All Chapters of La place que j'ai laissée vide: Chapter 61 - Chapter 66

Chapitre 60 Léandre Je suis venu jusqu'à sa porte, sans prévenir, sans stratégie, sans calcul, sans rien de ce qui faisait de moi l'homme que j'avais toujours été, l'homme de marbre, le manipulateur froid, le stratège qui anticipait chaque mouvement, chaque réaction, chaque conséquence, et pour la première fois de ma vie, je n'avais rien préparé, rien organisé, rien planifié, je m'étais levé ce matin avec une certitude qui ne devait rien à la raison, une certitude qui venait du ventre, des tripes, de cette partie de moi qui avait passé sept ans à se consumer et qui refusait de se consumer davantage, et j'avais pris la voiture, j'avais roulé pendant des heures à travers les routes de campagne, les forêts, les falaises, et j'avais fini par arriver devant cette petite maison blanche aux volets

Chapitre 62 Léandre Elle a changé de ville sans prévenir, sans laisser d'adresse, sans donner d'explication, elle a quitté la maison blanche aux volets bleus, elle a quitté la falaise et l'océan, elle a disparu une fois de plus, comme elle avait disparu il y a sept ans, comme elle disparaissait toujours quand la douleur devenait trop forte, quand ma présence devenait trop lourde, quand l'étau que je resserrais autour d'elle menaçait de la broyer, et quand Moreau m'a annoncé la nouvelle, quand il m'a dit que la petite maison était vide, que les volets étaient clos, que la boîte aux lettres débordait de courrier non réclamé, j'ai senti le sol s'ouvrir sous mes pieds, j'ai senti mon cœur s'arrêter, j'ai senti cette panique ancienne, cette terreur familière, remonter du fond de mes entrailles comme une bête qu'o

Chapitre 64 Léandre La nuit, j'entends des bruits, des bruits ténus, presque imperceptibles, qui traversent la cloison de briques et de plâtre comme des ondes silencieuses, et je les connais maintenant, je les reconnais entre tous, le grincement du sommier quand elle se retourne dans son lit, le froissement des draps quand elle se lève pour boire un verre d'eau, le bruit de ses pieds nus sur le parquet de sa chambre, et chaque bruit est une histoire, chaque craquement est un chapitre, chaque murmure étouffé est une confidence que la nuit me livre sans le vouloir. Elle dort mal, je le sais depuis la première nuit, depuis que j'ai emménagé dans cette maison mitoyenne avec pour seul bagage quelques cartons et pour seule ambition d'être près d'elle sans jamais l'importuner, et je l'entends se lever à deux heures du matin, à trois heures,