All Chapters of La Seconde Chance Que Tu N'auras Pas: Chapter 171 - Chapter 180

Andréa fut incarcérée dans l’attente de son jugement. La violation de l’interdiction de contact, ajoutée à la récidive, ne lui laissait aucun espoir de clémence. Son avocat tenta bien de plaider la fragilité psychologique, la solitude, la détresse. Mais les faits étaient têtus, et les juges n’avaient plus de patience pour cette femme qui avait passé sa vie à harceler, à menacer, à détruire.La peine tomba quelques semaines plus tard : prison ferme, sans possibilité d’aménagement. Andréa écouta le verdict sans broncher, le visage fermé, les poings serrés sur ses genoux. Elle ne pleura pas. Elle ne cria pas. Elle regarda les juges avec une expression indéchiffrable, puis elle se laissa emmener par les agents sans opposer de résistance.Dans sa cellule, la première nuit, elle s’assit sur le lit étroit et regarda le plafond gris. Le silence était absolu, troublé seulement par le bourdonnement lointain d’une ventilation. Elle pensa à tout ce qu’elle avait fait, à tout ce qu’elle avait perd

Il signa de son prénom. Rien de plus. Pas de formule de politesse, pas de serment, pas de promesse.Il glissa la lettre dans une enveloppe blanche, écrivit le nom de Lylie sur le recto, et l’envoya par la poste, sans recommandé, sans accusé de réception. Il ne voulait pas de preuve. Il ne voulait pas de réponse. Il voulait juste qu’elle sache.Quand la lettre tomba dans la boîte aux lettres, il resta un moment immobile sur le trottoir, les mains dans les poches, le visage fouetté par le vent de décembre. Il ne savait pas si elle la lirait. Il ne savait pas si elle la jetterait, la brûlerait, la déchirerait sans l’ouvrir. Mais cela n’avait pas d’importance.Il l’avait écrite. C’était tout ce qui comptait. Le reste ne lui appartenait plus. Le reste était à elle, et à elle seule. Comme tout ce qu’il avait toujours voulu lui donner, sans jamais savoir comment. Comme tout ce qu’il avait toujours voulu lui dire, sans jamais trouver les mots.Aujourd’hui, les mots étaient là. Noirs sur blanc

Les jours devinrent des semaines. Décembre céda la place à janvier, le froid s’installa sur Paris, et la neige recouvrit les toits. Markis continuait d’attendre, sans se l’avouer, sans le formuler. Il ne parlait de la lettre à personne, pas même à Serge quand il le croisait au centre. Il gardait son espoir pour lui, comme une braise fragile qu’il protégeait du vent.Et puis, un matin de février, en traversant le terrain verglacé du centre, il comprit.Le silence était une réponse. La seule possible.Lylie avait lu la lettre. Il en était sûr. Il connaissait cette femme assez pour savoir qu’elle lirait jusqu’au bout, qu’elle ne jetterait rien sans avoir compris, qu’elle ne brûlerait rien sans avoir pesé. Elle avait lu chaque mot, chaque aveu, chaque excuse. Et elle avait choisi de ne pas répondre.Pas par cruauté. Pas par vengeance. Pas par indifférence. Mais parce qu’il n’y avait plus rien à dire. Tout avait été dit, des années plus tôt, dans un café du Luxembourg, quand elle s’était l

Elle retira sa main la première, comme elle avait détourné les yeux la première sur le terrain de football, deux ans plus tôt. Elle ne dit rien de plus. Elle ne lui souhaita pas bonne chance, ne lui dit pas au revoir, ne lui fit aucune promesse pour l’avenir. Elle prit son sac, adressa un signe de tête à ses collaborateurs, et quitta la salle.Markis la regarda partir. Il ne la rappela pas. Il ne la suivit pas. Il resta debout près de la fenêtre, les mains dans les poches, le regard perdu sur la rue en contrebas. Il vit Lylie sortir du bâtiment, traverser le trottoir, monter dans sa voiture. Il vit la voiture s’éloigner, disparaître au coin de la rue, se fondre dans la circulation de cette fin d’après-midi.C’était fini. Vraiment fini. Pas seulement le partenariat. Quelque chose de plus grand, de plus ancien, de plus profond. Quelque chose qui avait commencé bien avant cette collaboration, bien avant le procès, bien avant la cure. Quelque chose qui avait commencé un soir de gala, derr

Il releva les yeux vers Elsa. Elle ne le jugeait pas. Elle ne le plaignait pas. Elle ne cherchait pas à le sauver ni à le changer. Elle le voyait tel qu’il était, et cela lui suffisait.« Merci », murmura-t-il.Elle sourit, retira doucement sa main, et reprit sa fourchette. La conversation dévia sur autre chose, un film qu’ils avaient vu, un livre qu’elle lui recommanda. La soirée s’acheva tard, et ils se quittèrent sur le trottoir, sans s’embrasser, sans rien promettre.Mais quelque chose avait commencé. Quelque chose de fragile, de timide, qui ne ressemblait en rien à ce qu’il avait connu. Quelque chose qui n’était pas de la passion ni du calcul. Juste une rencontre. Juste une possibilité.Il rentra chez lui à pied, les mains dans les poches, le col relevé contre le vent de mars. Il pensait à Elsa, à sa voix, à sa main posée sur la sienne. Il pensait à Lylie, qu’il n’avait pas vue depuis des mois et qu’il ne reverrait peut-être jamais.Et pour la première fois depuis très longtemps,