All Chapters of La Seconde Chance Que Tu N'auras Pas: Chapter 1 - Chapter 10

L’air espagnol sentait le caoutchouc chaud et le romarin. Lylie resta un instant immobile au bas de la passerelle, la main encore posée sur la rampe tiède, comme si le sol sous ses pieds n’était pas tout à fait fiable. Derrière elle, le réacteur gauche du jet émettait encore ce cliquetis de métal qui se rétracte, un bruit qu’elle connaissait depuis l’enfance et qu’elle n’écoutait plus vraiment.Clara la rejoignit sans faire crisser ses semelles. Elle avait ce jean trop long qu’elle ne faisait jamais reprendre et son chemisier sombre, celui avec le troisième bouton qui pendait depuis des semaines. Elle ne dit rien. Elle se positionna comme par hasard à gauche de Lylie, légèrement en retrait, et croisa les bras.Lylie ne lui avait rien demandé dans l’avion. Clara avait passé le vol à regarder par le hublot alors qu’il n’y avait que des nuages, et à un moment elle avait sorti un paquet de chewing-gums qu’elle n’avait même pas ouvert. Ça aurait dû alerter Lylie. Ça ne l’avait pas fait.Le

Ce soir-là, elle portait une robe bleu nuit que sa mère avait fait livrer sans lui demander son avis. La robe était splendide. Trop splendide. Lylie s’était plantée devant le miroir de sa chambre pendant une heure, à s’exercer à tenir un verre sans coincer la pochette sous son bras, à marcher sans marcher sur l’ourlet, à sourire sans avoir l’air d’avoir mal aux dents. Résultat : elle avait l’impression de porter un costume de scène pour un rôle qu’elle n’avait pas auditionné.Le gala était organisé pour une fondation contre les maladies infantiles, ce qui garantissait une assistance nombreuse et une culpabilité à peu près supportable. La salle était gigantesque, dorée jusqu’aux poignées de porte, avec des lustres qui descendaient du plafond comme des pieuvres en cristal. Les hommes étaient en smoking. Les femmes portaient des robes qui devaient coûter le salaire annuel d’un professeur. L’air sentait le lys, le cigare éteint et le parfum de quelqu’un qui en avait trop mis.Lylie s’étai

Justine travaillait à la blanchisserie des Hôpitaux. Elle se levait à quatre heures et demie, prenait deux bus, rentrait le soir les mains crevassées par les détergents. Elle ne se plaignait pas. Elle répétait à Markis, depuis qu’il était en âge de comprendre, que le talent ça ne servait à rien si on n’allait pas le chercher, que la chance c’était pour les autres, qu’il fallait prendre les occasions à la gorge et serrer jusqu’à ce qu’elles rendent ce qu’on voulait. Elle disait ça sans colère, avec la voix posée de ceux qui savent de quoi ils parlent.Markis avait écouté. Il avait même poussé le raisonnement plus loin qu’elle ne l’aurait souhaité.Très jeune, il avait compris deux choses. La première : il avait un pied gauche que personne ne pouvait lui enlever. Un pied qui faisait coller le ballon à sa semelle comme si les deux étaient aimantés, qui lui permettait de passer entre deux défenseurs sans qu’ils aient le temps de tourner la tête. La seconde : ça ne suffisait pas. Il fallai

Après ce soir-là, il prépara le terrain méthodiquement. Il se renseigna sur Lylie : ses goûts, ses habitudes, les événements où elle apparaissait. Elle peignait, apparemment. Des toiles qu’elle montrait à personne. Elle lisait énormément. Elle n’allait presque jamais aux soirées mondaines sauf quand c’était pour une œuvre caritative. Et elle avait une amie, Clara, une fille expansive qui parlait fort et semblait monter la garde autour d’elle comme un chien de berger. Il nota : Clara serait un obstacle. Ou un levier. Il faudrait improviser.Il la recroisa deux semaines plus tard, à un vernissage où il s’était fait pistonner par un type qui devait de l’argent à un autre type. Il l’aborda devant une toile abstraite, un verre de blanc à la main, l’air décontracté de quelqu’un qui était là par hasard. Il lui parla de la peinture, fit semblant de ne pas savoir qui elle était. Elle avait rougi. Elle avait bafouillé deux phrases sans terminer la seconde. Elle était repartie avec un demi-souri

Il croisa Lylie une deuxième fois, lors d’un vernissage où il s’était fait inviter par un contact. Il l’aborda avec une décontraction étudiée, lui parla de la toile qu’elle regardait, fit semblant de ne pas savoir qui elle était. Elle avait rougi. Elle avait bafouillé. Elle avait détourné les yeux. Et elle était repartie avec un sourire qu’elle essayait de cacher et qui éclairait tout son visage.Ce soir-là, Markis comprit qu’il avait gagné. La forteresse n’avait pas de murailles. Il suffisait de pousser la porte.Quelques jours plus tard, il l’appela. Il avait obtenu son numéro par un ami commun, un certain Serge qui connaissait tout le monde et qui s’était étonné de son intérêt soudain pour une fille « si discrète qu’on oublie qu’elle existe ». Markis avait éludé. Il avait prétexté un coup de foudre, une curiosité, quelque chose de romantique et de flou. Serge n’avait pas insisté. Il faisait confiance à Markis. Ils se connaissaient depuis l’enfance, après tout. Ils avaient grandi en