All Chapters of La remplaçante : Chapter 131 - Chapter 140

Chapitre 132CaméliaLe soir est tombé sur le manoir, et les dernières lumières de la fête se sont éteintes une à une, laissant derrière elles un silence habité de rires et de musiques qui résonnent encore dans ma mémoire. Les invités sont partis, les bougies se sont consumées, et l'océan a repris sa basse continue, ce grondement éternel qui nous accompagne comme un cœur tranquille. Cassian m'a prise par la main, et nous avons traversé le hall désert, monté l'escalier de marbre, longé les couloirs aux murs tapissés de portraits d'ancêtres. Nous n'avons pas parlé. Nous n'avions pas besoin de parler. Nous avions toute la nuit devant nous, et pour la première fois, cette nuit n'était pas un refuge ou une fuite. C'était une promesse.La suite nuptiale. Je m'attendais à la chambre froide et étrangère de mon arrivée, ces murs gris, ces draps blancs impeccables, cette austérité qui m'avait tant oppressée. Mais ce n'est plus cela. Nous l'avons refaite ensemble, au fil des semaines, sans même

Chapitre 134CaméliaNew York. La ville m'avale tout entière, immense, verticale, vibrante, et je m'y sens étrangement vivante. Les avenues s'étirent à perte de vue, les taxis jaunes filent entre les immeubles de verre et d'acier, et la lumière du matin rebondit sur les façades, éclaboussant la foule pressée de mille reflets. J'ai toujours rêvé de venir ici, sans jamais imaginer que ce serait pour exposer mes toiles, pour montrer au monde ce que je suis devenue.Cassian m'accompagne. Il est là, près de moi, silencieux, attentif. La galerie est pleine, élégante, éclairée de spots blancs qui font vibrer mes couleurs sur les murs blancs. Il se tient au premier rang, discret, les bras croisés, le regard gris fixé sur moi avec une fierté qu'il ne cherche même plus à dissimuler. Il ne parle pas, il n'interfère pas, il ne se met pas en avant. Il est là, simplement, et sa présence me donne une force que je n'aurais jamais cru posséder.Les critiques sont dithyrambiques. Les mots glissent sur

Chapitre 136CaméliaJe lis le journal dans la lumière pâle du matin, assise sur le banc de pierre de la terrasse, face à l'océan. Les pages sentent l'encre fraîche et le papier journal, cette odeur âcre et douce à la fois qui me ramène des années en arrière, quand je feuilletais les quotidiens chez ma mère en évitant les gros titres qui parlaient de notre famille. L'air est frais, chargé d'embruns et de ce parfum de terre mouillée qui monte de la lande après la pluie. Les mouettes crient au-dessus des falaises, et le vent soulève légèrement mes cheveux, mais je ne sens rien de tout cela. Je ne sens que le poids de l'article sous mes doigts, et ce nom qui s'étale en lettres noires, comme une cicatrice que je croyais refermée et qui se rouvre sans bruit.Un article sur Lilia. Condamnée à quinze ans. Les mots sont froids, factuels, alignés dans une prose journalistique qui ne laisse aucune place à l'émotion. Les faits, rien que les faits. La fuite le jour du mariage, le chantage, le piè

Chapitre 138CaméliaJe termine la toile au milieu de la nuit, alors que le manoir dort sous un ciel sans lune. Mes doigts sont engourdis, tachés de pigments jusqu'aux poignets, et une douleur sourde pulse dans ma nuque, là où la tension s'est accumulée pendant des heures. Mais je ne m'arrête pas. Je ne peux pas m'arrêter. Pas avant d'avoir posé la dernière touche, ce petit point de lumière que je cherche depuis le début, cette étincelle qui doit percer l'obscurité. Le pinceau glisse sur la toile, dépose une infime trace de blanc au centre exact des deux silhouettes, à l'endroit où leurs dos se touchent, comme un point de suture, comme une étoile naissante. Et puis je recule. Le pinceau m'échappe des mains, roule sur le parquet sans bruit, et je reste là, immobile, à contempler ce que je viens de créer.La toile est terminée. Elle est là, devant moi, dressée sur le chevalet comme une présence vivante. Deux femmes, dos à dos, liées par ce point de lumière que je viens de poser. Elles se

Chapitre 140CassianLe dîner est dressé sur la terrasse, face à l'océan. Le soir est doux, presque tiède, et l'air sent le sel, les fleurs du jardin et la cire chaude des bougies qui vacillent doucement sur la table. Le ciel s'est teinté de pourpre et d'or, puis il s'est éteint peu à peu, laissant place à un voile sombre constellé d'étoiles qui se reflètent par instants sur la surface mouvante de la mer. Nous sommes assis l'un en face de l'autre, et Camélia porte une robe légère, un châle posé sur ses épaules, ses cheveux détachés qui bougent à peine dans la brise. Elle sourit en parlant, et sa voix se mêle au grondement lointain des vagues, à ce bruit régulier qui accompagne nos soirées depuis que nous avons trouvé la paix.Je ne l'écoute qu'à moitié. Mes pensées sont ailleurs, tournées vers cette idée qui ne m'a pas quitté depuis notre visite à la fondation, depuis cette image de Camélia agenouillée dans l'herbe, sa main posée sur l'épaule de la petite fille, cette lumière dans ses