Tous les chapitres de : Chapitre 61 - Chapitre 70

Le mardi matin, la pluie tombait sur Lyon comme un rideau gris.Adrien arriva au Café des Augustins avant l'heure, ce qui ne lui arrivait jamais. Il s'assit à sa table habituelle, commanda son allongé, et attendit. Il avait passé la nuit à réfléchir. À repenser à ce qu'elle avait dit la veille. Cette sensation étrange. Je la ressens aussi. Et à ce geste — sa main dans la sienne, au-dessus de la table, sans un mot.C'était un début. Un vrai début. Mais ce n'était pas assez.Il voulait plus. Il voulait tout.La porte s'ouvrit à huit heures précises. Élena entra, son manteau ruisselant de pluie, ses cheveux relevés en chignon strict. Elle portait un tailleur gris anthracite aujourd'hui, et ses talons claquaient sur le carrelage avec cette autorité qui faisait tourner les têtes. En le voyant déjà installé, elle arqua un sourcil.— Tu es en avance.— Moi ? En avance ? C'est nouveau.— C'est suspect.— C'est matinal. Nuance.Elle s'assit en face de lui, commanda son café serré à Marco, et c

Le rire d'Élena résonna encore quelques secondes dans le café avant de s'éteindre doucement.Elle reposa sa tasse, essuya une larme au coin de son œil — une vraie larme, de celles que provoque un fou rire incontrôlable — et regarda Adrien avec une expression qui mélangeait l'incrédulité et l'amusement.— Alors comme ça, dit-elle, tu paries que je vais tomber amoureuse de toi ?— C'est ce que j'ai dit.— En un mois ?— Trente jours. J'ai compté.— Et tu penses vraiment que ça va arriver ?— J'en suis certain.— Dans tes rêves, Adrien.— Peut-être. Mais mes rêves ont une fâcheuse tendance à devenir réalité.— Pas celui-là.— Pourquoi ?— Parce que je ne tombe jamais amoureuse. C'est ma règle. Tu la connais.— Les règles se brisent.— Pas les miennes.— C'est ce qu'on verra.Elle secoua la tête, mais le sourire ne quittait pas ses lèvres. Il y avait quelque chose de libérateur dans ce pari absurde. Comme si, pour la première fois, elle pouvait envisager la possibilité de tomber amoureuse

Le mercredi matin, Élena trouva un paquet sur sa table habituelle.Pas une enveloppe. Pas une lettre. Un vrai paquet, enveloppé dans du papier kraft, fermé par une ficelle blanche. De la taille d'une boîte à chaussures, peut-être un peu plus petit. Il était posé au centre de la table, à la place exacte où elle posait toujours son café.Adrien n'était pas encore arrivé. C'était voulu, évidemment. Il avait déposé le paquet avant son arrivée et s'était éclipsé pour la laisser le découvrir seule. Du Adrien tout craché : une mise en scène soigneusement orchestrée.Elle s'assit, posa son sac, et examina le paquet comme on examine une bombe.— Marco ? Qui a déposé ça ?— Devinez, répondit le patron sans lever les yeux de ses tasses.— Il est venu à quelle heure ?— Sept heures et demie. Il a payé un café, il a posé le paquet, et il est reparti. Il a dit qu'il reviendrait à huit heures.— Bien sûr.Elle fixa le paquet, hésitante. L'ouvrir, c'était accepter le jeu. Ne pas l'ouvrir, c'était lui

Le livre resta dans le sac d'Élena toute la journée.Elle le sentait contre sa hanche à chaque pas, poids léger mais présence immense. En réunion, elle posait la main dessus sans y penser, comme on touche un talisman. Personne ne le voyait. Personne ne savait. Mais elle, elle savait. Et cette pensée ne la quittait pas.Le soir, elle rentra chez elle, se servit un verre de vin, et s'assit sur son canapé. Le livre était posé sur la table basse, devant elle. La couverture en cuir vert, les lettres dorées, la dédicace à l'encre noire.Parce que les fleurs, même celles du mal, méritent qu'on les regarde pousser.Elle l'ouvrit délicatement. Les pages sentaient le vieux papier, la poussière et le temps. Une odeur d'enfance, de bibliothèque poussiéreuse, de secrets oubliés. Elle tourna les pages une à une, découvrant les vers qu'elle connaissait par cœur, ceux qu'elle avait lus cent fois dans une édition de poche écornée.« J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans. »Il s'en était souv

Elle resta silencieuse. Les mots d'Adrien résonnaient en elle avec une précision chirurgicale. Il avait mis le doigt exactement là où ça faisait mal. Exactement là où elle ne voulait pas être touchée.— Tu sais quoi ? dit-elle finalement.— Quoi ?— Tu es le premier homme qui me connaît aussi bien.— Vraiment ?— Vraiment. Mes ex ne savaient rien de moi. Ils ne posaient pas de questions. Ils ne remarquaient rien. Toi, tu remarques tout.— Parce que je tiens à toi.— Ou parce que tu veux gagner le pari.— Les deux. L'un n'empêche pas l'autre.— Et qu'est-ce que tu as noté d'autre dans ton carnet ?Il sourit. Un sourire mystérieux, presque malicieux.— Des choses que je ne te dirai pas.— Pourquoi ?— Parce que certaines observations doivent rester secrètes. C'est ce qui fait leur valeur.— Tu es impossible.— C'est ce qu'on me dit.— Tu me montreras ce carnet un jour ?— Peut-être. Quand tu auras gagné le pari.— Quand j'aurai gagné ?— Oui. Si tu ne tombes pas amoureuse de moi, je te