All Chapters of L'épouse qui n'existait pas : Chapter 51 - Chapter 60

Gideon Cross Je n’ai jamais raconté cette histoire. Elle est enfermée dans une pièce de moi que personne n’a jamais visitée. Ni mes avocats, ni mes cadres, ni les deux ou trois femmes que j’ai fréquentées après la trahison. Certains devinent, parce qu’ils travaillent avec moi depuis longtemps. Personne n’a jamais osé demander. C’est cette absence de questions, précisément, qui m’a permis de construire l’image que le monde a de moi. L’homme sans passé. L’homme sans failles. L’homme qui n’a pas besoin d’expliquer d’où il vient. Ce soir, à Sounion, je vais parler. Je ne l’ai pas décidé. Ce sont plutôt les circonstances qui l’ont décidé pour moi. Evelyn a passé la journée dans son bureau, penchée sur les projets d’actes que les avocats ont envoyés. Nous avons dîné tard, sur la terrasse, sous une lune presque pleine. Nous avons parlé de ma jeuness

Il a souri, presque malgré lui. Il ne m’a pas ordonné une seconde fois. Il ne cherche jamais à imposer ce qui n’a pas besoin d’être imposé. Il s’est approché. Il s’est arrêté à un pas de moi. Nous étions tous les deux dehors, sous la pluie. Le tonnerre grondait vers le sud, en direction du temple. Une lumière blanche fendait de temps en temps le ciel. Nos vêtements collaient à nos corps. Mes cheveux étaient plaqués contre mes tempes. Le maquillage que j’avais mis le matin avait certainement coulé. Je m’en moquais. Gideon aussi. Il portait une chemise blanche qui, gorgée d’eau, dessinait maintenant ses épaules, sa poitrine, la ligne de son cou. Son visage, d’ordinaire si posé, si maîtrisé, était traversé par quelque chose que je n’avais jamais vraiment vu chez lui. Une forme d’intensité qu’il n’essayait plus de contenir. Il a l

Je prépare deux cafés. Je place deux tasses sur un plateau. J’ajoute un peu de miel dans le mien, parce que ce matin je ne veux pas d’amertume, même très légère. Je sors sur la terrasse. Le ciel est d’un bleu très pâle, presque rose vers l’horizon. La mer est calme, à peine ridée. Le temple de Poséidon, en contrebas, se dresse contre la lumière. Les colonnes de marbre brillent, encore humides, dans les premiers rayons. Je me tiens là, une tasse dans chaque main, en chemise blanche, cheveux relâchés, sans maquillage, sans stratégie, sans dossier, sans nom à défendre. Je pense. Je pense à la femme que j’étais il y a deux ans, dans notre appartement avec vue sur l’Acropole. Je pense à celle que j’étais il y a cinq ans, à Chicago, dans mon petit studio, avec mes carnets et mes rêves de façades intelligentes. Je pense à la femme qui, il y a quelques mois, se cachait derrièr

C’est une évidence. Je saisis mon manteau, mes clés. Je descends. Je monte dans ma voiture. Je démarre. Je ne sais pas très bien où je vais. Peut-être chez elle. Peut-être chez Titan. Peut-être nulle part. En roulant, je passe devant la place Syntagma. Les grandes affiches du Grande Bretagne défilent à droite. Je repense au bal. À la terrasse. À la note en bas de page. Je serre le volant. Je m’arrête dans une petite rue transversale. Je coupe le contact. Je pose le front sur le volant. Elle a orchestré tout cela. Elle est le cerveau. Elle est celle qui savait exactement dans quelle case ranger chaque coup. Elle a écouté, pendant cinq ans, quand je critiquais tel ou tel investisseur. Elle a mémorisé, quand je pestais contre tel journaliste que je ne pouvais pas manipuler. Elle a observé mes ré

Arnaud Delcourt Je ne dors pas cette nuit-là. Je reste assis dans le salon de mon appartement d’Athènes, sur ce grand canapé beige que Chloé avait choisi il y a deux ans, un ordinateur portable posé sur les genoux, une bouteille de whisky à moitié vide sur la table basse, deux téléphones sur l’accoudoir. J’attends. Je ne sais pas très bien ce que j’attends. Peut-être un appel qui me sauverait. Peut-être un message d’un investisseur qui m’aurait discrètement soutenu. Peut-être un mot d’Evelyn. Aucun de ces trois espoirs ne se réalise. À trois heures cinquante-sept du matin, l’édition numérique de Kathimerini est mise à jour pour la version définitive du jour à venir. C’est-à-dire, très précisément, la version papier qui sera vendue dans les kiosques d’Athènes à partir de six heures. Je clique. Le titre s’affiche. Le génie volé d’Aether Tech. Une architecte américaine derrière l’empire. Je fixe l’écran. Je lis le titre trois fois. Puis je descends. L’article s’ouvre sur une p