Lahat ng Kabanata ng Attractions 2: Kabanata 81 - Kabanata 90

Mais au dernier moment, je n'ai pas pu. Le geste m'a paru obscène, sacrilège, comme si j'étais en train de profaner la mémoire de Céleste en condamnant sa fille au même rituel. Alors le ruban est resté dans ma poche, et Elara est entrée dans la chambre le poignet nu, vierge de tout symbole. Derrière la vitre, la scène commence. Lucian ne se jette pas sur elle comme je l'aurais fait, comme n'importe quel autre homme du Cercle l'aurait fait. Il s'assied sur le bord du lit, lui verse une coupe de champagne, lui parle à voix basse. Je n'entends pas les mots , la vitre est insonorisée , mais je vois leurs visages, leurs gestes, la tension qui s'installe entre eux. Elara est assise sur le lit, les mains croisées sur les genoux, dans sa parure de dentelle noire. Elle ne tremble pas. Elle ne baisse pas les yeux. Elle écoute ce que Lucian lui dit avec une attention soutenue. Puis Lucian lève la main, effleure sa joue, descend le long de son

Armand me salue avec cette froideur polie qui est sa signature, et la cérémonie commence. Elara se déshabille sur son ordre, laissant tomber sa robe à ses pieds, et je découvre le corps que j'avais imaginé pendant des nuits entières. La dentelle noire de sa lingerie contraste avec la pâleur de sa peau, et ses seins, à demi révélés par le soutien-gorge balconnet, se soulèvent au rythme de sa respiration. Je ne dis rien. J'écoute Armand me débiter les règles du transfert comme on énumère les clauses d'un contrat. Rien de permanent. Pas de marques durables. Retour à l'aube. Je hoche la tête, mais je ne l'écoute déjà plus. Mon regard est rivé sur Elara, qui soutient mon regard avec un calme qui me déstabilise. Elle n'a pas peur. Elle n'est pas soumise. Elle est… curieuse. Comme si elle m'évaluait, comme si elle cherchait à deviner ce que je cache derrière mon masque de rival impitoyable. La cérémonie se termine. Armand guide la main d'Elara vers la mienne, et nos doigts s'entrelacen

ElaraLa porte du fumoir se referme derrière nous avec un bruit mat, un bruit de tombeau qui se scelle. L’air ici est plus épais, saturé de cuir, de fumée de cigare et d’un musc douceâtre qui doit imprégner les murs depuis des décennies. Le feu dans l’âtre est la seule source de lumière, et il jette sur le visage de Lucian Cross des ombres mouvantes qui le rendent plus dur, plus massif, plus dangereux.Armand me tient par le coude. Sa main est un étau recouvert de velours. Je connais cette pression , ce n’est pas de la peur, c’est de l’excitation. Il savoure cet instant comme un collectionneur qui s’apprête à montrer sa pièce la plus rare à un rival qui ne pourra jamais l’acheter.Lucian se tient près de la cheminée, un verre de whisky à la main. Il ne nous regarde pas encore. Il fixe les flammes, le dos droit, les épaules larges tendant le tissu de son smoking, et je devine à la crispation de sa mâchoire qu’il n’est pas aussi détendu qu’il veut

Armand Je m’attendais à ce qu’il se jette sur elle comme un animal, qu’il la prenne immédiatement, brutalement, pour affirmer sa domination. Mais non. Il lui parle. Ses lèvres bougent, et Elara l’écoute, la tête légèrement inclinée, les bras croisés sur sa poitrine dans un geste de protection inconscient.Que peut-il bien lui dire ?La jalousie me tord les entrailles. C’est une douleur physique, une brûlure qui part du plexus et qui irradie dans tout mon corps. Je les imagine , ses mots à lui, ses réactions à elle et chaque image est un coup de poignard. Mais cette douleur… cette douleur est aussi un plaisir. Le plaisir du sacrifice. Le plaisir de l’interdit. Le plaisir de regarder celle qu’on aime dans les bras d’un autre.Ma main descend le long de mon torse, défait le bouton de mon pantalon, libère mon sexe déjà dur. Je n’ai pas honte. La honte est un luxe que j’ai abandonné il y a longtemps, dans une chambre similaire, avec une femme brune au

Lucian Je ne m’attendais pas à cela. Je m’attendais à une poupée de luxe, une femme dressée à simuler le plaisir, à obéir sans broncher, à offrir son corps en échange d’une vie dorée. C’est ce qu’Armand m’a décrit, c’est ce que le Cercle produit depuis quarante ans, c’est ce que j’ai vu des dizaines de fois dans ces chambres tapissées de miroirs. Mais Elara n’est pas une poupée. Elle est assise sur le bord du lit, nue, tremblante, les joues striées de larmes qu’elle n’essuie même pas. Elle vient de jouir contre mes doigts avec une intensité qui m’a bouleversé, et pourtant, ce n’est pas son corps qui m’émeut le plus. C’est son regard. Ce regard noisette, brûlant, habité par une douleur qui remonte à bien avant sa naissance. Je retire ma main de ses cuisses et je la pose sur son genou, paume ouverte, sans pression. Un geste qui dit : je suis là, mais je ne prendrai rien. — Je vais