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Althéa Deux jours ont passé depuis que j'ai surpris la conversation de Reik. Deux jours d'attente, de tension, de regards furtifs dans les couloirs. Le convoi a été annulé, comme promis. Aris a invoqué un problème mécanique, une panne imprévue, un contretemps logistique. Reik n'a pas bronché. Pas ouvertement. Mais j'ai vu son visage quand l'annonce a été faite : un éclair de contrariété, vite réprimé, un plissement des lèvres, un durcissement du regard. Il sait que quelque chose cloche. Il ne sait pas quoi, pas encore, mais il le sent. Et cette incertitude le rend plus dangereux qu'un serpent acculé. Ce matin, je me lève avec une résolution nouvelle. Je ne peux plus attendre. Je ne peux plus me contenter de surveiller, de soupçonner, de me taire. Il faut que j'agisse. Il faut que je confronte Aris, que je le force à prendre une décision, que je le convainque de la menace qui pèse sur nous. Je le trouve dans

AlthéaIl y a des silences qui pèsent plus lourd que des coups, des silences qui vous écrasent la cage thoracique comme une main invisible refermée sur vos côtes, et celui qui règne dans cette pièce depuis qu'Aris a fermé la porte derrière lui est de ceux-là, un silence dense, épais, minéral, un silence qui n'a rien à voir avec l'absence de bruit mais qui ressemble plutôt à une menace tapie, à quelque chose qui gronde sous la surface et qui n'attend qu'un mot mal placé pour exploser en morceaux tranchants. Je suis debout au milieu du bureau, mes pieds nus enfoncés dans le tapis sombre, mes bras croisés sur ma poitrine comme si je pouvais me protéger de ce qui s'annonce en me tenant moi-même, et je regarde Aris s'avancer lentement vers la fenêtre, dos tourné, les épaules raides sous la chemise noire, les mains derrière le dos, doigts serrés jusqu'à ce que les jointures blanchissent, et je sens que quelque chose s'est cassé, quelque chose que je n'ai pas encore iden

AlthéaLa porte se referme derrière moi avec un bruit de verrou électronique, ce petit clac métallique d'une froideur administrative qui n'a l'air de rien mais qui vous coupe du monde plus efficacement qu'une porte de cachot en fer forgé, et je reste plantée là, au milieu de la chambre, mes bras retombés le long du corps, le souffle court, les oreilles qui bourdonnent, incapable pour l'instant de faire autre chose que d'exister, respirer, tenir debout , trois activités qui me demandent, à cette seconde précise, un effort surhumain.La chambre est belle, évidemment. Il n'a pas eu la cruauté de me remettre dans une cellule, il n'a pas eu la petitesse de me faire ce cadeau symbolique, il a fait pire, il a laissé tout à sa place , le grand lit avec les draps blancs qu'on a défaits ensemble hier encore, la commode où mes affaires sont pliées, le fauteuil où il s'asseyait parfois pour me regarder lire, la lampe qu'il a fait apporter parce que j'avais dit une fo

AlthéaIls viennent me chercher au matin.Je n'ai pas dormi. Ou si peu que ça ne compte pas , trois ou quatre minutes ici et là, arrachées à la nuit comme on arrache des mauvaises herbes, avec la même sensation de racines coupées trop court et quand les deux gardes ouvrent la porte, je suis déjà debout, déjà lavée, déjà habillée, déjà coiffée, comme si j'avais su, comme si mon corps avait deviné avant moi qu'aujourd'hui allait être un jour où il faudrait tenir. J'ai choisi une robe simple, sombre, sans ornements, une robe qui ne cherche rien, une robe qui refuse d'être une offrande. J'ai attaché mes cheveux en arrière, serrés, tirés, presque douloureux. J'ai pincé mes joues pour ne pas avoir l'air d'un fantôme. Je me tiens droite.Les gardes ne parlent pas. Ils font un geste. Je les suis. Je les suis dans le couloir long, ce couloir aux appliques dorées où j'ai marché tant de fois derrière Aris, ce couloir dont je connais chaque tableau, chaque

Althéa La nuit tombe et je ne bouge pas. Je suis assise sur le bord du lit, dos droit, mains posées à plat sur les cuisses, et je regarde la porte. Depuis des heures. Je regarde la porte parce que je sais , je le sais sans savoir pourquoi je le sais , qu'elle va s'ouvrir. Cette main crispée sur la cheminée m'a laissé un message, et je le décode heure après heure, minute après minute, en repassant chaque geste d'Aris depuis hier, chaque intonation, chaque silence, et plus j'y repense plus je suis certaine qu'il viendra, cette nuit, avant l'aube, parce que si ce qui a été annoncé ce matin est bien ce qu'il a annoncé, alors c'est la dernière nuit possible, et un homme comme Aris ne laisse pas passer une dernière nuit sans venir. La chambre est plongée dans la pénombre. Je n'ai allumé qu'une petite lampe, celle près du lit, la lampe chaude, et son cercle de lumière me tient compagnie comme un petit animal fidèle. Je n'ai pas m