All Chapters of Aimer Sans Nom: Chapter 231 - Chapter 240

— Et s’il ne veut toujours pas les voir ?— Alors il les verra quand même. Parce que la vérité finit toujours par éclater.Le silence retomba dans l’appartement. Dehors, le vent s’était calmé, et la lune s’était levée, pleine et blanche, au-dessus des toits. Quelque part, à des centaines de kilomètres de là, dans une villa luxueuse sur la côte, un vieil homme dormait – ou essayait de dormir —, ignorant que trois jeunes gens venaient de décider de le confronter.— Demain, dit Rebecca. Demain, on prépare le voyage.— Demain, répéta Gabriel.Et cette fois, il n’y avait plus de peur dans sa voix. Il n’y avait que de la détermination.***Rebecca avait choisi son moment avec soin. Elle savait que ce qu’elle s’apprêtait à faire était délicat, presque sacré. Montrer la vérité à Hélène Moreau, c’était lui offrir la clé d’une prison qu’elle habitait depuis trente ans. Mais c’était aussi rouvrir des blessures qui n’avaient jamais vraiment cicatrisé. Il fallait du tact, de la douceur, et surtout

Hélène resta longtemps sur le seuil de la maison, le sac en cuir serré contre sa poitrine, à regarder son mari qui taillait les rosiers au fond du jardin. Il ne savait rien encore. Il ne savait pas que sa vie allait basculer dans quelques instants, que trente années de souffrance et de silence allaient trouver leur explication, leur résolution, leur dénouement. Elle respira profondément, rassembla son courage, et traversa le jardin. Étienne était penché sur un rosier ancien, un sécateur à la main, les gestes lents et précis. Il portait son vieux chapeau de paille, celui qu’il mettait toujours pour jardiner, et sa veste de travail élimée aux coudes. Il entendit les pas de sa femme, se redressa, et son visage s’assombrit en voyant son expression. — Qu’est-ce qui se passe ? demanda-t-il. Tu as pleuré. — Oui. J’ai pleuré. — Pourquoi ? — Assieds-toi, Étienne. S’il te plaît. Il posa le sécateur sur le muret de pierre, s’essuya les mains sur son pantalon, et s’assit sur le vieux

Hélène s’était ressaisie, mais ses mains tremblaient encore. Elle avait rangé les documents dans le sac en cuir, avait essuyé ses yeux du revers de la main, et elle se tenait debout dans la cuisine, le dos appuyé contre l’évier, le regard fixé sur la porte du jardin par laquelle Étienne était sorti quelques minutes plus tôt. Il avait eu besoin d’air, de silence, de solitude. Elle le comprenait. Elle l’avait laissé partir sans rien dire, sachant qu’il reviendrait quand il serait prêt.Rebecca était restée. Elle n’avait pas voulu partir tout de suite, sentant que sa présence était encore nécessaire, que tout n’était pas fini. Elle était assise à la table de la cuisine, les mains croisées devant elle, et elle observait Hélène avec cette attention bienveillante qui la caractérisait.— Il faut tout lui dire, dit Hélène. Tout ce que vous m’avez montré. Le reste des lettres, la photo, les témoignages. Il faut qu’il sache.— Oui, répondit Rebecca. Mais pas tout de suite. Pas comme ça.— Pourq

Rebecca ne répondit pas tout de suite. Elle observait Catherine, cette femme qu’elle avait toujours vue effacée, silencieuse, et qui se tenait devant elle avec une force nouvelle, une détermination qu’elle n’avait jamais montrée auparavant.— Comment savez-vous tout cela ? demanda-t-elle.— Ma fille me parle. Enfin, elle me parle depuis peu. Depuis que j’ai décidé d’ouvrir les yeux, de ne plus me taire, de ne plus être complice du silence de mon mari. Elle m’a tout raconté. Votre enquête, vos découvertes, la cabane vandalisée, les menaces anonymes.— Et vous n’avez rien dit à votre mari ?— Non. Pas encore. J’attendais le bon moment.— Le bon moment est venu, Catherine.Catherine baissa les yeux, serra les mains l’une contre l’autre.— Je sais. C’est pour ça que je voulais vous voir. Pour que vous me montriez, à moi aussi. Je veux voir les preuves. Je veux savoir exactement ce qui s’est passé. Je veux pouvoir regarder mon mari dans les yeux et lui dire : « Voilà. Voilà ce que tu as re

Catherine était pâle. Plus pâle qu’il ne l’avait jamais vue. Mais ce n’était pas une pâleur de peur ou de fatigue. C’était une pâleur de détermination, de colère rentrée, de vérité trop longtemps contenue.— Il faut que je te parle, dit-elle.— Maintenant ? Il est tard.— Maintenant. Cela ne peut plus attendre.Elle posa la chemise cartonnée sur le bureau, l’ouvrit, étala les documents devant lui. La lettre de Vincent aux archives. La confession envoyée après le procès. La photo des trois hommes. Les minutes du tribunal. Les témoignages du comptable et de l’ouvrier. Tout était là, méthodiquement classé, annoté, daté.Armand regarda les papiers sans les toucher, comme s’ils étaient contaminés, comme s’ils risquaient de le brûler.— Qu’est-ce que c’est que ça ? demanda-t-il d’une voix sourde.— La vérité, Armand. La vérité que tu as passé trente ans à fuir.— Je ne sais pas de quoi tu parles.— Tu sais très bien de quoi je parle. Vincent Delorme. Le procès. Étienne Moreau. Tu sais qu’il