All Chapters of Baise-moi encore 5: Chapter 81 - Chapter 90

D’un geste lent, délibéré. Ses seins tombent, lourds, ronds. Les tétons sont déjà durs, alors qu’il fait chaud. Elle les prend dans ses mains, les pèse, les soulève. Elle sourit. Puis sa culotte. Elle se baisse un peu, fait glisser le tissu le long de ses cuisses. Elle se relève. Elle est nue. Elle plonge. Son corps fend l’eau avec un bruit sourd. Elle refait à côté de moi. Ses mains attrapent mes épaules. Elle me plaque contre le bord de la piscine. Le béton est rugueux contre mon dos. Son corps colle au mien. Ses seins contre ma poitrine. Son ventre contre le mien. Ses cuisses contre mes cuisses. Elle est chaude. Brûlante. L’eau froide n’y fait rien. — Tu trembles, petit cousin, dit-elle. — L’eau est froide. — Menteur. Tu as vu maman hier soir. Je ne réponds pas. Mon visage doit être rouge. Mon cœur s’emballe. —

GabrielLe lendemain matin, Hélène me réveille en frappant à ma porte. Trois coups secs. Je sors du lit en sursaut, nu, je cherche un pantalon, je me trompe de jambe, je tombe presque.— Gabriel ? Tu es levé ?— Oui, oui, dans une minute.J'enfile un short, un t-shirt. J'ouvre. Elle est là, sur le seuil. Elle porte une chemise blanche, un short en toile beige. Des bottes en caoutchouc vertes. Ses cheveux sont attachés en queue de cheval basse. Elle a un sécateur à la main.— J'ai besoin d'aide au jardin. Les rosiers. Tu veux bien ?Ce n'est pas une question. C'est un ordre déguisé en politesse.— Bien sûr, dis-je. Je descends.— Passe par la cuisine, je t'ai préparé un café.Elle tourne les talons et descend l'escalier. Je la regarde s'éloigner. Le short moule ses fesses. La chemise est assez fine pour laisser deviner les bretelles de son soutien-gorge , blanc, aujourd'hui, un soutien-gorge sa

GabrielDeux jours passent.Deux jours sans qu'Hélène m'adresse la parole. Elle traverse les pièces sans me regarder. Si je suis dans le salon, elle sort. Si j'entre dans la cuisine, elle en sort. On dirait que j'ai la peste. Ou que je n'existe pas.Aurore est partie chez une amie. Camille s'enferme dans sa chambre, ne sort que pour les repas. La maison est silencieuse, vide, pesante. L'oncle Sébastien est là, mais il travaille dans son bureau, la porte fermée.Je m'ennuie. Je tourne en rond. Mon corps est en feu, toujours tendu, toujours dur, toujours prêt. Mais il n'y a personne pour éteindre ce feu.Un après-midi, je monte au grenier.Je ne sais pas pourquoi. Pour me changer les idées. Pour explorer. Pour trouver quelque chose qui me sorte de cette torpeur.Le grenier est sombre, poussiéreux. La lumière filtre par une petite lucarne ronde, dessinant un cercle jaune sur le plancher. Des cartons partout. Des m

GabrielLe défi tombe un soir, sans prévenir. Comme tout, dans cette maison.Nous sommes au salon. Les bougies sont allumées, comme toujours. Une vingtaine de bougies posées sur la cheminée, sur la table basse, sur le rebord des fenêtres. Leurs flammes vacillent, dansent, projettent des ombres mouvantes sur les murs et le plafond. L'air est épais, saturé d'odeurs , cire chaude, bois précieux, whisky, et ce parfum de vanille et de tabac froid qui imprègne désormais chaque pièce, chaque tissu, chaque instant de ma vie.Le feu crépite dans la cheminée, même s'il ne fait pas froid. Sébastien aime l'ambiance, dit-il. La fumée du bois se mêle aux parfums, monte vers le manteau de la cheminée où sont posées des photos anciennes , des visages que je ne connais pas, des sourires figés dans le temps. Des photos d'Hélène jeune, peut-être. Ou de ses sœurs. Ou de femmes que mon oncle a aimées avant elle.Mon oncle est installé dans son fauteuil, son

Son corps se cambre. Ses hanches se soulèvent du canapé, s'écrasent contre les miennes. Ses ongles s'enfoncent dans ma nuque , profondément, douloureusement. Je sens le sang perler sous sa pression, la douleur qui fuse dans ma moelle épinière.La douleur est bonne. La douleur est réelle. La douleur me dit que je ne rêve pas, que c'est vraiment en train d'arriver, que je baise ma cousine devant ses parents, dans leur salon, sous les bougies et la fumée de bois.Elle jouit.Elle jouit en criant mon nom, devant son père, devant sa mère, devant les bougies et la cheminée et le whisky qui refroidit dans le verre de Sébastien.Son corps se détend par vagues. Les contractions de son sexe autour du mien s'espacent, s'adoucissent, s'éteignent. Ses mains relâchent ma nuque. Ses jambes retombent sur le canapé.Elle s'effondre.Elle rit.Un petit rire essoufflé, presque incrédule.— Tu vois, dit-elle, la voix brisée. J