All Chapters of Aimer Sans Nom: Chapter 271 - Chapter 280

Le cognac avait été bu, les verres reposés sur la table basse. L’aube était maintenant pleinement levée, et une lumière pâle et dorée filtrait à travers les rideaux du salon, éclairant les visages fatigués mais apaisés des quatre parents, assis côte à côte sur les canapés de velours grenat. Élise et Gabriel étaient restés debout près de la cheminée, leurs mains toujours entrelacées, comme si elles ne pouvaient plus se séparer après avoir été tenues à distance si longtemps. Armand se leva, s’approcha de la fenêtre, regarda le parc qui s’éveillait doucement. Les tilleuls centenaires dressaient leurs branches nues vers le ciel pâle, les premiers oiseaux chantaient dans les buissons, et le givre du matin blanchissait les pelouses impeccablement tondues. Il se tourna vers Étienne, et son visage, un instant apaisé, se durcit de nouveau. — Il reste une chose à faire, dit-il. — Oui, répondit Étienne. Vincent. — Vincent, répéta Armand, et le nom claqua dans le salon comme une porte qui

Il était assis dans son bureau, une pièce immense aux murs couverts de livres anciens et de tableaux de maîtres, face à une baie vitrée qui donnait sur la mer. Il avait soixante-douze ans, mais il en paraissait dix de moins. Les cheveux encore bruns – teints, bien sûr —, le visage lisse – la chirurgie esthétique y avait pourvu —, le corps mince et musclé à force de natation quotidienne et de séances de yoga. Il portait une chemise de soie blanche, un pantalon de lin beige, des mocassins italiens qui coûtaient plus cher que ce que la plupart des gens gagnaient en un mois. Sur son bureau, un dossier était ouvert. Un dossier que son homme de main, un certain Moretti, lui avait fait parvenir la veille. Dedans, des photos. Des photos d’Élise Fortier et de Gabriel Moreau, prises ces dernières semaines. Des photos de Rebecca Delcourt, la jeune femme qui fouillait dans les archives. Des photos de Catherine Fortier et d’Hélène Moreau, sortant ensemble d’un salon de thé. Et, plus inquiétant en

Moretti obéit, s’assit dans le fauteuil face au bureau, croisa les jambes.— La situation est plus grave que je ne le pensais, dit Vincent. Ils ont des preuves. De vraies preuves. Des lettres, des témoignages, des documents bancaires. Si tout cela atterrit entre les mains d’un juge, je suis fini.— Pas nécessairement, monsieur. Un bon avocat peut contester ces preuves. Les témoins sont vieux, leur mémoire est fragile. Les documents peuvent être déclarés irrecevables.— C’est un risque que je ne peux pas prendre. Il faut agir avant qu’ils ne déposent le dossier.— Qu’est-ce que vous proposez ?Vincent se leva, s’approcha de la baie vitrée, regarda la mer noire qui scintillait sous la lune.— Il faut faire disparaître les preuves restantes. Tout ce qui pourrait me relier à cette affaire.— Les archives ont déjà été fouillées. La fille Delcourt a tout pris.— Pas tout. Il y a autre chose. Une boîte en fer, enterrée dans le jardin de mon ancien comptable. Morel, Lucien Morel. J’ai appris

Elle tourna dans une ruelle transversale, plus étroite, plus sombre, espérant déboucher sur une artère plus fréquentée. Mais la ruelle était déserte, bordée de poubelles et de cartons empilés. Aucune lumière aux fenêtres, aucune voiture, aucun passant. Juste le bruit de ses talons sur le pavé et celui, plus lourd, des pas derrière elle.— Mademoiselle Delcourt, dit une voix.Elle s’arrêta net. L’homme était maintenant à quelques mètres, debout au milieu de la ruelle, les mains dans les poches de son blouson.— Qui êtes-vous ? demanda-t-elle d’une voix qu’elle voulait ferme.— Peu importe qui je suis. Ce qui importe, c’est le message que je suis chargé de vous transmettre.— Quel message ?— Vous avez fouillé là où il ne fallait pas. Vous avez déterré de vieilles histoires qui auraient dû rester enterrées. Mon employeur est mécontent. Très mécontent.— Votre employeur. Vincent Delorme.— Je ne connais pas ce nom. Mon employeur m’a simplement chargé de vous dire ceci : détruisez le doss

Armand conduisait, les mains crispées sur le volant, le regard fixé sur la ligne blanche qui défilait. Étienne était assis à côté de lui, les mains posées sur les genoux, le visage tourné vers la vitre. Ils n’avaient pas échangé un mot depuis le péage, et le silence qui régnait dans l’habitacle n’était ni hostile ni gêné. C’était un silence neuf, un silence à apprivoiser, comme une langue étrangère qu’on apprend à parler.Ils n’avaient pas été seuls ensemble depuis trente ans. Pas vraiment. Pas sans leurs femmes, sans leurs enfants, sans témoins. Trente ans qu’ils ne s’étaient pas parlé, qu’ils ne s’étaient pas regardés, qu’ils ne s’étaient pas supportés. Et voilà qu’ils étaient assis côte à côte dans cette voiture, lancés à cent trente kilomètres à l’heure vers le sud, vers la mer, vers l’homme qui avait détruit leur vie.Ce fut Étienne qui brisa le silence le premier.— Tu te souviens de la vieille Panhard ?Armand tourna brièvement la tête vers lui, surpris.— La Panhard du père Ma