All Chapters of Daddy et Moi 2: Chapter 31 - Chapter 40

TatianaLa nuit est tombée depuis des heures sur le domaine, une nuit d'hiver profonde, silencieuse, glaciale. Le palais est plongé dans l'obscurité, seul le bureau de Nikolai brille encore de lumière derrière les fenêtres à meneaux. Il est vingt-trois heures passées quand il entre dans ma chambre sans prévenir, comme toujours. Je suis assise devant la cheminée, un livre sur les genoux que je ne lis pas vraiment, perdue dans mes pensées. Le bruissement de la porte qui s'ouvre me fait lever la tête. Il porte son costume de jour, la cravate desserrée, le col de sa chemise ouvert. Ses yeux gris brillent d'une lueur particulière, celle qui précède toujours ses idées les plus dangereuses.— Lève-toi, Tatiana. Nous allons prendre l'air.— Prendre l'air ? Il est presque minuit et il fait moins quinze dehors.

Je force ma tête à se redresser, à détourner mon regard des étoiles pour le plonger dans le sien. Ses yeux gris sont plus intenses que jamais, deux éclats d'argent dans la nuit, deux portails vers un monde de plaisir et de douleur. Il me possède avec une intensité sauvage, presque animale, et chaque mouvement de ses hanches m'arrache un nouveau cri qui résonne dans le silence absolu. Les jardins endormis sont nos seuls témoins, la neige immaculée notre seul lit, les étoiles notre seul plafond. Je suis complètement exposée, vulnérable, offerte à lui dans ce théâtre de glace et de feu. — Dis-moi que tu es à moi, murmure-t-il contre mes lèvres, sa respiration chaude et irrégulière. — Je suis à toi, Nikolai, je suis à toi, réussis-je à articuler entre deux coups de reins qui me secouent jusqu'aux os. — Dis-le plus fort. Que le monde entier l'entende. Je respire profondément, l'air fr

Il retire sa main, et je gémis de frustration. Il s'allonge près de moi, appuyé sur un coude, et sa bouche remplace ses doigts. Ses lèvres se posent sur ma poitrine, sucent doucement un mamelon, puis l'autre. Sa langue trace des cercles autour de l'aréole, taquine la pointe durcie, la mordille légèrement. La sensation est délicieuse, mais ce n'est pas assez, pas là où j'ai besoin de lui. Sa bouche descend le long de mon ventre, s'attarde sur mon nombril, descend plus bas. Sa langue trace un sillon humide de mes seins à mon pubis, et je me tends, j'attends, j'espère. Mais il s'arrête, remonte, recommence. Il embrasse mes hanches, mes cuisses, l'intérieur de mes genoux, mes mollets, mes chevilles. Il couvre chaque centimètre de mon corps de baisers, de caresses, de succions légères, mais il évite soigneusement l'endroit où j'ai le plus besoin de lui. — Nikolai, s'il te plaît. Je t'en supplie. — Supplier ne te servira à rien. Tu jouira

Ils sont une dizaine, tous en costume sombre, tous arborant cet air de puissance et de privilège qui caractérise les élites russes. Le général arbore une poitrine couverte de médailles. Le ministre a les yeux froids d'un homme qui a envoyé des centaines de personnes en prison. Les oligarques affichent des montres qui valent des fortunes. Et le diplomate chinois, petit homme aux lunettes cerclées d'or, observe tout avec une impassibilité déconcertante. Ils se saluent, échangent des banalités, s'installent dans les canapés. La conversation s'engage, en russe, et je comprends suffisamment la langue maintenant pour saisir les grandes lignes. Contrats pétroliers, concessions minières, élimination de concurrents gênants, pots-de-vin à des juges, pressions sur des journalistes. Des secrets d'État échangés comme des recettes de cuisine, des vies humaines pesées comme des marchandises. Nikolai se place derrière moi. Sa main descend le long de ma colonne ve

Ses mains descendent le long de mes bras, savonnent mes coudes, mes avant-bras, mes poignets. Il prend chaque doigt un à un, le masse, le caresse, le lave avec une minutie qui me fait frissonner. Ces doigts qui courent sur les cordes du violon, qui produisent des sons si purs qu'ils font pleurer les foules. Il les traite comme des trésors, comme des reliques, comme des objets sacrés. — Tes mains sont ce que tu as de plus précieux, dit-il en déposant un baiser sur ma paume. Sans elles, tu ne serais pas Tatiana Volkonskaïa. Sans elles, tu ne serais pas toi. Il repose mes mains dans l'eau, prend l'éponge, la fait mousser à nouveau. Ses mains remontent le long de mes bras, glissent sur mes épaules, descendent sur ma poitrine. Il lave mes seins avec une lenteur exquise, ses doigts dessinant des cercles concentriques autour de mes mamelons, les effleurant à peine, juste assez pour les faire durcir. La sensation est électrique, et je retiens