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La jeune mécène s’appelait Leyla Sanver. Vingt-six ans. Un père dans l’énergie. Une mère dans les musées. Une manière d’incliner le visage qui disait mieux que des mots qu’elle avait toujours obtenu d’un homme le surcroît d’attention qu’elle estimait raisonnablement lui revenir.Zélia apprit tout cela en six minutes.C’était l’un des rares talents réellement utiles hérités de sa mère : lire une femme plus vite qu’elle-même ne se pensait lisible.Leyla ne manquait ni de beauté ni d’intelligence. Ce qui la rendait plus dangereuse qu’une simple idiote décorative. Le problème, pour elle, tenait à ce qu’elle avait été élevée dans la conviction que tous les jeux restaient des nuances de stratégie tant qu’on gardait le ton bas.Or Zélia, lorsque quelque chose la déplaisait, excellait précisément à changer la nature du jeu sans jamais hausser la voix.Le second service venait d’être posé quand Leyla se pencha vers Soren pour lui parler d’un projet de financement culturel. Rien d’inapp

Zadig avait choisi l’écurie.Pas pour monter. Pour parler.Il prétendait souvent que les chevaux avaient l’élégance rare de ne jamais feindre l’intérêt pour les drames humains, ce qui rendait leur compagnie beaucoup plus reposante que celle de sa famille. Ce jour-là, pourtant, il n’avait l’air ni reposé ni amusé.Zélia le trouva appuyé contre la porte d’un box vide, une veste de lin jetée sur l’épaule, l’air d’un homme qui venait de sortir d’un déjeuner où tout le monde s’était menti avec suffisamment de tact pour que cela donne la migraine.— On dirait un tableau décadent, observa-t-elle en s’approchant.— Merci. J’espérais plutôt “héritier désabusé”, mais j’accepte.Elle vint se placer à sa hauteur.Le domaine, ici, respirait autrement. Paille sèche. Cuir. Terre. Animaux. Quelque chose de plus vrai que dans les salons.Zadig tourna la tête vers elle.— Tu l’as encore fait.— Quoi donc ?— Sortir Soren de ses gonds sans même élever la voix.— C’est presque devenu une activité de se

Le jeudi suivant, Soren laissa volontairement la soirée se prolonger.Zélia le comprit avant même d’avoir une preuve.Les Delikaya avaient offert exactement ce que promettent toujours les gens riches quand ils parlent d’un dîner « simple » : huit convives, douze verres adaptés à l’angle des lèvres de chacun, une table assez belle pour servir de décor à des hypocrisies coûteuses, et un sujet de conversation principal — l’art, bien sûr — assez noble pour permettre à tous d’y glisser leurs intérêts véritables sans jamais paraître vulgaires.Daphné Morcant avait été à la hauteur de sa réputation. Installée à deux places de Pio, elle avait passé la première moitié du dîner à l’écouter avec la courtoisie aiguisée qu’on réserve aux hommes qu’on trouve potentiellement utiles, vaguement divertissants et qu’on se refuse encore à encourager trop vite. Pio, de son côté, avait joué le rôle du charmeur exaspérant avec un niveau de discipline qui prouvait précisément qu’il était déjà plus atteint qu

Le retour jusqu’au domaine dura vingt-trois minutes.Zélia les compta presque toutes.Pas parce que le temps l’intéressait. Parce qu’il fallait bien mesurer quelque chose pour ne pas admettre qu’elle venait de traverser la ville, de remettre deux femmes à leur place et de sortir Soren d’un club privé comme on récupère un problème personnel qu’on refuse de laisser à la gestion d’autrui.Il faisait chaud dans la voiture. Ou bien c’était eux.Soren gardait le regard tourné vers la vitre, les doigts posés à plat sur sa cuisse comme un homme très soucieux de ne toucher à rien qui puisse aggraver sa propre lucidité. Zélia, elle, avait recroisé les jambes, réajusté inutilement un pli de sa robe et adopté cette posture royale qu’elle réservait d’ordinaire aux salons où elle prévoit de démolir quelqu’un avec distinction.Personne ne parlait.Le chauffeur devait haïr les riches. Ou les envier. Ou les deux.Au bout d’un moment, Soren demanda :— Est-ce que tu fais ça avec tous les hommes m

Mira Acar n’aimait pas les maisons trop grandes.Elles produisaient chez elle deux réflexes simultanés : compter les sorties et se demander combien de vérités y avaient été ventilées avant d’atteindre les pièces nobles.Le samedi, elle reçut Cassien dans son bureau.Pas un bureau charmant. Un bon bureau. Bois clair, lumière blanche, étagères droites, dossiers classés par systèmes de couleurs qui donnaient envie aux gens désordonnés de s’excuser d’exister en vrac devant elle.Cassien l’aimait beaucoup pour cela.Il avait appris à reconnaître la sensualité rare de l’intelligence organisée.Mira leva les yeux lorsqu’il entra.— Tu es à l’heure. C’est presque séduisant.— Je tiens à ma réputation.— Tu n’as pas de réputation. Tu as une manière de ne jamais déranger qui pourrait presque passer pour du charme.Cassien referma doucement la porte derrière lui.— Tu m’améliores.— Je te corrige.Elle lui montra la pile de documents sur son bureau.— Assieds-toi. J’ai quelque chose.Cassien