All Chapters of Sa Chaleur 3: Chapter 131 - Chapter 140

ThéoLe repas bat son plein, les rires et les conversations se mêlent au bruit des vagues, quand Papa Léandre se lève et réclame le silence.— Avant de poursuivre les festivités, dit-il, il y a quelque chose que nous devons faire. Une promesse que nous avons faite à quelqu'un de très cher, qui n'est plus là physiquement, mais qui est présente aujourd'hui parmi nous.Il sort une enveloppe de sa veste, une enveloppe jaunie, scellée, portant une inscription de la main de Manon : Ouvrir le jour du mariage de Théo.— Manon a écrit des lettres pour chacun d'entre nous, avant de mourir. Des lettres pour chaque grande étape de notre vie. Celle-ci, elle l'a écrite pour toi, Théo. Pour aujourd'hui.Il me tend l'enveloppe, et mes mains tremblent en la prenant. Tous les regards sont braqués sur moi, et je sens le poids de ce moment, de ce legs, de cet amour transmis à travers les années.— Tu veux la lire à voix haute ? demande Papa Léandre doucement.— Oui. Je crois que c'est ce qu'elle aurait v

Léandre La petite fille s'appelle Manon. Manon Vasseur-Delcourt-Bernard. Elle a trois ans, des boucles brunes, des yeux gris, et un rire qui ressemble à un carillon. Elle est arrivée dans la vie de Théo et Gabriel il y a six mois, après des années de démarches, d'attente, d'espoir. Et aujourd'hui, elle est dans mes bras, sur la terrasse de la villa, en train de regarder l'océan avec des yeux émerveillés. — Papy, dit-elle de sa petite voix claire, c'est quoi, l'océan ? — C'est une grande étendue d'eau, mon trésor. Une eau salée qui s'étend à perte de vue, et qui abrite des milliers de créatures merveilleuses. — Et les vagues, elles viennent d'où ? — Elles viennent du vent. Le vent souffle sur l'eau, et l'eau se soulève, et ça fait des vagues. Elle réfléchit un instant, le front plissé par une concentration intense. Trois ans, et déjà ce sérieux qui me rappelle Théo au même âge, e

Léandre La série s'appelle Les Toiles du Temps. J'ai commencé à la peindre dans mon petit réduit, face à la mer, avec mes pinceaux usés et mes couleurs qui s'épuisent. Mais la passion, elle, ne s'épuise pas. Elle est toujours là, brûlante, vivace, impérieuse. Et c'est elle qui me pousse à continuer, malgré les douleurs dans mes doigts, malgré la fatigue de mes yeux. La première toile représente notre rencontre. Un amphithéâtre, une estrade, un homme en costume gris. Moi, caché au fond, avec mon carnet de croquis. La scène est figée, comme suspendue dans le temps. On dirait une photo, pas une peinture. C'est exactement ce que je voulais. Capturer l'instant, le moment précis où nos vies ont basculé. La deuxième toile représente la rupture. Une chambre d'hôtel, un lit défait, des vêtements éparpillés. Sur le seuil de la porte, une silhouette de femme, de dos. Sophie. Et au premier plan, moi, assis sur le lit, la tête dans les

Léandre La réanimation est un lieu étrange, suspendu hors du temps. Les machines ronronnent, les lampes diffusent une lumière blanche, les infirmières vont et viennent avec des gestes précis et silencieux. Et au centre de ce ballet mécanique, il y a Raphaël. Mon Raphaël. Étendu sur son lit, les bras percés de cathéters, le visage pâle, les yeux fermés. Je suis assis à son chevet depuis des heures, ma main dans la sienne. Je ne dors pas, je ne mange pas, je ne parle presque pas. Je veille. Je prie. J'espère. — Léandre, murmure-t-il soudain, les yeux toujours fermés. — Je suis là, mon amour. Je suis là. — J'ai fait un rêve. Un rêve étrange. — Raconte-moi. — J'étais dans la piscine, la piscine des Cèdres. L'eau était chaude, la lumière était douce. Et toi, tu étais là, au bord, avec ton short propre et ton t-shirt blanc. Tu me regardais avec tes yeux noirs, et tu sou

LéandreL'écriture à quatre mains, c'est une aventure en soi. Une aventure que nous avions sous-estimée, Raphaël et moi, quand nous avons décidé d'écrire nos mémoires croisées. Nous pensions que ce serait simple : il suffirait de raconter nos souvenirs, de les coucher sur le papier, de les assembler. Mais la réalité est tout autre. Nos souvenirs divergent, se contredisent, se complètent. Et surtout, nos styles d'écriture n'ont rien à voir.Raphaël écrit comme il opère. Avec précision, rigueur, sobriété. Chaque phrase est pesée, chaque mot est choisi avec soin, chaque chapitre est structuré comme une démonstration scientifique. Il raconte les faits, les dates, les événements, mais il a du mal à exprimer les émotions. Les siennes, surtout.Moi, j'écris comme je peins. Avec passion, excès, débordement. Mes phrases sont longues, sinueuses, pleines de métaphores et de couleurs. Je raconte les sensations, les frissons, les odeurs. J'ai tendance à m'égarer dans les détails, à digresser, à m'