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IsadoraLe train s'arrête dans un grincement de freins et un sifflement de vapeur qui déchire le silence de cette fin d'après-midi d'octobre. Je colle mon front à la vitre froide, et je regarde la ville qui s'étend devant moi, accrochée aux flancs d'une colline qui descend vers la mer. Une ville portuaire, grise et humide, battue par les vents qui remontent de l'Atlantique et qui font claquer les enseignes des boutiques et les haubans des bateaux amarrés dans le port.La gare est presque déserte à cette heure. Quelques voyageurs pressés se hâtent vers la sortie, le col relevé contre le vent, les mains enfoncées dans les poches. Un porteur pousse un chariot chargé de malles, un couple se dispute à voix basse près du kiosque à journaux, un chien errant renifle les poubelles. Rien de remarquable, rien de mémorable. Et pourtant, pour moi, c'est le début d'une nouvelle vie.Je descends du train, ma valise à la main, et le vent s'engouffre aussitôt sous ma jupe, glacial et indiscret. Je fri

IsadoraJe n'arrive pas à dormir. Le lit est trop grand, trop moelleux, trop étranger. Les draps sentent la lavande et l'amidon, le matelas s'enfonce sous mon poids comme un ventre mou, et les rideaux de velours grenat frémissent à chaque courant d'air comme des spectres. Chaque fois que je ferme les yeux, je revois le regard gris d'Hadrien, le sourire d'Augustin, les yeux bleus de Cyprien. Chaque fois que je rouvre les yeux, je fixe le plafond obscur en écoutant les bruits de la maison.Une maison ancienne comme celle-ci ne dort jamais vraiment. Elle craque, elle soupire, elle gémit. Le vent siffle sous les portes, les parquets grincent, les volets claquent doucement contre les murs de pierre. Et puis il y a d'autres bruits, plus lointains, plus mystérieux — un pas dans un couloir, une porte qui s'ouvre, une voix qui murmure. Des bruits que je ne peux pas identifier, qui attisent ma curiosité et ma peur.À minuit passé, je n'y tiens plus. Je me lève, j'enfile ma nuisette , un vêtemen

IsadoraLe jardin d'hiver est une serre immense, adossée à la façade arrière de la maison, que l'on rejoint par un couloir vitré. C'est un lieu magique, un paradis de verdure et de lumière, où poussent des plantes exotiques venues des quatre coins du monde. Des palmiers nains, des fougères arborescentes, des orchidées aux couleurs incroyables, des roses qui embaument l'air de leur parfum sucré.C'est Cyprien qui m'y invite, le lendemain de mon escapade à la plage. Il vient frapper à ma porte en fin d'après-midi, timide comme toujours, les yeux baissés, les mains derrière le dos.— Isadora ? Je me demandais... si vous vouliez visiter le jardin d'hiver. C'est mon refuge, mon sanctuaire. Et j'aimerais vous le montrer. Si vous voulez, bien sûr.— Avec plaisir, Cyprien.Il sourit, un sourire fragile qui éclaire son visage mélancolique, et il me guide à travers la maison jusqu'à la serre. L'air y est chaud, humide, chargé de senteurs végétales, et la lumière du soleil couchant filtre à trav

La honte me submerge, une vague brûlante qui me monte aux joues, qui me pique les yeux, qui me serre la gorge. Augustin s'est vanté. Augustin a raconté notre escapade à la plage, il l'a déformée, salie, prostituée. Et Cyprien, ce pauvre Cyprien qui tremblait en m'embrassant, il écrit des poèmes, il confie ses secrets à des feuilles de papier que tout le monde peut lire.Je suis perdue. Je suis déshonorée. Je suis salie.— Je... ce n'est pas ce que vous croyez, murmuré-je, les larmes aux yeux.— Ce que je crois n'a aucune importance, Isadora. Ce qui compte, c'est ce que je vois. Et ce que je vois, c'est une jeune fille sans éducation, sans moralité, sans retenue, qui se comporte comme une courtisane alors qu'elle devrait se comporter comme une dame.Il se relève, il retourne derrière son bureau, et il s'assied dans son fauteuil avec la lenteur délibérée d'un juge qui va prononcer sa sentence. Il ouvre un tiroir, il en sort un registre relié de cuir, et il le feuillette d'un air détaché

La douleur est fulgurante, elle me traverse le ventre comme une lame, et je pousse un cri qui se perd dans le bruit de la maison. Mais très vite, la douleur s'estompe, remplacée par une sensation nouvelle, étrange, presque agréable , une sensation de plénitude, de chaleur, de tension. Augustin bouge en moi, lentement d'abord, puis de plus en plus vite, et son souffle devient court, saccadé, rauque.— Dis-moi que tu es à moi, grogne-t-il en accélérant le rythme. Dis-le, Isadora. Dis-le.— Je suis à toi, murmuré-je, et je ne sais pas si je le pense ou si je le dis pour qu'il arrête.Mais il n'arrête pas, il accélère encore, il me martèle contre la porte, et je sens la jouissance monter en moi , une jouissance arrachée, presque douloureuse, qui explose dans mon ventre comme une grenade. Je jouis entre ses bras, contre cette porte, dans cette chambre, et Augustin jouit en même temps que moi, avec un cri rauque, avant de s'effondrer contre mon épaule, haletant, épuisé, vidé.Le silence ret