemise de nuit en soie que j'avais achetée spécialement pour toi , une chemise de nuit ridicule, affreusement chère, que j'avais mise en

Sera Je descends les marches du perron sans trembler. Le soleil de fin d'après-midi frappe la façade blanche du manoir des Vane comme s'il voulait la fendre en deux, et pour la première fois depuis quatre ans, je ne baisse pas les yeux devant cette lumière. Je porte un manteau noir, coupé droit, une paire de bottines silencieuses, et dans ma main gauche, une seule valise. Une seule. Le reste, je le laisse. Les robes qu'il m'a choisies, les colliers qu'il n'a jamais remarqués sur ma peau, les livres qu'il n'a jamais ouverts. Tout reste derrière moi comme une mue, une peau morte dont je m'extirpe avec une lenteur délibérée. Je serre les doigts sur la poignée. Le cuir est frais. Je respire, une fois, profondément, et je sens l'air entrer dans ma cage thoracique jusqu'à un endroit que j'avais oublié. Pendant quatre ans, j'ai respiré à moitié. Pendant quatre ans, j'ai vécu dans un demi-poumon, un demi-corps, une demi-vie. Aujourd'hui, l'autre moitié se réveille, et elle a faim. Elle a soi