All Chapters of Douceur Volée: Chapter 31 - Chapter 40

Il continua son exploration, centimètre par centimètre. Ses mains glissèrent sur ses hanches, sur ses cuisses, sur ses genoux, sur ses mollets, jusqu’à ses pieds. Il prit chaque pied dans ses mains, massa la plante, les orteils, la cheville. Aucun homme ne lui avait jamais touché les pieds. C’était un geste tellement intime, tellement humble, qu’elle en eut les larmes aux yeux. Il s’en aperçut. — Pourquoi pleurez-vous ? — Je ne sais pas. Parce que c’est trop. Parce que c’est beau. Parce que personne ne m’a jamais touchée comme ça. Même vous. Même avant. Vous n’aviez jamais fait ça. — Je gardais ça pour ce soir. Chaque nuit a son secret. Celui-ci, c’était vos pieds. Il y avait dans sa voix une possessivité qui aurait pu l’inquiéter, mais elle l’interpréta comme une promesse. Une promesse d’exclusivité. Une promesse de fidélité. Elle ne savait pas encore que les promesses de Lémek étaient comme son appartement : vides, lisses, sans souvenirs. Elles n’engageaient que ceux qui y croyai

Ce n’était pas le baiser tendre et explorateur de la première partie de la nuit. C’était un baiser profond, impérieux, qui ne demandait pas la permission. Sa langue força le passage, trouva la sienne, engagea un duel silencieux qu’elle perdit en quelques secondes. Il l’embrassait avec une intensité presque agressive, comme s’il voulait la dévorer, la consumer, la réduire en cendres. Et elle, loin de résister, répondait avec la même faim, la même urgence, la même avidité. Il la fit basculer sur le dos sans interrompre le baiser. Son corps couvrait le sien, le pressait contre le matelas, l’écrasait presque. Elle sentait son poids, sa chaleur, la dureté de ses muscles contre sa peau nue. Il était partout à la fois. Ses mains, sa bouche, son torse, ses cuisses. Il l’enveloppait, la contenait, la possédait. Sa bouche quitta la sienne et descendit le long de son cou. Il mordilla la peau tendre sous son oreille, là où le pouls battait, puis plus bas, dans le creux de sa clavicule. Ses lèvre

Il posa ses lèvres contre son oreille, et murmura, dans un souffle chaud qui la fit frissonner une dernière fois : — Tu es si douce... si sucrée. Pas comme les autres. La phrase la traversa comme une lame. Pas comme les autres. Ces quatre mots s’enfoncèrent dans sa poitrine, se logèrent quelque part entre son cœur et son estomac, et ne bougèrent plus. Ce n’était pas la première fois qu’il les disait. Il les avait déjà murmurés, quelques heures plus tôt, juste avant qu’elle ne s’endorme. Mais cette fois, c’était différent. Cette fois, la phrase résonnait plus fort, plus profond, chargée d’une signification qu’elle ne comprenait pas encore mais qu’elle pressentait. Pas comme les autres. Quelles autres ? Combien d’autres ? Il avait dit n’avoir jamais eu d’épouse, n’avoir jamais eu le temps. Mais elle avait traduit cela, dans sa tête, par « jamais eu de femme ». Peut-être s’était-elle trompée. Peut-être n’avait-il jamais rien promis de tel. Les questions se bousculèrent dans sa tête,

Elle l’avait entendu ouvrir les placards, trouver le café, la cafetière, les tasses. Il n’avait pas fait de bruit. Il s’était déplacé avec cette économie de gestes qui le caractérisait, cette précision militaire qui transformait chaque action en chorégraphie. Puis il était revenu dans la chambre, avait posé une tasse fumante sur la table de nuit, et s’était penché vers elle. Elle avait senti son souffle sur sa joue, ses lèvres sur sa tempe. Un baiser léger, presque imperceptible, comme une plume qui effleure l’eau. — Mission, avait-il murmuré. Pense à moi. Elle n’avait pas répondu. Elle avait gardé les yeux fermés, respirant lentement, profondément, pour lui faire croire qu’elle dormait encore. Elle ne voulait pas le supplier de rester. Elle ne voulait pas pleurer devant lui. Elle ne voulait pas être cette femme-là, celle qui s’accroche, celle qui retient, celle qui mendie une présence qu’on ne peut pas lui donner. Alors elle avait fait semblant. Et il était parti. Maintenant, assis

Elle repensait à cette phrase sans cesse. Elle tournait dans sa tête comme une ritournelle entêtante. Elle la récitait en silence, en marchant dans la rue, en attendant le métro, en feuilletant ses dossiers. Tu es si douce. Si sucrée. Pas comme les autres. C’était la plus belle chose qu’on lui ait jamais dite. C’était la plus troublante aussi. Pas comme les autres. Qui étaient ces autres ? Elle n’en savait rien. Elle ne voulait pas le savoir. Elle voulait juste être unique. Être spéciale. Être celle qu’on n’oublie pas, celle qu’on attend, celle pour qui on revient. Le soir, elle rentra chez elle, épuisée. Elle dîna à peine, un yaourt, un fruit, et se coucha tôt. Le lit était froid. Elle avait changé les draps le matin, par réflexe, mais maintenant elle regrettait. Elle aurait dû les garder, avec son odeur à lui, avec les traces de leur nuit. Elle se pelotonna sous la couette, ferma les yeux, essaya de dormir. Mais le sommeil ne venait pas. Elle tendit la main vers l’oreiller vide, c