Semua Bab Aimer Sans Nom: Bab 151 - Bab 160

Catherine était redescendue du bureau d’Armand le cœur battant, les jambes flageolantes, mais le dos droit. Elle avait dit ce qu’elle avait à dire. Pour la première fois en trente ans, elle avait tenu tête à son mari. Elle l’avait regardé dans les yeux et elle lui avait jeté la vérité au visage, sans trembler, sans reculer. Elle ne savait pas encore ce qu’il en ferait. Peut-être rien. Peut-être tout. Mais elle avait fait sa part. Le reste appartenait à Armand.Maintenant, il fallait qu’elle fasse autre chose. Quelque chose de plus difficile encore, peut-être. Parler à sa fille. Pas comme elle lui avait parlé tout à l’heure, dans le salon, quand elle lui avait raconté le passé, le procès, la trahison. Non. Cette fois, il fallait qu’elle lui parle de l’avenir. De ce garçon. De ce Gabriel Moreau qu’elle n’avait vu qu’une ou deux fois, deux soirs au dîner, et qu’elle avait à peine regardé. Elle ne savait rien de lui. Elle ne savait pas comment il parlait, comment il riait, comment il aim

Élise prit la main de sa mère, la serra. Pour la première fois depuis des jours, elle sentit quelque chose d’autre que la douleur. Quelque chose qui ressemblait à de l’espoir. Un espoir fragile, timide, à peine éclos, mais vivant.— Il veut te rencontrer, dit-elle. Vraiment. Pas comme la dernière fois. Pas dans un dîner guindé avec papa qui pose des questions. Juste toi et lui. Autour d’un café. Pour que vous appreniez à vous connaître.— Il a dit ça ?— Oui. Il a dit : « Ta mère est la seule qui n’a jamais rien fait de mal dans cette histoire. J’aimerais lui parler. »Catherine baissa les yeux, émue. Elle pensa à Étienne, à ce qu’il avait dû lui raconter, à ce qu’il avait dû lui dire sur elle. Et elle sut que Gabriel ne la jugeait pas. Qu’il était prêt à lui laisser sa chance. Comme Élise la lui avait laissée.— D’accord, dit-elle. Je le rencontrerai. Quand il voudra.— Merci, maman.— Ne me remercie pas. C’est moi qui te remercie. De m’avoir ouvert les yeux. De m’avoir obligée à reg

Catherine baissa les yeux, touchée. Elle ne savait pas si elle devait être fière ou honteuse. Peut-être les deux. Elle prit la main de sa fille, la serra fort.— Je vais l’envoyer, dit-elle. La lettre. Aujourd’hui.— Bien.— Et je vais parler à ton père. Lui dire que je ne céderai pas. Que s’il refuse de voir Gabriel, je le verrai seule. Avec toi.— Merci, maman.— Ne me remercie pas. C’est la moindre des choses.Elles restèrent debout devant la fenêtre, côte à côte, à regarder le parc qui s’éveillait doucement à la vie. Le printemps approchait, même s’il était encore discret, même s’il n’était encore qu’une promesse dans l’air plus doux, dans la lumière plus longue, dans les bourgeons qui gonflaient sur les branches.Et dans le cœur de Catherine, quelque chose s’était réveillé aussi. Quelque chose qu’elle croyait mort depuis longtemps. L’espoir. L’espoir que tout pouvait être réparé. Que le passé pouvait être pardonné. Que l’avenir pouvait être différent.Elle pensa à la lettre dans

— Parce que j’étais fier, dit-il d’une voix qui tremblait. Parce que j’étais orgueilleux. Parce que j’avais besoin d’un coupable, et qu’Étienne était le plus facile à accuser.— Ce n’est pas une raison.— Non. Ce n’est pas une raison. C’est une excuse. Une mauvaise excuse.— Alors pourquoi ?Armand ferma les yeux, se passa une main sur le visage. Il semblait soudain plus vieux de dix ans, plus fragile, plus humain.— Parce que je l’aimais, dit-il enfin. Étienne. Comme un frère. Plus qu’un frère. Et quand j’ai cru qu’il m’avait trahi, quelque chose s’est brisé en moi. Quelque chose qui ne s’est jamais réparé.— Mais il ne t’avait pas trahi. C’était Vincent.— Je le sais maintenant. Mais à l’époque, je ne le savais pas. Ou plutôt, je ne voulais pas le savoir. Parce que si Étienne était innocent, alors j’étais le coupable. Le coupable de l’avoir accusé sans preuves. Le coupable de l’avoir détruit. Le coupable de trente ans de souffrance.— Et tu ne pouvais pas vivre avec ça.— Non. Je ne

Armand blêmit. Ses doigts se crispèrent sur le dossier du fauteuil, ses jointures blanchirent.— Comment sais-tu ça ?— Parce que j’étais là. Je l’ai vu. Vincent se vantait de ce qu’il avait fait. Il m’a dit, le jour du verdict : « La vérité judiciaire, c’est moi qui l’ai faite. » Je n’ai pas compris sur le moment. J’ai mis des années à comprendre. Et quand j’ai compris, j’ai eu peur. Peur de te le dire. Peur de briser notre mariage. Peur de tout perdre.— Pourquoi tu me dis ça maintenant ?— Parce que notre fille aime le fils d’Étienne Moreau. Parce que si nous ne réparons pas le passé, nous détruirons son avenir. Et ça, Armand, je ne le permettrai pas.Le silence qui suivit fut terrible. Armand regardait sa femme, sa fille, et il avait l’impression que le sol s’ouvrait sous ses pieds. Trente ans de certitudes, de colère, de haine, et voilà qu’en quelques phrases, tout s’effondrait.— Tu mens, dit-il d’une voix blanche. Tu mens pour protéger ta fille.— Je ne mens pas. Je n’ai jamais