All Chapters of Après 7 ans de silence, c'est l'heure de la vengeance : Chapter 101 - Chapter 110

 IvaraC'est Draven qui propose le pacte, cette même nuit, après les aveux, quand le feu est bas et que l'aube est encore loin.— Il faut le sceller, dit-il.— Le sceller comment ?— À la manière de la montagne. À la manière ancienne. Pas avec du parchemin et de la cire. Avec du sang.Je connais cette coutume. Selene m'en a parlé, un soir, à moitié en riant — les vieilles alliances des Hauts-Plateaux, celles d'avant les parchemins, celles où deux hommes s'ouvraient la paume et mêlaient leur sang au-dessus d'un feu en prononçant des mots qui liaient plus fort que n'importe quel contrat. Des mots qu'on ne pouvait pas renier, disait Selene, parce que le sang, lui, ne ment pas, et que la montagne se souvenait.— Tu veux faire ça ici ? dis-je. Ce soir ?— Il n'y aura pas de meilleur moment. Après

 Goram fait ce qu'il doit faire, et il le fait bien.Neuf jours plus tard, Ryven convoque Kael dans la salle basse, devant les officiers, et il prononce les mots de la réhabilitation. Je ne suis pas présente — je n'ai rien à y faire, c'est une affaire d'hommes — mais Léna y est, dissimulée dans le personnel de service, et elle me rapporte tout, mot pour mot.Ryven a dit que la maison avait parfois été injuste envers ses serviteurs. Il a dit qu'un bon maître savait reconnaître ses erreurs. Il a dit que les temps exigeaient des hommes éprouvés, et que Kael était un homme éprouvé. Il lui a remis l'insigne de bêta, un insigne d'argent au poing fermé, et Kael s'est agenouillé, et il a juré fidélité à la maison Lune d'Argent.À la maison. Pas à l'homme. Léna a bien noté la n

IvaraLe baptême a lieu douze jours plus tard, et c'est moi qui l'organise.Personne ne trouve cela étrange. C'est le rôle de la louve-consort : les cérémonies, les protocoles, les gestes de la maison. Ryven signe, Ryven paraît, Ryven rayonne — mais c'est moi qui choisis la date, le lieu, l'officiant, la liste des invités. Chaque nom sur cette liste est une pierre posée. Chaque absence est un message.L'enfant s'appelle Corvin.C'est Ryven qui a choisi le nom, et j'ai hoché la tête, et j'ai dit que c'était un beau nom, un nom de maison, un nom qui porte. Corvin, comme le corbeau. Comme l'oiseau qui voit les champs de bataille avant qu'ils ne saignent. Ryven n'a pas vu l'ironie. Ryven ne voit jamais l'ironie.Le problème, c'est la légitimité.L'enfant est né d'une favorite, pas d'une épouse. Dans les terres de la Lune d'Argent, cela fait de lui un bâtard — un bâtard aimé, un bâtard porté en triomphe, mais un bâtard. Sauf que Ryven ne veut pas d'un bâtard. Ryven veut un héritier. Alors

 IvaraIls arrivent un à un, ces matins-là, et ils repartent un à un, et chacun laisse derrière lui un silence un peu plus grand.Le premier est le facteur de Bergen, celui qui fournit la maison en fer et en acier depuis vingt ans. Il monte à la citadelle sous la pluie, il demande audience, il s'excuse, il bafouille — ses commandes précédentes n'ont pas été honorées à temps, dit-il, et sa maison ne peut plus courir le risque, et il est navré, très navré, mais il doit suspendre les livraisons.Le deuxième est le consortium des grainiers du val. Eux ne montent même pas. Ils envoient une lettre — une lettre sèche, juridique, qui évoque des inquiétudes sur la solvabilité de la maison et des rumeurs fâcheuses concernant la stabilité des routes. Les routes. Toujours les routes. Soryn pourrit da

 IvaraLe rendez-vous est plus court que les autres, et plus dangereux, et c'est pour cela qu'il compte.Pas la grange — la grange est devenue trop fréquentée, Kael a repéré deux patrouilles nouvelles sur le chemin de la troisième ferme. Cette fois, c'est la cabane du charbonnier, à quatre lieues à l'est, une cahute de pierre et de suie que Kael a vidée pour la nuit en payant le charbonnier trois mois de silence.J'y arrive à cheval, seule pour la dernière lieue, la capuche rabattue, les rênes mouillées de pluie.Draven est déjà là.Il n'y a pas de feu — trop risqué, la fumée se voit. Il y a une lanterne sourde, couverte d'un drap, qui jette une lueur de lune malade sur les murs noircis. Il est debout, adossé à la pierre, et quand j'entre, il se redresse, et je vois qu'il n'a pas dormi. Il y a