All Chapters of Daddy et Moi 2: Chapter 41 - Chapter 50

Tatiana Le printemps tarde à venir cette année. Avril touche à sa fin, et pourtant un vent glacé souffle encore sur Moscou, s'engouffrant sous les portes, faisant frissonner les domestiques et geler les premières fleurs qui avaient eu l'imprudence d'éclore. Dans le parc du domaine, les statues sont encore couvertes de givre au petit matin, et le ciel reste bas, lourd, d'un gris qui pèse sur l'âme. Ma vie a pris un rythme étrange, suspendu, comme si le temps lui-même s'était arrêté depuis que j'ai franchi les grilles dorées de la propriété de Nikolai. Les journées se ressemblent, longues et vides. Je me lève tard, je prends mon petit-déjeuner seule dans la salle à manger aux dimensions de cathédrale, je lis dans le salon d'hiver, je brode un peu , moi qui détestais broder , je regarde la neige fondre sur les pelouses. Parfois, Nikolai m'appelle dans son bureau, et nous parlons. Il me raconte ses affaires, ses projets, ses ennemis. Il ne me dit jamais to

Il se dirige vers la grande cheminée de marbre, et appuie sur une pierre dissimulée derrière le chambranle. Un déclic, et le panneau du fond pivote lentement, révélant un escalier étroit, obscur, qui s'enfonce dans les entrailles de la maison. Une bouffée d'air froid et humide s'en échappe, chargée d'une odeur de moisi et de pierre ancienne. — Descends. Vite. N'aie pas peur, je suis juste derrière toi. Je m'engage dans l'escalier, les jambes flageolantes. Les marches sont raides, glissantes, taillées dans la pierre brute. La lumière disparaît presque immédiatement, et je dois tâter le mur du bout des doigts pour ne pas tomber. Derrière moi, j'entends Léonid refermer le panneau secret, nous plongeant dans le noir absolu. — Continue tout droit, dit sa voix dans l'obscurité. L'escalier mène aux souterrains. Les souterrains mènent à la rivière. Une barque nous attend. Il faut juste marcher. Ne t'arrête pas. Je descends en

Léonid Il prend une longue inspiration, et quand il parle, sa voix est basse, lente, comme s'il déroulait un parchemin ancien qu'il n'a jamais montré à personne. — Il y a deux ans, j'étais à Saint-Pétersbourg. Nikolai m'avait envoyé en mission, une affaire de règlement de comptes avec un trafiquant d'armes. Rien d'important. Un soir, je me suis retrouvé seul, dans une ville que je ne connaissais pas, et je suis entré dans une salle de concert. Il y avait un récital de piano. Je n'y connais rien, en musique. Mais j'y suis allé quand même. Pour tuer le temps. Il s'interrompt, et je vois ses doigts se crisper sur ses bras croisés. — Et je t'ai vue. Sur scène. Tu portais une robe bleue, longue, qui brillait sous les projecteurs. Tu t'es assise au piano, et tu as commencé à jouer. Je ne me souviens plus du morceau. Je ne me souviens de rien, à part de toi. Tes doigts sur les touches. Tes yeux fermés. Tes lèvres e

Tatiana C'est la cinquième nuit dans la datcha. Dehors, une tempête de neige s'est levée, la première du printemps, une tempête tardive et violente qui hurle dans les branches et secoue les murs de rondins. Le vent s'engouffre par les interstices, la cheminée tire mal, et des rafales de fumée envahissent parfois la pièce. Léonid a calfeutré la porte avec des chiffons et de la mousse, et il a passé la soirée à alimenter le feu, entassant bûche sur bûche pour maintenir une chaleur suffisante. Mais malgré le feu, il fait froid. Un froid mordant, insidieux, qui s'infiltre sous les couvertures, qui glace les pieds et le bout du nez, qui transforme notre souffle en buée. Je suis recroquevillée dans le lit, sous trois épaisseurs de peaux de mouton, et je grelotte malgré tout. Lui, il est allongé sur le sol, près de la porte, comme chaque nuit, son manteau sur les épaules, son arme à portée de main. — Léonid, je murmure dans le no

Léonid L'aube se lève sur la forêt, pâle et glacée. La tempête s'est calmée, laissant derrière elle un paysage immaculé, comme si la neige avait recouvert toutes les traces du passé, tous les souvenirs du monde d'avant. Je suis debout près de la fenêtre, une tasse de thé fumant à la main, et je regarde les premières lueurs du jour caresser les cimes des bouleaux. Tatiana dort encore, enroulée dans les couvertures, ses cheveux blonds éparpillés sur l'oreiller comme un éventail de soie. Elle est belle. Si belle que ça me fait mal. Une douleur sourde, au creux de la poitrine, qui ne me quitte plus depuis cette nuit. Je l'aime. Je l'aime comme je n'ai jamais aimé personne. Pas même ma femme, avant qu'elle ne me quitte, il y a si longtemps. Pas même la mère de ma fille, qui m'a laissé partir sans un mot. Tatiana, c'est autre chose. Tatiana, c'est le feu dans la glace, la lumière dans l'obscurité, la musique dans le silence.