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 SélèneLe Conseil des meutes se tient à Millefonds parce que Millefonds est neutre, et Millefonds est neutre parce que personne n'a jamais réussi à lui faire choisir un camp en huit cents ans, ce qui, quand on y pense, est la moins neutre des postures.J'y arrive sous la pluie, avec Damaris, douze cavaliers, et une colère que je tais depuis quatre jours. Quatre jours que la nouvelle a couru les routes : Ilyria Varengar s'est évadée de la geôle de Corvina. Évadée. Le mot est partout, dans les bouches des intendants, dans les lettres des Alphas, et chacun sait que le mot est faux, qu'on ne s'évade pas de Corvina sans que Corvina ouvre ses portes, mais au Conseil, ce ne sont pas les faits qui comptent, c'est la version qu'on peut faire tenir debout le temps d'une séance.Et la mienne de version est difficile : c'est moi qui ai obtenu qu'Ilyria vive. C'est moi qui

La nuit est noire et la pluie est froide, et je chevauche comme j'ai chevauché deux fois dans ma vie : la nuit où j'ai appris la mort de mon père, et la nuit où j'ai compris que Sélène était enfermée chez les Varengar. La troisième nuit de ce genre est celle-ci, et elle a un goût particulier, le goût de la violation, car on a touché, sans y être invité, à la seule chose que je possède qui ne s'achète pas.Deux cents lieues. Je change de cheval au relais de la Pierre, je ne m'arrête pas pour manger, je bois aux fontaines des bourgs comme un vagabond. Et pendant que le gris dévore la route, je fais le compte, et le compte est simple et terrible : ils ont voulu me voler à Sélène par les rêves, me détacher d'elle nuit après nuit, goutte après goutte, me fabriquer un faux lien à l'usure. Ils ont échoué ce soir. Mais si Pell n'avait pas été surpris par Kaelen, si la fiole n'avait pas été retrouvée sous sa paillasse, combien de semaines encore ? Combien de gouttes avant que le rêve soit plus

 Je ne dis rien à Ian. Pas cette nuit, pas les jours suivants. C'est le premier secret que je garde de lui, et il pèse exactement comme on m'avait dit que pèsent les secrets : comme une pierre dans la poche, invisible, et qui tire le pas de travers.Ce que je ne sais pas, c'est que le coffre sans étiquette a un gardien, et que le gardien sait, depuis le lendemain matin, que le ruban de soie a été dénoué et renoué. Personne à Millefonds ne renoue un ruban aussi bien, sauf une enfant élevée par une femme qui refermait ses pièges mieux que ses ennemis. Le gardien examine le nœud, longuement.Puis frère Vireth sourit, et écrit à la femme rousse des gorges : elle est venue. Elle a vu. Elle est mûre.Vasha a monté son laboratoire dans l'ancienne salle des herbes, derrière les cuisines, là où les odeurs de

Il retourne à sa table. Il reprend sa plume. Et sans lever les yeux, il dit la dernière chose, celle que je n'oublierai jamais :— Parce qu'elle est venue dans mes rêves, Sélène, et qu'elle n'y est pas venue pour moi. Moi, je ne suis que sa banque de sang. Mais elle tient quelque chose dans les bras, dans le rêve, chaque nuit, et la nuit dernière, pour la première fois, elle m'a laissé voir ce que c'était. Ce n'est pas une lampe. C'est une petite fille. Et la petite fille, ma reine, a des yeux verts.Il se remet à écrire. L'entretien est terminé, il l'a décidé ainsi, et je remonte l'escalier de la geôle avec le froid de la pierre dans les os et une seule certitude : tout cela, le sang, les rêves, la Concordia, tout cela court vers un seul point, et ce point n'est pas moi.Ce point s'appelle Nyra.IlyriaLe pavillon est accroché à flanc de gorge comme un nid, et il y a du thé, un vrai, dans des tasses fines, et pour la première fois depuis treize mois, on m'appelle madame sans ironie.

 Mon sang se glace, et mon visage ne bouge pas. Merci, mère.— Alors, dis-je, la tasse aux lèvres, sans boire. La lignée. Racontez.Il parle. Il me parle d'Ombrelune, de la meute effacée, des yeux verts asymétriques qui courent dans cette lignée comme un sceau. Il dit que ma mère biologique était de ce sang. Il dit des choses vraies, je le sens, entremêlées avec un soin d'horloger à des choses que je ne peux pas vérifier. Il parle, et pendant qu'il parle, ses yeux surveillent ma tasse. Pas mon visage : ma tasse. C'est la seconde confirmation.— Buvez, dit-il doucement, au milieu d'une phrase sur les gorges du sud. Vous allez avoir besoin de forces pour entendre la suite.La suite vous endormira, voilà ce qu'il veut dire. Le deuxième verre, il l'attend, et il n'y aura pas de deuxième verre, parce que le premier suffit. Je compren