All Chapters of Attractions 2: Chapter 71 - Chapter 80

Sa voix est un murmure contre mon oreille, assez bas pour n'être entendu que de moi, assez ferme pour ne souffrir aucune réplique. Son souffle sent le whisky japonais , un Yamazaki 18 ans d'âge qu'il affectionne depuis un voyage à Tokyo. Il a bu trois verres depuis le début de la soirée, ce qui est inhabituel. Armand ne boit jamais plus d'un verre en public. Le fait qu'il en ait pris trois signifie que quelque chose ne va pas, que la soirée est plus dangereuse qu'il ne veut bien l'admettre, que les requins sentent le sang dans l'eau. — Je n'ai pas faim, dis-je en reposant ma fourchette. — Mange quand même. Je n'aime pas les femmes qui chipotent. Ses doigts descendent lentement le long de mon dos nu, et je sens la chaleur de sa paume contre ma peau exposée par l'échancrure de la robe. C'est un geste possessif, conçu pour me rappeler qui détient le pouvoir. C'est aussi un geste qui s'adresse aux autres convives, aux hommes q

Il se tourne enfin vers moi. Son visage est éclairé par la lune, et ses yeux gris sont deux lames dans la nuit.— Ensuite, nous rentrerons à Paris. Et nous parlerons de ta punition.Il fait un pas vers moi, lève la main, effleure ma joue du bout des doigts. Le geste est presque tendre. Presque.— Tu es mon chef-d'œuvre, Elara. Ne l'oublie jamais. Tout ce que tu es, c'est moi qui l'ai créé. Ta démarche, ton maintien, ta conversation, jusqu'à la façon dont tu jouis. Chaque détail est le fruit de mon travail.Ses doigts descendent le long de ma gorge, s'arrêtent sur ma clavicule, trouvent le pendentif en diamant qui scintille à mon cou , un collier qu'il m'a offert pour mes vingt-trois ans, un collier qui coûte plus cher que l'orphelinat où j'ai grandi.— Tu es à moi, Elara. Corps et âme. Et personne, pas même Lucian Cross, ne pourra jamais te prendre.Il se penche et m'embrasse. Ses lèvres sont froides, dures, impérieuses. Il

Je jure entre mes dents. Je n'avais pas prévu une double fermeture. Mais la serrure est vieille, mécanique, et en l'examinant de plus près, je constate que le métal est usé, que le mécanisme est simple , un pêne dormant, une goupille, un ressort. Un trombone pourrait suffire. Je fouille le bureau, trouve une boîte d'attaches dans un tiroir, en prélève une que je déplie en tige droite. Mes mains tremblent. Je ne suis pas une cambrioleuse. Je suis une femme dressée, une actrice du monde, une poupée de luxe. Mais les poupées de luxe, quand on les pousse à bout, peuvent aussi crocheter des serrures. Je glisse le trombone dans l'orifice, cherche le point de résistance, tourne doucement. Rien. Je réessaie, plus lentement, en fermant les yeux pour mieux sentir le mécanisme. Un déclic infime, une vibration à peine perceptible dans mes doigts. La petite porte s'ouvre. Le compartiment secret contient une enveloppe kraft jaunie. Et une photographie. Je prends la photo en premier, le cœ

Je reste figée contre le mur, les bras ballants, les joues en feu. Il veut m'humilier. Il veut me prouver que je suis incapable de plaisir sans lui, que mon corps est à ce point conditionné par son dressage qu'il ne répond plus qu'à sa voix. — Tu n'oses pas, dit-il en souriant. Tu vois ? Même quand je te donne la permission, tu n'oses pas. Parce que tu ne sais plus ce que c'est que le désir libre. Parce que je t'ai dressée à ne jouir que pour moi, sur commande, comme une mécanique bien huilée. Il fait un pas vers moi, pose ses mains sur mes épaules, me pousse doucement contre le mur. — Alors je vais t'aider. Sa bouche s'écrase sur la mienne, et le baiser est féroce, punitif, dépourvu de toute tendresse. Sa langue force mes lèvres, ses dents mordent ma lèvre inférieure, et le goût du sang se mêle à celui du whisky. Je gémis contre sa bouche, et je sens mes genoux se dérober sous moi. Il me soulève, me plaque contre le mur, écarte mes cuisses de ses mains. Je noue mes jambes

Puis vient la robe. La fameuse robe noire, celle qu'Armand a commandée spécialement pour cette occasion. Buste de soie, jupe longue, dos nu qui plonge jusqu'à la naissance des reins. Une fermeture éclair unique, longue comme mon bras, qui descend le long de ma colonne vertébrale et qu'Armand prend un plaisir infini à remonter, millimètre par millimètre, en effleurant ma peau du bout des doigts. — Tu es parfaite, murmure-t-il en ajustant le tissu sur mes hanches. Absolument parfaite. Il recule d'un pas, me contemple dans le miroir, et je vois son regard s'assombrir. Ce n'est pas du désir , ou pas seulement. C'est de la mélancolie. Le souvenir de Céleste, sans doute, qui portait peut-être la même robe, le même soir, dans le même miroir. — Il est temps, dit-il en consultant sa montre. La Bentley nous attend. Il me tend la main, et je la prends. Nos doigts s'entrelacent , un geste qui devrait être tendre et qui n'est qu'u