บททั้งหมดของ Eine Nacht, Ein Geheimnis: บทที่ 31 - บทที่ 40

Sie wacht um sechs auf.Sein Arm um sie. Sein Atem, langsam und gleichmäßig, die Tiefschlaf-Version davon. Die Wohnung um sie herum mit ihrer frühen Morgenstille.Sie liegt ganz still.Sie schaut an die Decke.Zwanzig Wochen und zwei Tage.Das Baby ist da auf die Weise, wie das Baby immer da ist – präsent, sicher, macht irgendetwas, das zwanzig Wochen alte Babys um sechs Uhr morgens in der besonderen Dunkelheit eines Körpers tun, der beschlossen hat, etwas Enormes zu tun.Sie legt die Hand unter der Decke auf ihren Bauch.Er bewegt sich leicht neben ihr. Wacht nicht auf.Sie sieht sein Gesicht an.Er sieht anders aus, wenn er schläft. Jünger. Die kontrollierte Qualität ist völlig verschwunden, der Kiefer entspannt, die Linien um die Augen geglättet. Einfach eine Person. Einfach er, ohne das Gewicht von vier Jahren, in denen er etwas Enormes trägt, auf ihm.Sie denkt an das adaptive Gebäude im Museum.Die Struktur, die sich mit den Menschen in ihr bewegt.Sie denkt an die Pasta seiner

HamburgAls Jana anruft, ist sie seit vier Tagen in Hamburg. Nicht umgekehrt. Mia hatte vorgehabt, selbst anzurufen, und nicht angerufen, weil Anrufen heißt, es laut auszusprechen – und das macht es realer, als sie bereit ist zuzulassen, und Hamburg ist schon real genug: das Gästezimmer in Ingrids Wohnung, die unbekannten Straßen, der Hafen, der morgens vom Küchenfenster aus zu sehen ist und dieses graue Novemberding macht, das Wasser überall im November macht.Ingrid ist eine Cousine ihrer Mutter. Siebzig, klein, mit der besonderen Direktheit von Frauen, die lange genug allein gelebt haben, um Dinge nicht unnötig weichzuzeichnen. Sie zeigte Mia am Sonntagabend ohne viel Aufhebens das Gästezimmer und sagte, Frühstück gibt es um sieben, ich koche kein Abendessen, zwei Straßen weiter ist ein guter Markt – und das war die ganze Begrüßung, und sie war genau richtig.Sie stellt keine Fragen.Mia ist dafür zutiefst dankbar.Sie hat in vier Tagen einen Rhythmus gefunden, wie sie immer einen

Der Dezember kommt, ohne zu fragen.Der Hafen wird kälter. Das Licht verändert sich – kürzere Tage, das besondere flache Grau einer nördlichen Stadt im Winter, das Wasser macht etwas Dunkleres und Ernsteres als noch im November. Mia gewöhnt sich daran, früher zu gehen, vor sieben, bevor sich die Kälte richtig in den Straßen festsetzt und das Bewegen durch sie zu einem kleinen Widerstand macht.Sie mag es.Das überrascht sie. Sie hatte nicht erwartet, Hamburg zu mögen. Sie hatte erwartet, es so zu bewältigen wie alles andere zuvor – effizient, praktisch, einen Fuß vor den anderen, bis es vertraut genug wäre, keine Anstrengung mehr zu verlangen.Aber sie mag es.Den Hafen morgens. Den Markt am Freitag, wo Ingrid mit dem Fischstand rechts recht hatte. Die Designagentur drei Straßen weiter, in die sie an diesem ersten Freitag hineinging und vierzig Minuten lang mit einer Frau namens Beate sprach und mit einem freiberuflichen Vertrag über drei Monate wieder herauskam, verlängerbar, ab der

Ihre Mutter bleibt einen Monat.Nicht geplant – oder nicht offiziell geplant. Hilde kam mit einer Tasche, die deutlich mehr enthielt als Kleidung für eine Woche, und Mia sah sie im Krankenhaus an und sagte nichts, weil sie genau das brauchte, was in dieser Tasche war, und beide wussten es.Die erste Woche ist das Schwerste, was Mia je getan hat.Nicht dramatisch. Nicht auf eine Weise, auf die sie zeigen und sagen könnte: Das war der Moment. Sondern als angesammeltes Gewicht – die Zwei-Stunden-Schlafzyklen, die Lernkurve von jemandem, der das noch nie gemacht hat, und jemandem, der das auch noch nie gemacht hat, und beide finden mitten in der Nacht um drei Uhr gleichzeitig heraus, wie das geht, mit wechselndem Erfolg.Lena hat Meinungen.Das wird etwa sechs Stunden nach der Geburt klar und ändert sich nicht mehr. Sie hat Meinungen zum Stillen, zur Position, in der sie gehalten wird, zur speziellen Art und Weise, wie Mia ihr auf den Rücken klopft, zu Geräuschen und Licht und der besonde

Es beginnt mit einem Formular.Ein Dienstag im November, Lena schläft im Schlafzimmer, Mia sitzt mit aufgeklapptem Laptop am Küchentisch, die Beate-Arbeit ist größtenteils fertig und neben ihr wird eine Tasse Pfefferminztee kalt. Sie trägt Lenas Anmeldeunterlagen für das örtliche Kinder-Gesundheitsregister ein – Routine, Verwaltung, die Art von Sache, die zwanzig Minuten dauert und Informationen verlangt, die sie parat hat.Name: Lena Hoffmann.Geburtsdatum: 23. Juli.Mutter: Mia Hoffmann.Vater: Sie sieht auf die leere Zeile.Sie hat sie schon einmal gesehen. Auf der Geburtsurkunde. Auf den Krankenhausunterlagen. Auf dem Formular, das Dr. Bergmann ihr in der ersten Woche gegeben hat. Jedes Mal hat sie unknown geschrieben oder sie leer gelassen und ist weitergegangen, weil andere Dinge wichtiger waren und das hier etwas für später war.Es ist immer noch später.Sie sieht lange auf die leere Zeile.An diesem Abend füllt sie sie nicht aus.Sie schließt den Laptop und geht nach Lena seh