All Chapters of La couronne souillée : Chapter 21 - Chapter 30

 Je reste dans le fauteuil. La lune a bougé. Elle ne frappe plus le sol de la même manière. Les lignes se sont déplacées. Le monde a tourné.Je pose ma main sur ma poitrine. Sous mes doigts, le dessin froissé répond. Pas par un battement. Par une présence.Ma louve, en moi, s'allonge. Elle ne gronde plus. Elle ne hurle pas. Elle fait autre chose. Elle étend son museau vers le silence. Elle écoute.Elle écoute les pas de Lorenzo s'éloigner dans le couloir. Elle écoute une porte, plus loin, s'ouvrir et se refermer. Elle écoute le silence d'une maison qui retient son souffle.Et elle entend, tout au bout de ce silence, un autre souffle. Plus léger. Plus sucré. Plus faux.Bianca ne dort pas non plus.Bianca écoute aussi. AlessiaElle vient me voir le lendemain.Seule. Sans Lo

AlessiaQuatre jours plus tard, on m'envoie en chasse.Ce n'est pas Lorenzo qui l'ordonne. Ce n'est pas Bianca, non plus, pas directement. C'est Davide, le guerrier à qui j'ai recousu le crâne autrefois. Il vient me trouver le matin, dans la cour, alors que je fais des étirements , les premiers depuis mon réveil, des gestes lents, imparfaits, qui me coûtent un effort ridicule mais que je refuse d'abandonner.— Madame, dit-il. On a besoin de mains. Une patrouille de chasse est prévue dans l'après-midi. Trois sangliers ont été repérés dans la vallée est. C'est la saison. Si on ne les prend pas maintenant, ils vont ravager les champs.Il hésite. Puis il ajoute, plus bas :— Si vous voulez venir... ça vous ferait du bien.Je le regarde. Il est sincere. Il n'y a pas de piège dans ses yeux. Davide est un guerrier, pas un politique. Il pense chasse, il pense meute, il pense utilité. Il ne pense pas Bianca.Ou peut-être que si.Peut-être que le piège est si bien conçu qu'il passe par les meil

Quand Greta a terminé, elle me regarde. Ses vieux yeux, gris, fatigués, me fixent avec une intensité que je n'avais pas vue depuis mon retour.— Vous avez combattu, dit-elle. Comme avant.— Pas comme avant, je murmure. Comme maintenant.Elle hoche la tête. Un sourire, presque. Le premier sourire qu'on me donne depuis le retour.— C'est mieux, dit-elle. C'est mieux comme maintenant.Elle me laisse seule dans l'infirmerie. Je m'assois sur le bord de la table de soin. Je regarde mes mains. Elles sont couvertes de sang séché. Le sang des Rouges. Le mien. Un mélange rouge-brun qui sèche dans les plis de mes paumes, sous mes ongles, entre mes doigts.Je ne les lave pas tout de suite.Je les regarde.Et je souris.Parce que ces mains, ces mains couvertes de sang, ces mains qui ont tué aujourd'hui, ces mains qui ont tenu bon, qui n'ont pas lâché, qui n'ont pas fui — ces mains sont la preuve que je ne suis pas une légende. Que je ne suis pas un fantôme. Que je ne suis pas un souvenir qu'on peu

AlessiaLe lendemain, Bianca frappe le premier coup.Elle ne le frappe pas dans l'ombre. Elle ne le frappe pas dans un ravin, avec des loups sauvages et un traître. Elle le frappe au grand jour. Devant tout le monde. Avec la précision d'une femme qui sait exactement quand, où et comment frapper pour que le coup soit irréversible.Il est midi. La grande salle. L'heure du repas commun, ce moment de la journée où la meute se rassemble, où les guerriers rentrent, où les cuisinières apportent les plats, où les enfants courent entre les jambes. Lorenzo est assis à la tête de la table. Bianca est à sa droite. Matteo est entre eux, sur un coussin, avec un morceau de pain et un bol de soupe. Marco est au bout de la table, près de Greta. Davide, le flanc bandé, est debout près de la cheminée.Je suis assise à l'autre bout. Seule. On m'a donné une place, mais pas une place de Luna. Une place d'invitée. La même que le premier soir. La même que dans la chambre qu'on m'a assignée. La place de celle

 AlessiaIl est trois heures du matin quand je pousse la porte de son bureau. Je le sais parce que l'horloge à balancier du corridor vient de sonner, chaque coup résonnant dans ma poitrine comme un tambour funèbre. La meute dort. Lorenzo est parti à la frontière nord ce matin, une patrouille de trois jours, et Bianca — Bianca a emmené Matteo chez sa sœur pour ce qu'elle appelle un « séjour familial ». Une expression qu'elle a laissée traîner devant moi comme on jette un os à un chien affamé, juste pour voir si je vais grogner.Je n'ai pas grogné. J'ai souri. Un sourire de porcelaine, fissuré à l'intérieur.Je referme la porte du bureau derrière moi. L'odeur me frappe d'abord — cette odeur de Lorenzo, cèdre et fer, mêlée à quelque chose de plus récent, de plus douceâtre. L