All Chapters of La couronne souillée : Chapter 11 - Chapter 20

Il n'a pas peur. Il n'est pas surpris comme on est surpris par un inconnu. Il n'a pas ce petit mouvement de recul qu'ont les enfants devant les visages qu'ils ne connaissent pas. Il me regarde comme s'il regardait quelque chose qu'il cherchait depuis longtemps sans savoir qu'il le cherchait.Il me regarde comme on regarde un rêve qu'on aurait fait à trois ans et dont on n'aurait retenu qu'une lumière.Puis il fronce les sourcils.Mon cœur se contracte.Il me regarde encore. Il incline la tête. Ses petits doigts s'accrochent au pull de Bianca, mais il ne détourne pas les yeux de moi. Il ne cligne même pas.Je n'arrive pas à parler. Je n'arrive pas à respirer. J'ai peur de me briser en mille morceaux si je fais le moindre mouvement. Mes mains tremblent tellement sur les accoudoirs qu'elles semblent claquer les unes contre les autres.Une larme tombe.Je ne l'ai pas sentie monter. Je ne l'ai pas décidée. Elle est simplement là, sur ma joue, brûlante, une goutte de sel, une goutte de cinq

Ma vue se voile. Je m'appuie sur la commode. Je respire. Une fois. Deux. Trois. Je ne me suis pas relevée d'un coma de cinq ans pour m'écrouler dans un couloir à cause d'un rideau.Je regarde autour.Sur la commode, il y a une brosse à cheveux. Blonde, la brosse. Un petit flacon de parfum. Une paire de boucles d'oreilles posées comme si on venait juste de les retirer, quelques jours plus tôt.Ils dormaient ici.Ici.Dans mon lit.Une vague de colère si intense me traverse que j'en tremble. Ma louve se dresse, pousse un grondement muet, montre les crocs à l'intérieur de ma poitrine. Je serre les poings. Non. Non. Pas maintenant. Pas cette nuit. On ne se venge pas à mains nues d'une brosse à cheveux.Je pivote pour partir.C'est à ce moment que je le vois.Sur le mur de gauche, à hauteur d'enfant, il y a un dessin.Un dessin punaisé au mur, à côté d'autres, plus récents. Des dessins de Matteo. Je le comprends immédiatement. Il y a des lignes tremblotantes, des couleurs choisies avec cet

La porte se referme.Je reste assise au bord du lit, les mains sur mes genoux, le regard fixe sur le plateau. Je ne touche pas au pain. Je ne touche pas au miel. Je prends la tisane, à deux mains, parce que mes doigts tremblent encore, et je bois. Gorgée par gorgée. La chaleur descend en moi, me réchauffe de l'intérieur, me rappelle que j'ai encore des entrailles, que je suis encore faite de chair et de sang, que je ne suis pas encore complètement devenue le fantôme qu'ils décrivent.Elle va tout détruire.Je repose la tasse. Je me lève. Lentement. J'ai mal partout. Mes muscles sont des cordes raides qu'il faut détendre un à un. Je marche jusqu'à la fenêtre. J'ouvre les stores.La cour s'étend en dessous. Déjà animée. Le matin d'une meute, c'est un orchestre qui s'accorde. Des pas, des voix, le bruit du bois qu'on fend, l'odeur du feu qu'on ranime, les aboiements lointains des patrouilleurs en forme de loup dans la brume du sous-bois. Tout ce ballet que je connaissais, que je dirigeai

Il dit irréversible. Pas définitive. Pas mortelle. Irréversible. Comme s'il laissait une porte. Comme s'il gardait, au fond de sa gorge, un mot qu'il n'a pas dit. Un mot qui aurait été peut-être. Un mot qui aurait été à moins que.Mais il ne le dit pas.Il déclare la place vacante.Le cercle d'argent, le cercle des Lunas, celui qu'il m'a ceint au front, est posé sur l'autel. Il le prend. Il le tient dans ses deux mains. Longtemps. Si longtemps que la meute commence à remuer, à échanger des regards inquiets. Il le tient comme on tient le crâne d'un disparu. Il le tient comme s'il allait le briser, le tordre, le jeter au sol.Il ne le brise pas.Il le pose.Il le pose sur l'autel, doucement, avec une lenteur qui n'appartient qu'à lui. Puis il recule d'un pas. Et il dit, d'une voix qui se brise enfin :— La place de la Luna

 AlessiaIl vient à minuit.Je le sais avant de l'entendre. Je le sens. Le lien, ce fil distendu, amaigri, presque fantôme, se tend d'un coup. Comme une corde de puits qu'on tire. Ma louve ouvre l'œil. Mes narines s'ouvrent. L'odeur de Lorenzo entre sous ma porte, passe par les fentes, s'infiltre comme une eau qu'on ne peut pas arrêter.L'odeur de Lorenzo, sans celle de Bianca.Seul.Il est seul.Je suis assise dans le fauteuil, près de la fenêtre. Je n'ai pas allumé de bougie. La lune, par les stores, dessine des lignes sur le sol. Je n'ai pas dormi. Pas encore. La nuit, depuis mon réveil, est le moment où je suis la plus forte. La nuit, les mensonges dorment. La nuit, les masques sont posés sur les tables de chevet. La nuit, je peux respirer sans qu'on me regarde.Il frappe. Deux coups. Légers. Presque honteux.J'attends trois secondes. Pas