All Chapters of Péché originel : Chapter 151 - Chapter 160

Le silence retombe. Je sens une tristesse infinie dans sa voix, dans ses mots, dans son regard. Une tristesse qui me serre le cœur. Je tends la main vers lui. Je ne sais pas ce que je fais. Je ne sais pas pourquoi je le fais. Mais ma main se pose sur la sienne. Mes doigts se glissent entre les siens.Il ne bouge pas. Il ne retire pas sa main. Il se contente de me regarder, les yeux agrandis, les lèvres entrouvertes. Et puis il serre mes doigts. Doucement. Comme s'il avait peur de les briser.— Arthus, murmuré-je.— Oui ?— Je ne veux pas avoir peur.— Moi non plus.Un autre éclair. Un autre tonnerre. Mais cette fois, je ne sursaute pas. Je reste immobile, les doigts entrelacés aux siens, les yeux dans les siens. La peur est toujours là, quelque part au fond de moi. Mais elle est moins forte. Elle est dominée par autre chose. Par ce désir qui monte, qui brûle, qui m'envahit.Il se tourne vers moi. Son visage est tout

Élise Dix jours. Dix jours d'absence. Dix jours de silence. Dix jours à me demander s'il reviendra, s'il m'oubliera, s'il m'a déjà oubliée. Dix jours à travailler, à manger, à dormir, à faire semblant d'être vivante. Dix jours à porter un masque. Le masque de la femme forte. Le masque de l'intendante efficace. Le masque de celle qui ne ressent rien, qui ne souffre pas, qui n'a pas de cœur. Et puis, un matin, il revient. Je suis dans le hall, en train de vérifier les provisions avec madame Rousseau, quand j'entends la porte d'entrée s'ouvrir. Des pas dans le vestibule. Une valise posée sur le sol. Et puis sa voix. — Bonjour. Je me fige. Mon cœur s'arrête. Puis il repart, plus vite, plus fort, cognant contre mes côtes comme un oiseau affolé. Je me retourne lentement. Il est là. Il se tient dans l'embrasure de la porte, une valise à la m

Élise Le lendemain de ma provocation dans le couloir des miroirs, un mot m'attend sur la table de la cuisine. Il est posé là, sur le bois usé, entre la théière encore tiède et le pot de confiture entamé. Un papier crème, épais, de qualité supérieure, plié en deux avec une précision maniaque. Une écriture fine, élégante, tracée à l'encre noire. « Dans mon bureau. À quinze heures. » Pas de signature. Pas besoin. Je reconnais l'écriture. Je reconnais le papier. Je reconnais tout. Je reste figée devant ce simple morceau de papier, le cœur battant à tout rompre. Mes doigts tremblent quand je le prends, quand je le déplie, quand je relis ces quelques mots pour la dixième fois. « Dans mon bureau. À quinze heures. » C'est un ordre. C'est une convocation. C'est un piège. Et pourtant, je sais que j'irai. Je sais que je ne peux pas ne pas y aller. Parce que depuis des semaines, depuis des mois, je n'attends que ça. Ce moment. Cette confrontation. Cette reddition. Je passe la matinée dans

Je regarde. Je me vois. Mon reflet dans le miroir ancien, encadré d'or, légèrement déformé par le temps. Je vois mes cheveux en désordre, mes lèvres gonflées, mes yeux brillants. Je vois une femme que je ne reconnais pas. Une femme belle. Une femme désirable. Une femme aimée. — Vous êtes magnifique, dit-il. — Je ne me trouve pas. — Regardez mieux. Il déboutonne ma robe. Lentement. Chaque bouton est une révélation. Chaque parcelle de peau dévoilée est une offrande. Je le laisse faire. Je m'abandonne. La robe glisse sur mes épaules, sur mes hanches, sur le sol. Je suis nue devant le miroir. Nue devant lui. — Regardez-vous, Élise. Je me regarde. Je vois mon corps. Mes seins, mes courbes, ma peau. Je vois la façon dont la lumière caresse mes formes. Je vois la beauté que je n'avais jamais su voir. — Vous êtes la plus belle femme que j'aie jamais vue. Il pose ses mains sur mes hanches. Il m'attire contre lui. Je sens son corps contre le mien. Sa chaleur. Son désir. Il pose ses lèv

Il me regarde. Longtemps. Le silence est lourd. Chargé. Électrique. Puis il m'embrasse. Voracement. Désespérément. Comme s'il avait peur de me perdre. Comme s'il voulait me marquer. Me posséder. M'appartenir. — Pardonne-moi. — Vous êtes jaloux. — Oui. — C'est stupide. — Je sais. — Je ne suis pas à Thomas. Je ne suis pas à vous. Je suis à moi. — Je sais. Pardonne-moi. — Mais je vous aime. Il se fige. Il me regarde. Ses yeux s'adoucissent. La colère laisse place à la tendresse. — Tu m'aimes ? — Oui. Je vous aime. Mais si vous me traitez encore une fois comme un objet, je partirai. Et cette fois, je ne reviendrai pas. Il me serre contre lui. Il pose sa tête dans mon cou. Il murmure des excuses. Des promesses. Des mots d'amour. Je le laisse faire. Je le laisse se rependre. Je le laisse m'aimer. Puis je le repousse. Doucement. Je le regarde dans les yeux. — Maintenant, prouvez-moi que je vous appartiens. — Comment ? — En me prenant. Ici. Maintenant. Contre cette porte. Il