All Chapters of Baise-moi encore 5: Chapter 121 - Chapter 130

GabrielLe lendemain, Sébastien me convoque dans son bureau. La porte est fermée. Les rideaux sont tirés. La lampe verte éclaire la surface cirée du bureau, cette lumière malade que je connais si bien maintenant, cette lumière qui donne aux ombres une teinte bilieuse, irréelle. Il est assis dans son fauteuil en cuir, les mains croisées sur le ventre. Son visage est calme, presque bienveillant un masque de bienveillance, comme toujours. Les plis autour de ses yeux semblent plus profonds aujourd'hui. La lampe creuse des ombres sous ses pommettes, sous son menton.— Assieds-toi, Gabriel.Je m'assois. Le cuir grince sous mon poids , ce grincement familier, presque rassurant maintenant. Je connais ce grincement. Je connais l'odeur de cette pièce , le tabac froid, le whisky, le vieux bois, le cuir des reliures, la poussière des livres. Je connais la texture du tapis sous mes semelles , un tapis persan, épais, aux couleurs fanées par des décennies de soleil. Je connais tout, dans cette pièc

GabrielLa nuit suivante, Hélène vient me chercher.Je suis dans ma chambre, allongé sur le lit, à regarder la fissure au plafond. La fissure s'est agrandie depuis mon arrivée. Les bords se sont élargis, de petites craquelures rayonnent autour, comme les ramifications d'un éclair figé dans le plâtre. Je me demande si elle finira par s'effondrer un jour. Peut-être que oui. Peut-être que la maison s'effondrera sur nous tous, et que ce sera bien fait.La porte s'ouvre sans qu'on frappe.Hélène est habillée — une robe noire, simple, élégante, en crêpe de Chine, qui lui arrive aux genoux. Le tissu est fluide, il épouse ses formes sans les mouler. Pas de collants — ses jambes sont nues, ses pieds sont nus aussi. Pas de lingerie en dessous, je le sais. Elle ne porte jamais de lingerie quand elle vient me voir. Elle aime sentir le tissu de sa robe frotter directement sur sa peau. Elle me l'a dit une fois, il y a des siècles, dans un autre monde.

GabrielQuelques jours passent.Je ne sais plus combien. Les jours se ressemblent tous, dans cette maison. Le matin, je me réveille dans ma chambre, seul. Le lit est froid, les draps sont sales. Je me lève. Je me douche. Je m'habille. Je descends. Je bois un café. J'attends.L'après-midi, Camille m'appelle. Ou Hélène. Ou personne. Parfois je reste seul, des heures, à regarder par la fenêtre. Le jardin. Les rosiers. La piscine. L'eau verte, pas bleue — personne ne l'entretient plus.Le soir, Sébastien me convoque dans son bureau. Il me fait lècher ses chaussures. Parfois plus. Parfois il me pénètre. Parfois il me fait juste regarder des vidéos — les miennes — en se masturbant.La nuit, Hélène m'appelle. Ou Camille. Ou les deux. Parfois les trois. Leurs corps, leurs mains, leurs bouches, leurs sexes. Je ne sais plus qui est qui. Elles se ressemblent toutes, la nuit, dans le noir. Des odeurs différentes, des goûts différents, mais

GabrielJe ne sais pas combien de temps je reste allongé sur ce lit, le visage enfoui dans l'oreiller qui porte encore l'odeur de Sébastien — cette odeur de tabac froid, de whisky et de sueur, cette odeur que j'apprendrais à détester pour toujours, le sperme de Sébastien qui sèche entre mes cuisses dans une traînée collante et glacée qui tire sur ma peau à chaque micro-mouvement de mes jambes, chaque tentative de bouger me rappelant ce qui vient de se passer, ce que j'ai accepté, ce que je suis devenu, la honte qui s'infiltre dans mes pores comme un poison lent, inexorable, définitif.Les minutes s'étirent, les heures peut-être, le temps perd toute signification dans cette pièce où les rideaux sont toujours tirés pour bloquer la lumière du jour, où l'ampoule nue brûle jour et nuit comme un œil jaune et impitoyable qui ne cligne jamais, qui voit tout, qui ne pardonne rien, ce temps qui s'écoule comme du miel épais, visqueux, immobile, chaque seconde pesant

La pensée est faible d'abord, comme une flamme qui vacille dans le vent, comme une voix qui s'étrangle dans une gorge trop serrée, comme un espoir qui a peur de s'avouer parce qu'il sait qu'il pourrait être détruit à nouveau — mais elle grandit, elle s'affirme, elle devient plus forte, plus claire, plus insistante, elle remplit tout l'espace de mon esprit, elle chasse les souvenirs, elle chasse les corps, elle chasse la honte, elle chasse tout, elle ne laisse que cette une vérité, cette une certitude, cette une promesse : je ne veux plus être leur chose, je ne veux plus être leur chose, JE NE VEUX PLUS ÊTRE LEUR CHOSE.Je m'assois sur le lit, le mouvement est lent, douloureux, chaque muscle proteste, chaque articulation crie, mon corps est une ruine, une carcasse, un champ de bataille où tant de guerres ont été livrées, mais je suis assis, mon dos est droit, ma tête est levée, mes yeux sont ouverts, je regarde mes mains, mes poignets bandés, les compresses tachées