Alle Kapitel von Eine Nacht, Ein Geheimnis: Kapitel 11 – Kapitel 20

Der zweite Termin ist erst um zwei.Das heißt, der Vormittag gehört uns, und Jonas füllt ihn, indem er bis Mittag verschwindet, mit irgendetwas Vagem über einen Kontakt, den er sehen muss. Ich glaube ihm das keine Sekunde lang, widerspreche aber nicht, weil Jonas eben Jonas ist und das nie ohne Grund.Damit bleiben mir Lucian und der Frühstücksraum des Hotels um halb neun.Er ist schon da, als ich runterkomme. Ein Tisch in der Ecke, Kaffee, sein Handy mit dem Display nach unten – also arbeitet er noch nicht, was selten ist, soweit ich gelernt habe. Er sieht auf, als ich reinkomme, und schaut nicht weg, obwohl er es könnte, obwohl er das manchmal tut, wenn er Abstand braucht.Heute nicht.„Setz dich“, sagt er.Keine Frage. Nicht ganz ein Befehl. Einfach: Setz dich.Ich setze mich.Der Frühstücksraum ist halb voll. Leise Gespräche, das Geräusch der Kaffeemaschine, grauer Berliner Morgen durch die hohen Fenster. Ein Kellner kommt, und ich bestelle Kamillentee, einfaches Toastbrot und Obs

Der Montagmorgen. Ich sitze um achtfünfzehn an meinem Schreibtisch.Der gleiche Schreibtisch. Der gleiche Monitor. Der gleiche Kalender offen auf dem gleichen Bildschirm. Frankfurt draußen an den gleichen Fenstern macht dasselbe, was es immer tut grauer Himmel, Verkehr, Leute, die irgendwohin gehen.Alles genau wie es war.Außer dass es nicht so ist und ich weiß, dass es nicht so ist, und das ist das Problem.Ich habe das Wochenende nachgedacht. Nicht produktiv die kreisende Art, die Art, die viel Energie verbraucht und wieder dort ankommt, wo sie angefangen hat. Ich dachte an den Kanal und an Jonas und den Flug nach Hause und seine Hand auf der Armlehne und wie er auf dem Bürgersteig vor meinem Gebäude stand, als würde er etwas entscheiden.Und dann dachte ich an den dreiundzwanzigsten Juli.Und dann dachte ich an einen Badezimmerboden und zwei Linien und was ich ihn an meinem zweiten Tag Jonas sagen hörte und die Entscheidung, die ich mit dieser Information traf, und ob diese Entsch

Es beginnt um elf.Nicht dramatisch. Nur ein langsamer Aufbau, die Art, die ich gelernt habe zu erkennen — ein Ziehen tief unten, eine Wärme, die nicht angenehm ist, das besondere Falschsein, das bedeutet, dass mein Körper etwas tut, das er tun muss und das keinen Respekt vor meinem Zeitplan hat.Ich trinke Wasser. Ich esse zwei Cracker aus Petras Schublade, die sie jeden Montag kommentarlos auffüllt. Ich atme durch, so wie Dr. Reiss es mir beigebracht hat, halte die Augen auf dem Bildschirm und sage mir, es wird vorübergehen.Um halb zwölf geht es vorbei.Meistens.Der Nachhall sitzt in meinem unteren Rücken wie etwas, das zu fest gedrückt wurde und sich nicht vollständig gelöst hat. Ich rutsche auf meinem Stuhl. Ich arbeite weiter. Das Lenz-Gerüst muss bis zum Ende des Tages fertig sein und die Brenner-Kickoff-Bestätigung wartet noch auf Greta und in seinem Entwurfsordner liegen drei E-Mails, die vor zwei noch geprüft werden müssen.Ich arbeite.Um zwölf bringt Jonas wieder Suppe.E

Es hat noch keinen Namen.Das ist der Teil, zu dem ich in jener Woche immer wieder zurückkomme. Wir haben es nicht benannt. Nicht besprochen, was es ist oder was es nicht ist oder wohin es geht. Wir haben uns an einem Mittwoch am Fluss geküsst und sind Händchen haltend zurückgegangen, er hat mich am Haus abgesetzt und am nächsten Morgen bin ich in den zweiunddreißigsten Stock gegangen und habe ihm seinen Zeitplan gegeben, er hat ihn genommen und unsere Finger berührten sich eine halbe Sekunde länger als nötig, und das war alles.Aber darunter war alles.Am Donnerstag schreibt er mir um sieben abends.Nicht wegen der Arbeit. Nur:Wie geht’s dir.Drei Wörter. Kein Satzzeichen am Ende. Die Art von Nachricht, die lässig wirkt und es nicht ist.Ich sitze auf dem Sofa, die Füße hoch, Dr. Reiss’ Ordner auf dem Schoß, lese zum vierten Mal über Woche dreizehn, weil Lesen mich glauben lässt, ich hätte Kontrolle über irgendwas.Gut, tippe ich. Du?Eine Pause. Dann:Besser als heute Morgen.Was i

Ich übersetze das wörtlich ins Deutsche:Am Montagmorgen beantragt Hoffstedter ein Treffen.Nicht mit Lucian. Mit dem Vorstand. Über Unternehmensrichtlinien.Ich weiß das, weil Jonas es mir um neunfünfzehn sagt, mit dem Ausdruck eines Menschen, der Nachrichten überbringt, die er lieber nicht hätte.„Er hat es Freitagabend eingereicht“, sagt Jonas. Ruhig, an meinem Schreibtisch, mit dem Rücken zum Büro. „Nach dem Dinner. Eine formelle Anfrage an den Vorstand zu internen Beziehungsrichtlinien und zum Verhalten von Führungskräften.“Ich sehe auf meinen Bildschirm.„Er hat dich benannt“, sagt Jonas. „Nicht direkt. Er war vorsichtig. Aber die Formulierung ist spezifisch genug, dass jeder, der am Freitag in diesem Raum war, genau weiß, was er meint.“Ich halte mein Gesicht ruhig.„Wann ist das Treffen“, frage ich.„Mittwoch. Lucian weiß es. Er hat es heute Morgen erfahren.“ Eine Pause. „Er ist — nicht ruhig deswegen. Auf die Art, bei der er sehr ruhig ist.“Ich nicke.Jonas schaut mich noch