All Chapters of Baise-moi encore 5: Chapter 61 - Chapter 70

Et ce soir-là, nous faisons l'amour avec une douceur particulière, une douceur qui est comme un hommage à Augustin, à son sacrifice, à son renoncement. Nous faisons l'amour en pensant à lui, en lui souhaitant de trouver la paix, comme nous l'avons trouvée. Et je sais, au fond de moi, que tout est bien comme ça. Que chaque chose est à sa place. Que la vie, malgré tout, vaut la peine d'être vécue. Isadora L'automne est revenu. Les feuilles des marronniers commencent à jaunir et à tomber sur les pavés du Quartier Latin. L'air est plus frais, plus vif, chargé de l'odeur des feux de cheminée et des marrons grillés. Et ma vie a pris une routine paisible, une routine de bonheur tranquille que je n'aurais jamais crue possible il y a un an. Hadrien et moi vivons presque ensemble. Il a gardé sa chambre, mais il passe toutes ses nuits chez moi, dans mon petit s

Isadora Le jour de mon mariage, le ciel est d'un bleu pur et profond, un bleu de Méditerranée qui semble s'étendre à l'infini au-dessus de nos têtes. Nous avons choisi de nous marier loin de Paris, loin du manoir Delacroix, loin de tous les lieux qui portent encore l'empreinte des souffrances passées. Nous avons choisi un petit village de pêcheurs sur la côte normande, un village aux maisons blanches et aux volets bleus, perché sur une falaise qui domine la mer. C'est là que nous avons décidé de sceller notre amour, face à l'immensité de l'océan, dans la simplicité et l'intimité. La cérémonie a lieu dans une petite chapelle en pierre grise, une chapelle si ancienne qu'elle semble avoir poussé de terre avec les rochers qui l'entourent. Les murs sont couverts de lichen, les vitraux sont simples et presque rustiques, représentant des bateaux de pêche et des marins en ciré. L'autel est orné de quelques bouquets de fleurs des c

IsadoraLa mer Égée est d'un bleu si intense qu'elle semble irréelle, un saphir liquide qui s'étend à perte de vue sous un ciel d'un azur impitoyable. La lumière est différente ici, en Grèce. Elle est plus blanche, plus crue, comme si chaque chose, chaque pierre, chaque vague, chaque olivier centenaire était découpé au scalpel dans l'air brûlant. Le bateau tangue doucement sous nos pieds tandis que nous approchons de l'île, et je sens la main d'Hadrien serrer la mienne. Nos doigts sont entrelacés, nos paumes sont moites de chaleur et d'une émotion qui ne nous a pas quittés depuis que nous avons prononcé nos vœux dans la petite chapelle normande.Ce voyage, c'est notre renaissance. Loin de Paris, loin du manoir, loin de la moindre ombre du passé. Nous avons choisi la Grèce comme on choisit un symbole, le berceau de la civilisation, la terre des dieux et des héros, pour écrire le premier chapitre de notre nouvelle vie. Tout est blanc ici : les maisons cubiques aux volets bleus, les mure

IsadoraL'automne est bien avancé quand nous rentrons à Paris. La ville est nimbée d'une brume dorée qui adoucit les contours des immeubles et donne aux réverbères des halos fantomatiques. Tout me paraît différent, comme si la Grèce avait transformé mon regard. Les rues que j'ai arpentées pendant des mois, ces rues du Quartier Latin qui ont été le théâtre de ma reconstruction solitaire, me semblent à la fois familières et nouvelles. C'est le même pavé, les mêmes façades, les mêmes odeurs de pain chaud et de marrons grillés. Mais moi, je ne suis plus la même. Je suis une femme mariée. Une femme aimée. Une femme qui a tourné la page du malheur et qui en a ouvert une nouvelle, vierge et pleine de promesses.Hadrien a tenu parole. Pendant notre voyage, il a échangé plusieurs lettres avec des notaires et des agents immobiliers, et à notre retour, nous avons les clés d'une maison. Une vraie maison, pas un studio de misère, pas une chambre d'hôtel sordide. Une m

IsadoraLa lettre est posée sur mon bureau depuis trois jours. Trois jours que je la regarde, que je la tourne et la retourne entre mes doigts, que je pèse chaque mot, chaque virgule, chaque intention. La nouvelle de la ruine de Sébastien a fait le tour de nos connaissances, et j'ai appris, par le docteur Moreau, où le vieil homme a échoué. Il vit désormais dans une pension de famille miteuse, près de la gare de Lyon, une de ces pensions où les anciennes gloires déchues viennent finir leurs jours dans l'amertume et l'alcool. Il est seul. Ses serviteurs l'ont abandonné, ses complices se sont volatilisés, ses fils l'ont renié. Il ne lui reste plus rien, ni fortune, ni pouvoir, ni famille. Il est comme un roi déchu dont le royaume a été englouti par les flots.Pendant trois jours, j'ai envisagé toutes les options. Aller le voir en personne pour savourer ma victoire, pour lui cracher au visage tout le mépris qu'il m'inspire, pour le voir ramper et me supplier