บททั้งหมดของ Après 7 ans de silence, c'est l'heure de la vengeance : บทที่ 111 - บทที่ 120

 IvaraJe le sais dès que je franchis ma porte.Rien n'est déplacé — c'est cela, le talent. Rien n'est déplacé, et pourtant tout a été touché. Je le sens comme on sent qu'un inconnu est entré dans une pièce : à l'air, à l'ordre, à ce millimètre d'écart que seuls voient ceux qui vivent dans l'obsession du détail.Mes dames de compagnie auraient rangé différemment. Léna n'aurait rien déplacé. Les femmes de chambre ne touchent pas au secrétaire.Non. Quelqu'un a fouillé.Je ferme la porte. Je tire le verrou. Je fais le tour, lentement, méthodiquement, comme je fais tout.Le secrétaire : les lettres d'administration sont décalées — la pile penche d'un degré différent. Quelqu'un les a soulevées, feuilletées,

IvaraJe tiens la décoction entre mes mains et je regarde ce que je vais boire, cette obscurité liquide qui ne me renvoie rien de mon visage, rien qui puisse me dire si je suis prête, si quelque chose en moi attend réellement de passer de l’autre côté de cette nuit.La chamane prépare mon éveil, je me répète ces mots pour leur donner des bords, pour ne pas laisser la peur les remplir entièrement; un rituel de préparation, pas encore l’éveil, pas encore cette chose dont je porte la place sans parvenir à la toucher, mais mon corps ne connaît pas ces distinctions, il serre déjà la gorge, il retient déjà le souffle.La vapeur atteint ma bouche avant le liquide, je sens une amertume humide sur mes lèvres, jusque dans les replis de mon nez; mes doigts se crispent, je les desserre, un à un, avec cette attention dérisoire qui me permet de ne pas regarder tout le reste.Je ne sais pas quel geste fait consentir un corps, peut être celui là, simplement, cesser de tenir si fort.Je porte la décoc

IvaraJe connais la proximité de Ryven avant même de lever les yeux, et cette connaissance me soulève le ventre.Son odeur arrive jusqu’à moi.Je crois la reconnaître, pendant une fraction de souffle, parce que mon esprit essaie encore de ranger ce qui vient dans une habitude ancienne; puis quelque chose se déplie, une épaisseur, une précision que je ne possède pas auparavant, et je comprends que je ne le sens jamais vraiment jusqu’à cet instant.Je ne connais que la surface.Ce que je reçois maintenant n’a plus de surface où m’arrêter.L’odeur entre par mon nez, atteint le fond de ma gorge, s’y attache avec une insistance presque matérielle; je ravale ma salive et le mouvement la rapproche encore, comme si mon corps transforme malgré moi ce que je respire en quelque chose qu’il lui faut avaler.Non.Je recule.Le geste part avant la pensée, un retrait bref, entier, sans cette prudence qui me permet d’ordinaire de choisir ce que je laisse paraître; je sens mon poids changer d’appui, m

IvaraSous le vieux chêne, je regarde Draven et je ne sais plus très bien ce que je veux faire de mes mains.Je les sens trop présentes, avec leurs doigts, leurs paumes, toute cette maladresse au bout de moi; je pourrais les oublier si je ne pense pas à la distance entre nous, mais je ne pense qu’à cette distance, à ce peu d’air dont je connais soudain chaque mesure.Il est proche.Je ne m’éloigne pas.Mon corps prend cette décision avec une simplicité que ma tête ne possède pas, il reste là, dans l’attente, et je dois seulement ne pas lui reprendre ce consentement en bougeant trop vite, en parlant pour couvrir le silence.Je regarde sa bouche.Puis ses yeux.Trop tard pour faire semblant de ne pas regarder sa bouche.Je sens la chaleur monter dans mon visage, pas une chaleur franche, plutôt une diffusion lente qui rend mes joues impossibles à ignorer; je voudrais savoir si cela se voit et je voudrais surtout cesser de vouloir le savoir.Draven se rapproche.Le peu d’air change.Je ne

IvaraLe crépuscule saigne sur les toits, cette lumière d'écorchure qui glisse le long des gouttières, et je marche vite, le capuchon rabattu, l'odeur de pain brûlé qui me colle à la peau ; Kael ne sait rien encore, il croit que je viens pour les comptes, pour les rations, et mon ventre se noue à l'idée de ce que je vais lui jeter à la figure ; la porte de l'atelier grince, l'huile de lin et le métal chaud me sautent au visage, il est là, penché sur une lame, la chemise collée aux omoplates par la sueur— Assieds-toi, dit-il en posant son marteau, tu as une tête de quelqu'un qui a avalé du verre pilé, qu'est-ce qui se passeJe ne m'assois pas, je reste debout contre l'établi, les doigts crispés sur le rebord, le bois gras sous mes paumes— Ryven a tué mon père, je dis, et sa main s'arrête au milie