All Chapters of L'ALPHA QUI A VOLÉ MON ÂME : Chapter 111 - Chapter 120

 IlyriaJe n'ai pas dormi. J'ai passé la nuit à faire ce que j'aurais dû faire dès la première heure : mon travail.On croit que trente ans de service chez les Varengar m'ont appris la cruauté. Faux. La cruauté, je l'ai vue, subie parfois, exécutée hélas, mais ce n'est pas un enseignement, c'est une érosion. Ce que trente ans de service m'ont appris, c'est l'architecture des maisons qui cachent des choses : où dorment les gardes, où sont les angles morts, comment respirent les couloirs la nuit, quel pas de porte mène vers les caves. Un pavillon accroché à une gorge, cela se lit comme un livre pour qui a appris à lire les murs dans la maison de Cassien.À la troisième heure, j'ai fait le tour. Deux gardes au pont suspendu, un à la porte des réserves. Le magasin aux flacons, je l'ai trouvé : une salle

 Dans le corridor, après la séance, je fais le compte avec Damaris, et le compte est sombre.— Les délais ? dis-je.— Les troupes de Fenris sont à dix jours de marche. Estel, douze. Solaris a promis ses compagnies d'élite, mais elles sont à l'ouest, quinze jours au mieux. En regroupant à Valcroix, nous pouvons frapper les gorges dans trois semaines.— Trop tard, dis-je. La conjonction dont parle Cassien, la Lune Noire, tombe le vingt et un décembre. Dans deux semaines.Damaris blêmit en faisant le calcul.— Alors nous partons avec ce que nous avons.— Nous partons avec Alverac, Nyx, et ce que Fenris peut détacher tout de suite. On ne frappe pas en force, on frappe en vitesse. Une colonne légère, des chevaux rapides, et on arrive avant la Lune, pas après.— Sélène. Damaris hésit

SélèneLe gris entre dans la cour à la troisième heure de la nuit, et c'est le guet qui sonne, pas la cloche, le guet, avec cette voix particulière que les hommes réservent aux catastrophes.Je suis déjà debout. Je n'ai pas dormi depuis que ma marque a changé de direction, six heures plus tôt, ce tiraillement vers le sud qui m'a arrachée au sommeil comme une main m'aurait arrachée. Je descends l'escalier d'honneur sans courir, parce que les Alpha ne courent pas, et je traverse la cour dans la lumière des torches, et je vois le cheval, et je vois la selle.La selle est à l'envers. Les rênes sont tranchées. Pas arrachées : tranchées. Je connais la différence, tout le monde dans cette cour connaît la différence, une bride arrachée parle d'un accident, une bride coupée au couteau parle d'une intention. Le gris tremble, il a couru jusqu'au bout de son cœur, et je pose ma main sur son encolure et je sens sous ma paume le sang qui bat encore trop vite, et je pense, absurdement, avec une préc

 RhaegarIls me saignent le matin, avec une régularité d'horloge, et c'est la régularité qui est le plus difficile à supporter.Deux femmes, toujours les mêmes, gantées, silencieuses. Un garrot de cuir, une lame fine, une coupe de verre fumé. Elles ne parlent pas. Elles ne me regardent pas dans les yeux. Elles prennent ce qu'elles prennent, une coupe par matin, jamais deux, et elles me laissent une galette et une cruche, parce qu'un objet de valeur doit être maintenu. La première semaine, j'ai refusé de manger. La deuxième, j'ai compris que refuser était exactement ce qu'on attendait de moi : un homme affaibli est un homme dont le sang se tarit. Alors je mange. Je bois. Je fais des pompes contre le sol de pierre rouge quand les gardiens changent. Je reste un champ en bon état, et je hais chaque calorie pour cela, et je les avale quand même, parce que ma fo

 SélèneElle arrive à la tombée de la nuit, sur un cheval fenris emprunté, escortée par deux de mes éclaireurs qui l'ont trouvée à six lieues au nord, chevauchant droit vers les gorges comme si elle comptait y entrer seule.Je la regarde descendre de selle devant ma tente. Dix-huit ans. Du sang de moine séché sur la manche gauche. Les yeux, ses yeux, l'un plus vert que l'autre, qui me cherchent dans la pénombre avec une expression que je ne lui connais pas, et que je reconnais pourtant instantanément, parce que c'est la mienne : l'expression de quelqu'un qui a une question et qui est venu la poser à la seule personne qui peut y répondre.— Dedans, dis-je. Personne n'entre. Personne n'écoute. Damaris, double la garde.La tente se referme. La lampe brûle. Et nous restons là, ma fille et moi, debout à deux pas