All Chapters of L'épouse qui n'existait pas : Chapter 41 - Chapter 50

Evelyn Harper Je n’avais pas ouvert cette boîte depuis des années. Elle est en carton épais, un peu usée sur les coins, avec une étiquette blanche à moitié décollée sur laquelle j’avais écrit, à vingt-quatre ans, un titre que je trouvais très sérieux à l’époque. Travaux de recherche personnelle, deux mille dix-sept, deux mille dix-huit. À cette époque, j’étais encore à Chicago. Je vivais dans un studio minuscule, je mangeais des céréales le matin, du riz le soir, et je passais mes nuits à dessiner des systèmes énergétiques appliqués aux façades. Je pose la boîte sur la grande table en bois du bureau que je partage maintenant avec Gideon. Il est assis dans son fauteuil, un dossier ouvert sur ses genoux. Il lève la tête quand j’ouvre le couvercle. À l’intérieur, il y a un cahier à spirales, plusieurs pochettes plastifiées, une clé USB, un disque dur externe, et un carnet noir dont la couverture s’effrite légèrement. Il y a aussi une lettre. Une seule. Sur enveloppe blanche, écrite

Evelyn Harper Nous sommes assis à une petite table en fer forgé, sous les bougainvilliers de Plaka. C’est le même café qu’à notre première rencontre. Ce n’est pas un hasard. Je l’ai choisi pour cela. Je voulais que Lucas soit exactement là où il pensait m’avoir approchée pour la première fois, à la même heure, avec la même lumière rasante qui tombe entre les feuillages, avec le même bruit de fond des touristes et des scooters, avec le même serveur qui pose les verres d’eau glacée sans nous regarder. Lucas est en face de moi. Il a commandé un café frappé, comme la première fois. Je n’ai rien commandé. Je ne bois pas quand j’ai une conversation qui va compter. Cela m’oblige à ne pas me réfugier dans un verre. Cela m’oblige à regarder l’autre dans les yeux. Lucas sourit. Il est de bonne humeur. Il vient de nous apporter, la

Evelyn Harper L’hôtel Grande Bretagne se dresse sur la place Syntagma comme un monument à lui-même. Il a vu passer des rois, des dictateurs, des chefs d’État, des espions, des artistes, des exilés, des femmes trompées, des hommes en fuite, des mariages calculés et des ruptures publiques. Ce soir, son grand salon est illuminé pour un gala de charité organisé par une fondation grecque en faveur de la protection du patrimoine. La liste des invités a été soigneusement composée. Elle mélange l’ancienne aristocratie, la nouvelle finance, les personnalités culturelles, les diplomates. Ceux qui comptent, ou ceux qui veulent qu’on les croie tels. Gideon a acheté deux tables. Arnaud a acheté la sienne il y a des mois, avant que sa vie ne s’effondre. La fondation, embarrassée, n’a pas osé le désinscrire. Je porte une robe bleu nuit, avec un dos ouvert que je n’aurais jamais

Evelyn Harper Le cabinet Papadakis et associés occupe tout le dernier étage d’un immeuble discret de la rue Voukourestiou. Rien, dans l’entrée, ne laisse deviner la puissance de ceux qui travaillent ici. Le hall est petit, presque austère, avec un simple bureau en bois clair, une plante verte et un ascenseur qui monte sans bruit. C’est exactement ce que je préfère. Les cabinets qui affichent leur richesse dans le marbre sont souvent ceux qui doivent la prouver. Ceux qui n’en montrent rien sont ceux qui n’en ont plus besoin. Nous sommes attendus. Une jeune assistante nous accueille sans nous demander nos noms. Elle sait qui nous sommes. Elle nous conduit à travers un long couloir tapissé de gris perle, jusqu’à une salle de réunion baignée d’une lumière blanche filtrée par des stores de bois. Trois personnes se lèvent quand nous entrons. Maître Papadakis, d’abord. Un homme d’une soixantaine d’années, cheveux argentés coupés court, costume anthracite, cravate discrète. Il a

Arnaud Delcourt Je ne dors plus vraiment. Il y a le sommeil, oui, parfois, deux heures, trois heures d’affilée, quand l’alcool ou la fatigue finissent par écraser ce qui reste de moi contre le matelas. Mais ce n’est pas dormir. C’est s’absenter. Je me réveille toujours avec le même goût amer dans la bouche, le même bourdonnement dans les tempes, la même certitude d’avoir été poursuivi, dans mes rêves, par une silhouette que je n’arrive jamais à identifier complètement, mais qui ressemble beaucoup à Evelyn. Ce matin, il est six heures. Chloé dort dans la chambre à côté, ou fait semblant. Depuis quelques semaines, nous ne partageons plus le même lit. Elle a mis cela sur le compte de sa grossesse, du dos, des insomnies, du besoin d’espace. Je n’ai pas insisté. Je n’en ai pas eu envie. La vérité, c’est que je ne veux plus la voir en me réveillant. Je ne supporte plus son visage collé au mien sur l’oreiller, ce visage qui, à chaque nouveau jour, ressemble un peu moins à celui de