All Chapters of VERFÜHRUNG IM PENTHOUSE Ein Vertrag fürs Leben: Chapter 31 - Chapter 40

Die Reise nach Rom war eine Reise in die Vergangenheit, nicht nur die eigene, sondern die der Welt. Maria, Elena und Hope flogen nach Italien, fuhren durch die Stadt, die so alt war, so voll Geschichte, so voll Geheimnisse. Sie gingen zu den Touristen, sahen die Kolosseum, den Vatikan, die Forum Romanum. Aber ihre wahre Bestimmung lag tiefer. Unter der Erde. In den Katakomben, die nur wenige kannten, die noch weniger betraten.Sie fanden den Eingang in einer kleinen Kirche, hinter einem Altar, durch eine Tür, die nur mit einem Schlüssel geöffnet werden konnte, den Sophie ihnen beschafft hatte. Der Schlüssel war alt, aus Bronze, mit einem Symbol graviert, das Maria kannte. Das Medaillon. Die Narbe. Das Feuer.Die Katakomben waren eng, feucht, erfüllt vom Geruch von Erde und Zeit. Sie gingen vorsichtig, Hope in der Mitte, beschützt von Maria und Elena, die vor und hinter ihr gingen, die Waffen bereithielten, die sie nicht zu benutzen hofften.Nach Stunden, nach Gängen, die sich verzweig

Die Jahrzehnte vergingen wie Wasser im Rhein, der an dem alten Herrenhaus vorbeifloss, das einst Lena und Adrian Blackwood als Zuflucht erbaut hatten. Die Bäume, die sie gepflanzt hatten, waren nun riesige Riesen, deren Wurzeln tief in die Erde gründeten und deren Äste sich über den Garten wie ein grünes Gewölbe spannten. Das Haus selbst hatte sich verändert, nicht in seiner Substanz, sondern in seiner Seele. Es war nicht mehr nur ein Gebäude aus Stein und Holz, sondern ein lebendiges Denkmal der Liebe, das Generationen von Familien beherbergt hatte.Sophia, die Urenkelin von Hope, stand nun an der Schwelle zwischen Kindheit und Erwachsensein. Sie war neunzehn Jahre alt, studierte Psychologie an der Universität von Frankfurt, und trug in sich das Erbe, das ihre Vorfahren geschaffen hatten. Doch anders als ihre Vorfahren trug sie kein Serum in den Adern – die Zeit der Chemie war vorbei, die Verbindung war nun etwas anderes geworden. Sie trug das Erbe in ihrem Herzen, in ihrer Seele, in

Die Jahre waren wie der Rhein geflossen, beständig, unaufhaltsam, ewig. Sophia war alt geworden, sehr alt, und das Haus am Rhein hatte Generationen von Kindern beherbergt, von Enkeln, von Urenkeln. Die Bäume, die Lena und Adrian gepflanzt hatten, waren nun riesige Riesen, deren Äste sich über den Garten wie ein grünes Gewölbe spannten, deren Wurzeln tief in die Erde gründeten, die so viel Geschichte trug.An diesem Tag, einem Tag im Frühling, als die Kirschblüten den Garten in ein Meer aus Rosa tauchten, saß Sophia auf der Veranda, im Schaukelstuhl, den Adrian einst für Lena gebaut hatte. Sie war neunzig Jahre alt, ihr Haar war weiß, ihre Hände zitterten, aber ihre Augen waren klar, voller Leben, voller Liebe.In ihrem Schoß lag das Buch, das sie geschrieben hatte, „Die Brücke", nun in jeder Sprache der Welt übersetzt, in Millionen von Exemplaren verkauft, in Bibliotheken, in Schulen, in Häusern auf der ganzen Welt. Das Erbe lebte weiter, nicht als Fluch, sondern als Segen.Neben ihr

Der zweite Tag begann mit einem Gewitter, das über dem Rheintal tobte. Blitze zerrissen den Himmel, Donner rollte durch die Berge, und der Regen fiel in Strömen, die die Erde tränkten, die Bäume beugten, die Welt reinigten.Sophia stand in der großen Halle des Hauses, umgeben von der Familie, die gekommen war, um Abschied zu nehmen von der alten Sophia, aber auch, um der jungen Sophia zuzuhören. Denn sie wussten alle, dass etwas geschah. Dass das Erbe sie rief. Dass die Zeit gekommen war.Maria, die Tochter von Hope, nun fast neunzig Jahre alt, saß im Rollstuhl, ihre Hände zitterten, aber ihre Augen waren klar. „Erzähl uns", sagte sie. „Erzähl uns, was du gesehen hast. Was du entschieden hast."Sophia stand vor ihnen, das Medaillon um den Hals, das alte Tagebuch ihrer Ururgroßmutter Lena in den Händen. Sie blickte in die Gesichter der Menschen, die sie liebte. Ihre Mutter, ihr Vater, ihre Geschwister, ihre Cousinen, die Enkelkinder von Maria, die Urenkel von Hope. Alle, die das Erbe t

Die Jahre strömten dahin wie der Rhein selbst, unaufhaltsam, beständig, ewig. Sophia, die das Medaillon in die Fluten geworfen hatte, war alt geworden, sehr alt, und das Haus am Rhein hatte neue Generationen beherbergt, neue Träume, neue Lieben. Die Kirschbäume, die Lena und Adrian gepflanzt hatten, waren nun monumentale Riesen, deren Wurzeln sich tief in die Erde gründeten, deren Äste sich über den Garten wie ein grünes Gewölbe spannten, das Licht filterten und Schatten warfen, in denen Generationen von Kindern gespielt hatten.Aber das Medaillon war nicht verloren. Nicht wirklich.Es lag irgendwo auf dem Grund des Rheins, eingebettet in Schlamm und Stein, umgeben von Wasser, das beständig vorüberfloss, das es trug, drehte, polierte. Die Jahre hatten das Gold nicht angegriffen, sondern veredelt. Die Sonne, die durch das Wasser fiel, hatte es erwärmt. Der Mond, der über dem Fluss stand, hatte es berührt. Und die Verbindung, die Sophia freigegeben hatte, pulsierte noch immer, nicht meh