All Chapters of Attractions 2: Chapter 91 - Chapter 99

Mes doigts reprennent leur exploration. C’est plus fort que moi , j’ai besoin de la toucher, de sentir sa peau sous mes doigts, de m’ancrer dans son corps pendant que mes mots la plongent dans l’horreur. Ce n’est pas du désir, ou pas seulement. C’est de la tendresse. Le besoin de la rassurer, de la réchauffer, de lui rappeler qu’elle est vivante.— Le Juge possède une propriété en Normandie, dis-je en caressant son épaule. Un manoir du XVIIIe siècle, entouré de bois, isolé de tout. C’est là qu’il garde ses trophées.Mes doigts descendent le long de son bras, suivent la courbe de son coude, s’attardent sur son poignet , ce poignet nu où sa mère portait un ruban rouge.— Des portraits de toutes les Filles qu’il a brisées. Des bijoux, des lettres, des mèches de cheveux. Un musée de l’horreur, caché dans une pièce secrète dont seuls ses plus proches complices connaissent l’existence.Mes doigts remontent le long de son ventre, contournent so

LucianJe l'allonge sur le lit à baldaquin, et pendant un instant, je ne fais rien d'autre que la regarder. Elara Vane. La fille de Céleste. La femme qu'Armand Devereux a passée trois ans à dresser, à modeler, à transformer en créature parfaite, et qui est en train de se fissurer sous mes yeux comme une porcelaine trop cuite.Ses cheveux sont répandus sur l'oreiller de soie noire, et dans la lueur vacillante des candélabres, ils prennent des reflets acajou qui me rappellent ceux de sa mère. Même texture, même épaisseur, même façon de capturer la lumière. Ses yeux noisette sont grands ouverts, fixés sur moi, et j'y lis un mélange de désir, de peur et de détermination qui me serre la gorge. Elle ne détourne pas le regard. Elle ne se cache pas. Elle est là, entièrement présente, entièrement offerte, et pourtant elle n'a jamais été aussi puissante que dans cet abandon.Je me positionne au-dessus d'elle en prenant appui sur mes avant-bras. Mon torse effleure la pointe de ses seins, et je s

Armand Je n'aurais jamais dû revenir. Je m'étais levé, j'avais quitté le fumoir, j'avais marché jusqu'à la bibliothèque d'un pas mécanique, les jambes encore flageolantes, l'odeur de ma propre semence sur les doigts. Je m'étais promis de ne pas retourner devant cette vitre. De ne pas regarder. De ne pas me torturer. Mais je suis revenu. Je suis assis dans le fauteuil face à la grande baie sans tain, mon cigare éteint entre les doigts, mon verre de whisky vide sur la table basse. La pièce est plongée dans la pénombre, éclairée seulement par les braises mourantes de l'âtre et par la lueur qui filtre de la chambre, derrière la vitre. Et derrière cette vitre, il y a Elara. Mon Elara. Elle est à califourchon sur Lucian Cross, et elle le chevauche comme elle ne m'a jamais chevauché. Ses hanches ondulent avec une liberté sauvage, ses seins se balancent à chaque mouvement

Sa langue s'aplatit sur mon clitoris, et je me cambre sur le lit. La sensation est si intense que je dois me mordre la lèvre pour ne pas crier. Mes doigts se crispent dans les draps de soie, et mes orteils se recroquevillent. Le plaisir monte en moi comme une vague, une vague lente et puissante qui gagne du terrain à chaque caresse. — Elle m'a dit que ce grain de beauté était sa marque de fabrique, continue Lucian sans cesser son travail. Que toutes les femmes de sa famille l'avaient, de mère en fille, depuis des générations. Elle plaisantait en disant que c'était une malédiction, parce que ce grain de beauté rendait les hommes fous de désir. Sa langue glisse en moi, et un cri m'échappe enfin. Ce n'est pas un cri de douleur, ni un cri de soumission. C'est un cri de plaisir pur, un cri de libération, un cri qui monte du plus profond de mon ventre et qui emplit la chambre circulaire. Il rebondit contre les miroirs, contre les candélabres, contre la

Elara Je sais qu'il est là. Je le sens. C'est une intuition qui remonte de mes années de dressage, cette capacité que j'ai développée à percevoir la présence d'Armand même quand je ne le vois pas. Il est derrière la vitre, assis dans son fauteuil, son cigare éteint entre les doigts, son verre de whisky vide à côté de lui. Il nous observe. Il me regarde. Il attend que cette nuit se termine pour reprendre possession de moi. Mais cette nuit ne se terminera jamais comme il l'espère. Lucian s'est levé du lit et se tient debout près des candélabres, sa silhouette découpée par la lueur vacillante des flammes. Il est magnifique, nu, le corps sculpté par des années de sport, la peau bronzée, le sexe dressé. Et il me regarde avec cette intensité qui me fait frissonner à chaque fois, cette attention totale qui me donne l'impression d'être la seule femme au monde. — Viens ici, dit-il en me tendant la main